Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

— Такое можно? — спросил Сигизмунд, соображавший намного быстрее, поднимая стоящий в углу кухни стул за ножку. Ножки тонкие, чуть изогнутые, от мебельного кутюрье местного разлива — из тех стульев, что для господ. Просто стоит тут для чего-то.

— Да, — только и успел кивнуть я. Херак — и Сигизмунд протянул мне круглую отломанную ножку. Покалеченный стул небрежно отбросил назад, в угол.

— Но это же… Хозяйское добро… — снова запричитала управляющая домом, хватаясь ладонями за щёки.

— Цыц! — Я взял ножку, облил спиртом и её. — Ещё вина неси. Такого же крепкого. Можно крепче. Найдёшь?

— Найдём, вашсветлость. А ножик что? — Она показала гаджет, который приготовила и держала в руке.

— Стой тут, будешь держать и подавать, когда скажу. Тряпки неси! — Это Илоне. — Чистые. Такие, чтобы кровь легко впитывалась, будешь промокать, когда скажу.

— Но я… — пискнула неопознанная сестрёнка.

— Бегом! — рявкнул я. Убежала.

Кстати, наверное мне её настойчиво и не совали потому, что родная. И сама девча потому не в восторге была. И сказать не могла, ни мне, ни еёновому мужу. За что от мужа и получила фингал. М-да, когда б мне ещё истина открылась?

Илона унеслась на второй этаж, и через пару минут принесла ворох тряпья — порванное прямо на ходу платье. И его, блин, обезораживать. Лишь бы настойки хватило. Я же ещё раз осмотрел место операции и перекрестился.

— С богом!

Я был на грани. Самой грани! Один раз даже стошнило — выблевал прямо тут, на пол. Муж Илоны тут же кинулся убирать, а я, не отвлекаясь, продолжил делать то, чего никогда не делал, и даже никогда не подозревал, что смогу сделать подобное.

Промыть рану. Тит, держащий в зубах ножку стула, взвыл, но парни держали его крепко. Затем продезинфицировать нож, вначале огнём с руки, затем облить крепкой сивушной настойкой. Затем пара надрезов по краям раны, после которых и блеванул. Про себя повторял, что это как будто я режу на кухне мясо. Я же резал мясо! Резал же, Рома! Так какая тебе нах разница! Мясо — оно и есть мясо, что там, что там!

Слабый аутотренинг, но помог — рецидива поездки в Ригу не было. Но сердце стучало, как бешеное. Ноги подкашивались, и очень хотелось полежать. Без сознания. Пришлось даже прибегнуть к крайнему средству и самому хапнуть чего-нибудь покрепче, но без сивухи. Муж Мари быстро нашёл, прямо тут, даже в погреб не ходил. Тоже не для меня по статусу, но пить можно. Пил с горла, прямо с его рук, так как мои были чистые. Полегчало, по телу разлилось тепло, руки перестали дрожать, а значит за дело. Промокание крови, снова несколько надрезов и вновь промокание крови тряпками. Пошатать болт — вроде теперь идёт легче. Тит снова взвыл.

— Дай Титу! Да нормального! — скомандовал я мужу управляющей, понимая, что сейчас будет.

Тит не сопротивлялся, наоборот, припал к кувшину из рук слуги с воодушевлением. На его измученном лице всеми красками играла надежда. Он мне ВЕРИЛ, что справлюсь! Не знал, что я оперирую первый раз в жизни, и до этого раны видел только на картинках. Конечно, не буду врать и строить из себя героя — Рикардо раны видел, а я пользовался его базой памяти как своей. И даже видел, как лекарь их зашивает. Если бы не это, я просто не смог бы физически ничего сделать. Мы, попаданцы, натуры слишком нежные. Опустились бы руки, и всё. Но тем не менее, от Ричи мне досталась только уверенность в себе; все знания о том, что именно надо делать, пришли из другого, техногенного мира, как бы дико это ни звучало, учитывая местное кровавое средневековье.

Пора. Титу вновь сунули деревяшку, и я, мысленно перекрестясь, начал тащить и одновременно выкручивать стальной гаджет для поражения неблизкого своего. Угу, по правилу этого долбанного чеха Буравчека, жаль, что не получится посмотреть в яндексе, кто это такой, и о чём в правиле речь. Тит забился в конвульсиях, оба отрока (Бьёрна услал организовать оборону дома) навалились на него всем телом, не давая шевелиться. Последний финишный рывок, и окровавленный арбалетный болт летит мне за спину — поднимут. Кровь. Много крови. Но вроде не запредельно много, артериальных толчков в унисон сердцебиению нет. Значит, жить будет. Везунчик!

Боже, спасибо тебе, что услышал!

А теперь сжать края раны.

— Мочи тряпки! — Это ассистирующей Илоне, отвечающей за стерилизацию тампонов. Муж ей лил крепкое вино на тряпки, она их отжимала и промокала рану. Кровь хлестала, пусть и не толчками. М-мать, как её хотя бы замедлить? Я взял кувшин и обильно рану полил.

Хорошо, что в его рту была деревяшка. Если б не она — капец был бы нашим барабанным перепонкам. Наконец, Тит отключился.

— Дышит? — повернул я голову.

— Дышит, — подтвердил Лавр. — Но бледный.

— Болевой шок! — констатировал я. — Кровь теряет — я б тоже бледным был.