Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

Меня сбили, кто-то из парней, в сторону ближайшей каменной стенки, после чего в оную стенку вжали. В глазах стоял красный туман — от перенапряжения. Магия «погасла», я перестал подпитывать огонь, но и того, что уже вырвалось, хватало. Нет, кони больше не горели — моментально потухли (не газовой же горелкой жгли). Но они были напуганы, и им было БОЛЬНО. От того пламени, что уже полизало их конские мускулистые тела. Карета промчалась мимо на дикой скорости, чуть нас не зацепив (спасибо, парни), и через метров двести дальше по улице врезалась в стену одного из домов. Опрокинулась. Но коняшки потащили её дальше, на боку, какое-то время, пока не сломалась оглобля и не порвались удерживающие ремни, после чего обе потрепыхались, и одна за другой вырвались. Кучер, видимо, спрыгнул в самом начале — его там не было. Кроме кареты промчались и другие лошадки, одна из которых несла по земле тело зацепившегося стременами, не успевшего соскочить, королевского гвардейца.

Я не злорадствовал. Минуту назад — мог бы, но не сейчас. Сейчас не оставалось на злорадство сил. Продышавшись, поднял голову (я висел на руках у парней, которые упали вслед за мной на землю и не торопились меня поднимать).

— Все живы?

— О! Граф, ты молоток! — это Лавр, снимая с головы шляпу — просто шляпу, без головных уборов ночью ещё холодно.

— Марк — всё, отвоевался. — Теперь снял шляпу и Бьёрн, но вложил в руку, словно поминая. Сигизмунд потерял свой головной убор в пылу борьбы а потому не стал ничего делать, поднялся на ноги, отряхиваясь.

— Гляну, как там Тит.

— А карета-то пустая, — заметил Лавр, смотрящий, как тащат по земле разваливающуюся карету коняшки.

— Это группа зачистки, — произнёс я, нахмурившись. — Ехали прибрать за «фанатами».

— Кем? — навострили уши оба.

— «Спартачами»… Арбалетчиками, короче. — Кому я сленг объясняю. — Те десантируются… Выпрыгивают из кареты, стреляют в нас, добивают в рукопашную, а они подъезжают, грузят трупы и уезжают. И никто не при делах, никто ничего не видел.

— Зачем трупы-то грузить? — Бьёрн встал и помог подняться мне. Я тоже себя почувствовал лучше. Я жив! Жив! И это здорово! Зло усмехнулся.

— Местного неслабого владетеля, у которого двадцать три барона и полторы тысячи гвардии, убили в их городе. А это всё же королевский город, королевский вассал. Зачем им такое счастье? Увезут подальше, скинут тела куда-то, и скажут, что так и было.

— Хм-м… — Лавр почесал подбородок. — А ведь и верно!

— Жив! Жив, родной! — закричал Сигизмунд, и мы дружно бросились к раненому, но слава богу выжившему Титу. Я дёрнулся резко, в голове поплыло… Но ничего, отпустит.

«Боги, какие вы там есть, не дайте мне и его потерять! — помолился про себя я. — Я ни разу не медик, но дайте ему такую рану, чтобы я справился?»

* * *

Улица. Ночь. Осветительных фонарей нет — не додумались. Есть фонари над входом в каждую из лавок или в жилые дома — магистрат обязывает владельцев на ночь их зажигать, но что такое масляный фонарь в масштабах улицы? Чтобы прохожие не промахнулись мимо двери, а не чтобы мостовые освещать. Луна спряталась за домами — общий фон есть, силуэты видно, но конкретно перед нами темно. Титу подняли кольчугу, я факелочком с руки подсветил и понял, что ничего не сделаем. Надо хотя бы в дом, на операционный стол. Вроде не катастрофично, печень и органы не задеты, кровь просто красная, но, блин, вокруг же средние века! Тут от сепсиса от царапины сдохнуть можно!

— Лавр, Сигизмунд — берёте его и тащите домой. Бегом, без промедления! — скомандовал я, закончив осмотр раны. — Тит, тряпку держать, силой, не давать кровить! Как можно крепче! Справишься?

— Да, — прошептал, кривясь от боли и досады отрок. Досады, что всё самое интересное прошло мимо него, не поучаствовал. Я расстегнул плащ и рывком разодрал свою рубашку, отодрав здоровый кусок. Приложил к ране под кольчугу и придавил его рукой.

— Перевязывать некогда, просто держи. — Самое сложное было не задеть болт. Задеть, но не сильно. — И не вздумай умирать! Как понял?

— Есть не умирать! — бравурно усмехнулся Тит, и парни вокруг тоже невесело, но подбадривающе улыбнулись.

— Понесли! — А это Сигизмунд. Не имея званий, воины в десятке и в сотне, тем не менее, имели собственные неформальные статусы, кто кому подчиняется. Сигизмунда слушались, значит пусть рулит.

— Бьёрн, собери мечи упырей, и…

— Кого? — не понял оставшийся со мной отрок.

— Упырей. Ну, этих, — брезгливо махнул я на четвёрку «фанатов». — И понесли Марка. Похороним по-человечески, на своей земле. Негоже оставлять.

Пока он собирал трофеи, я осмотрел место поражения убитого. Крови натекло вокруг головы много, но сердце остановилось, и теперь течь почти перестала. Болт вошёл чуть ниже глаза, в щёку, проломив кость, и…