Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства

Если бы попал в тело вольняшки… Не намного лучше, хоть и лучше. Вольные не намного лучше крепостных живут. Доходы — еле-еле концы с концами сводят, прав почти нет, а вот обязанностей — выше крыши. А главное, владетели кормят своих крестьян, заботятся о них — это ж собственность, как можно о ней не заботиться? А подыхающему с голоду вольняшке никто корки хлеба не подаст. Эта культура ближе Западной Европе, тут все хреновы индивидуалисты. Помогать тем, кто нуждается, не в тренде. Нуждаешься? Плохо работал. Иди в кабалу — там тебя и накормят, и работать заставят нормально. Не то, что наши, русские, осваивающие малопригодные земли в суровых условиях: «Сегодня я помогу тебе, завтра ты мне, иначе оба окочуримся». Там не «Зима близко», там у нас «Зима всегда», как вологжанин говорю. Тут сильно теплее, и земелька хорошая, даже на севере королевства клубнику в конце весны выращивают. Отвлёкся. Так что один фиг, с вольняшками — не сильно лучше вариант. А кроме того вольняшки шапку ломить обязаны перед всеми, кроме, собственно, крепостных, и с моим характером это… Чревато. Перед мразью не смогу пресмыкаться. А мразей одного только благородного происхождения тут — на каждом шагу. Шиш бы я выиграл.

С купцами сложнее, но тоже не всё гладко. Богатых купцов уровня Хавьера Томбы очень мало. Тех, кто «держит» гильдии, составляет их костяк, имеет заводы и пароходы. Основная масса купцов — это ипэшники местного мира, мелкие узкоспециализированные лавочники, еле сводящие концы с концами. Там, где гильдейские организуют караван с охраной, мелочь вынуждена идти с товаром на свой страх и риск, а знаете сколько народу хотело бы за их счёт поживиться? Причём не только разбойники; иногда владетели, по землям которых идут купцы, хуже любых татей. Ну, может быть и выжил я оказавшись в теле сына купца. Но перспективка так себе на самом деле.

А воины… Простое сословие воинов это по сути мясо, пусть и считаются формально благородными. Командные должности могут занять только титульные благородные; нетитульные — максимум командиры десятков, да некоторых сотен. Сотен «некоторых» потому, что армий, в которых есть должности сотников, всего несколько, у трёх или четырёх владетелей в королевстве, да и у собственно короля. И все они (кроме короля) держат на замке южную границу. Только у нас такая многочисленная дружина, что мы делим её на сотни. Как правило, чуть севернее владетели не заморачиваются, больше номинального десятка для охраны замка не держат, а в случае чего собирают баронов, и барон по своей сути и есть сотник, то есть титульный дворянин. То есть нетитульный упирается в должность низшего командного состава без вариантов, и на любой войне погибает первым, рискует первым, одетую в броньку поплоше с кривоватым мечом, который можно выгнуть о коленку. Нетитульных много, их не жалко, и всех в чешуйчатые латы не оденешь.

Либо королевская гвардия — там есть у нетитульных перспективы, правда только в теории, там тоже титульных вторых и третьих сыновей выше крыши. Но даже так в неё просто так не попасть, если ты не второй или третий сын графа/герцога. Протекция нужна. Но уж если попал — то тебя за казенный счёт и накормят, и броньку подгонят, и подарки подарят. В смысле типа жалование, но оно там не регулярное, потому так называется. Но кормят регулярно, и броня бесплатна, а риски в столице минимальны — это не южный Лимес на границе с орками. Таких хлебных мест мало. Кстати именно о такой протекции мне говорила Катюша, когда была уверена, что я — не я. Без её вмешательство никто простого парня из Пуэбло никуда не возьмёт, даже котелки солдатские чистить. Так что даже родись я воином, погиб бы (вероятнее всего) в ближайшей стычке с орками или другими владетелями, как стандартное типовое мясо этого мира, хотя кушал бы всё же вдосталь, и шапку перед мразотой пришлось бы ломать не так сильно. Но никаких вам изобретательств и прогрессорств — некогда было бы прогрессорствовать; надо было бы деньги на броньку искать и физически тренироваться махать мечом и управлять конём, иначе жизнь — до первой стычки.

Правильно, в этом мире я, как попаданец, могу выжить и состояться, продвинув что-то там новенькое, только в теле владетеля. И судя по обилию попаданцев на этой земле, я тут далеко не первый, а скорее не в первом десятке, просто остальные, скорее всего, не выжили. Кроме папочки, который тоже попал в тело графа. Блин! И Анабель, которой тоже сказочно повезло, как бы ни корила злодейку-судьбу.

Так что Пуэбло — всё, что у меня есть, и добровольная его сдача равна моей отложенной смерти. Я должен бороться. Бодаться, из последних сил!

…Но почему-то же эльфийские духи «спели» мне именно эту строчку? И когда речь идёт о таких сущностях, я не могу говорить о художественном вымысле. Скорее это подсказка, намёк. Только вот на что…

Я ходил по терраске вокруг патио, нарезая круги. И круге на четвёртом или пятом вдруг споткнулся от пришедшей в голову мысли.