Замкнутый круг (СИ)

- А если будут - не найдут, - подхватывает Вадим, поднимаясь на ноги и расхаживая по кухне, спрятав руки в карманы синих джинсов. - Думаю, жертва была выбрана не случайно. Нужен был такой человек, чье исчезновение не наделало бы шума.

- И тут ты прав, мой истеричный друг, - соглашается Август, пересаживаясь на его место, чтобы видеть нас обоих. - Шмотки и побрякушки, что были на ней - не ее. Размер колец больше, чем ее настоящий, сережки вставлены в уши уже после ее смерти, проколы свежие, да и шмотки брендовые, не из дешевых, она себе бы такие не позволила. Кожа в плачевном состоянии, перемазана косметикой, но профессионально. Видели бы вы ее без грима, - блаженно скалится, глядя на нас исподлобья.

Переглянувшись с Вадимом, единогласно решаем, что видеть ее нам не хочется.

- Убийца неплохо тебя знал, - Вадим кивает сам себе, поворачиваясь ко мне лицом, и смотрит осуждающе.

- С чего такие предположения? - начинаю щетиниться в ответ, защищая себя.

- Блондинка, средний рост, размер груди третий, твой типаж.

- Это всех типаж, совпадение.

- Не уверен, - подхватывает его Август. - Что-то тут не чисто. Скорее всего, проявив отпечатки, мы обнаружим именно ее. Если она проникла в твою квартиру…

- Я не помню ее.

- Тут согласен, не сходится. Хотя белье и ее, для того, чтобы ты отключился, тебя надо было хорошенько накачать…

- У меня не было похмелья! - подскакиваю как в жопу ужаленный. - Я всегда с бодуна страшно болею, а тут ничего.

- Может стресс?

- Нет. Даже выхлопа не было.

- Значит, напичкали чем-то тебя накануне. Будем разбираться, а пока собирайтесь, нам пора на… эм… раскопки! - иной раз манера его поведения заставляет задумываться о его вменяемости.

В машину садиться не хочется совершенно, стоит только представить, что за “клад” лежит в багажнике. Легкий, почти не ощутимый, но от этого не менее неприятный запах уже пропитал салон. Вадим, занявший водительское кресло, открывает все форточки. Да, холодно, зато дышать можно. Сажусь рядом с ним, Август не возражает. Полностью погруженный в свои мысли, он где-то не с нами. Его взгляд иногда поблескивает в свете проносящихся мимо фонарей, почти уверен, что боль за Дениса у нас с ним одна на двоих.

Ветер и не прекратившийся мелкий дождь попадает на лицо, раздражает кожу, поэтому глубже зарываюсь подбородком в ворот любимой темной толстовки с капюшоном, становится теплее, но не настолько, чтобы перестать ощущать трясучку в коленях. Не хочу туда ехать. Плохое предчувствие, как шепот сознания, предупреждение свыше.

- Вадька, может, ну его на хуй, это кладбище? - больше прошу, чем спрашиваю, почти срываясь на жалобный скулеж.

- Меня посещают те же мысли, - соглашается легко, притормаживая, километра три не доехав до кладбищенских ворот. Ночь. Пасмурно. Дорогу почти не видно и свет от фар на сыром асфальте выглядит зловеще. - Херня какая-то. Не сходится ни черта. Какая-то тварь просчитывает наши ходы на шаг вперед.

- Согласен, - выныривает Мелкий из-за моего сидения, вздрагиваю, сам же бешусь своей реакции на происходящее, и всеми силами беру себя в руки. - Слишком гладко. Не может быть все хорошо, когда у тебя труп.

- Когда у тебя труп - это пиздец плохо! - шиплю на Мелкого, заталкивая его обратно назад.

- Возвращаемся… - трель пришедшего мне на телефон сообщения обрывает Вадима на полуслове. Замираем, коротко переглядываясь. Мистика, блядь, какая-то.

Выуживаю телефон из кармана, удивившись, что он все еще не разряжен, одно СМС с незнакомого номера: “Через двадцать минут у главных ворот Кировского кладбища.” И ни тебе от кого, ни зачем, совершенная прострация.

- Что думаешь? - смотрю на Вадима, в третий раз перечитывающего сообщение.

- Подстава, однозначно.

- Мы едем туда, - говорю безапелляционно.

- Спятил?

- Нет. Не могу сказать точно, но нам надо туда.

- Это за городом, Лесь, - Август правильно подбирает интонацию, не давя, но заставляя прислушиваться к себе. Жаль не действует на меня больше это. Сдох тот наивный мальчик, которым еще можно было управлять. Возле трупа той девки сдох.

- Разворачивай машину или я поеду один.

Переглядываемся с Вадимом, желая испепелить друг друга, но, с тяжким выдохом и красочным “пиздец нам”, все-таки разворачивается, скрипя шинами.

Устав трястись от страха, пребываю в состоянии некоего похуизма. Вижу, что происходит, понимаю, осознаю, но отношусь проще, адаптируюсь, наверно, или уже смирился, что счастливого финала в этой ситуации нет. Труп в багажнике уже не вызывает приступов панической атаки, нервный стресс постепенно отпускает горло и дышится легче, так же, как и думается. Правду говорят: человек такая скотина, ко всему привыкает.

Вадим уверено ведет машину, изредка скашивая взгляд на заднее сиденье и приглядывая за притихшим Августом. Его волнение сложно не заметить, оно не просто внутреннее, а почти реальное, как живое, ощущается даже мною. Это приятно, и в то же время напрягает до нервных спазмов в животе. Почему подобного от него я не чувствую к себе?..