Встаю лениво, расправляю одежду, разминаю плечи, пытаюсь на ощупь собрать осколки, только раню пальцы, но так и не решаюсь зажечь свет. Не могу. Кажется, зажги его над головой, и я сгорю, не найдя больше места нигде, кроме как в кромешной тьме собственной души.
Дверь в комнату оказывается не заперта, чему я, честно признаться, удивлен; иду по коридору, роняя пару капель крови с рассеченного мизинца; зайдя на кухню, ни на кого не смотря, выкидываю осколки в ведро под шкафчиком и, слишком сильно выкрутив кран, так, что холодные капли попадают мне на одежду, с остервенением смываю кровь с рук. А она все не исчезает, алыми, едва заметными разводами кружит по хромированной раковине и никак не хочет раствориться.
Денис медленно, словно крадучись, подходит ближе, и мне от осторожности его смеяться хочется, выключает воду, закутывает мои руки в серое кухонное полотенце и зажимает пальцы.
- Стакан-то за что? - интересуется без напряга, через пару минут убрав влажную ткань. Порезы неглубокие и кровь почти сразу перестает течь, но даже красные полосы вызывают животный ужас.
- Прости, - хриплю, глядя под ноги, высвобождаю руки и, не зная куда податься, отхожу к окну, нервно прикуривая из оставленной там пачки. Почему-то мне кажется, что сесть со всеми за один стол будет оскорбительно по отношению к ним. Лучше так, одному.
- Выяснили что? - решаю уточнить, раз уж они приехали. На их месте я бы уже давно поджидал меня с нарядом.
Август и Вадим выглядят не просто усталыми, а замученными. Если по Вадиму еще не так заметно, уж больно адаптированный у него к стрессам организм, то мелкий едва сидит, расплываясь по столешнице, наплевав на любое подобие этикета. Красные волосы сейчас влажные - скорее всего после недавнего душа, темно-карие глаза полуприкрыты, губы едва шевелятся, напевая что-то, и весь его вид кажется удручающим.
- Да. Есть хорошие новости и плохие. Тебе с каких? - начинает Денис, видя, что один говорить не хочет принципиально, а второй не может.
- С плохих, - отвечаю не задумываясь.
- Значит с хороших, - не слышит меня Денис. - Ты помнишь, что было вчера утром? - отрицательно качаю головой.
- Последнее, что помню, это позапрошлый вечер.
- Значит, новости только плохие, - прикуривает из пачки валяющейся возле меня, встает рядом, выдыхая в открытую форточку. - Смерть девушки наступила от асфиксии.
- Это как? - На какой-то промежуток времени выпадаю из реальности. - Если мне не изменяет память, у нее в груди торчал нож.
- Торчал, - подхватывает Август, укладывая голову на скрещенные руки так, чтобы видеть меня, - но всадили его позже. Ее задушили, причем не совсем гуманно. Надели на голову пакет и затянули так, чтобы следов не осталось, а она медленно умирала…
- Я понял. Как узнали?
- Если ты не забыл, я патологоанатом, - наигранно сокрушается Август, садясь ровнее, и, забрав у Вадима прямо из-под носа кружку, допивает остатки все еще горячего кофе. - Тебе в подробностях рассказывать, как я это понял? Про устройство легких, про…
- Воздержусь.
- Ну, так вот, после момента смерти прошло часов шесть-восемь, потом ее перенесли и вонзили тесак в грудь уже мертвой.
- А? - не догоняю, что к чему. Слабость наваливается рывками, приходится сесть. Август тут же поворачивается ко мне, отслеживая каждое мое передвижение, каждую эмоцию, жест… - Прекрати следить за мной, я не псих, - выходит грубее, чем мне бы хотелось.
- А вдруг? Проще бы было: полежал в больничке… Молчу, - обижается, отворачиваясь к окну. Худые плечи под светлой футболкой нервно подрагивают, и мне кажется, что ему очень холодно, только видимое все это - трясет-то его изнутри.
- Я не понимаю, - честно признаюсь, переваривая вышесказанное. Забыв про сигарету, обжигаю пальцы, откидываю окурок в окно, не рассчитав, что оно закрыто. Ден матерится, но скорее для виду, убирает пепел и прячет пачку в карман, поймав на ней мой голодный взгляд.
- “Чего” или “как”? - ерничает Вадим. По глухому стуку могу предположить, что Август его пнул.
- Скорее “зачем”, - копирую его интонацию, и тоже хочу пнуть, жаль здоровья не хватит. - Но и “как” тоже не мешало бы разобраться.