Запретам вопреки

В комнате тихо, уже рассвело. И теплое весеннее солнце ласково светит в окно. Помотав головой, я прогоняю остатки сна. Встаю с постели и быстро одеваюсь. Как бы там ни было дальше, а сломить себя я не позволю. Даже такому, как Ахмедов. Тем более, ему.

Выхожу из комнаты и спускаюсь по лестнице. Проходя мимо гостиной, где еще вчера было сказано столько теплых слов в адрес молодоженов, я замечаю внутри накрытый стол. А за столом мужчину. Конечно, Ахмедов. И, конечно, он тут же поднимает глаза, будто почувствовав мое присутствие.

Меня снова обдает жаром, как и всегда в его присутствии. Пожалуй, я привыкну к этому ощущению и научусь с ним справляться. Вздернув подбородок, захожу в комнату.

– Доброе утро, – говорю мужу, усаживаясь за стол. Кажется, теперь я – хозяйка этого дома, и его позволение мне не требуется.

– Доброе утро, – вежливо-безразличный ответ. Еще ночью в его голосе горел огонь, а сейчас кажется, что ничего не случилось. Только кровоподтек на его нижней губе напоминает о произошедшем.

Даже не глядя в сторону мужчины, я беру круасан и кофе. Тут же встаю из-за стола с мыслью убраться поскорее отсюда и позавтракать в своей комнате.

– Я позавтракаю у себя, – бросаю на ходу.

Ахмедов в ту же секунду оказывается рядом со мной. Забирает у меня мои трофеи и раскладывает на столе.

– Ты позавтракаешь тут, – поясняет он свои действия. Все произошло так быстро, что я просто не успела среагировать.

– Кажется, ночью я позволил себе лишнее. Больше этого не повторится. – Проговорил он тихо, почти на ухо. Отчего-то в голове промелькнула мысль, что это его первое извинение за всю жизнь, настолько натянуто оно прозвучало.

Я подняла глаза и смело посмотрела ему в лицо. В черных глазах пустота, от которой тошно. Но лучше так, чем жажда мести и неконтролируемые вспышки ярости.

– Хорошо, – снова опускаюсь на стул. В конце концов, он прав, и я не могу постоянно сбегать от собственного мужа.

Дима облегченно выдохнул. Кажется, ему тоже не в радость перспектива постоянно за мной гоняться. Ну, тогда придется контролировать себя и не срывать злость на окружающих. И главное – не срываться на мне. Мы оба не в восторге от решения наших родителей породниться. Но не убивать же друг друга за это.

Беру в руку круасан. Пробую. Вкусно.

Он так и будет стоять за моей спиной?

Оборачиваюсь. Но мужчины нет.

В комнате никого нет, кроме меня.

Так даже лучше. От его присутствия кровь то быстрее бежит по венам, то замирает, чтобы потом побежать с удвоенной силой. Огонь и лед. Верх, вниз. Бесконечные качели.

Доедаю завтрак и возвращаюсь в свою комнату. В телефоне куча сообщений с поздравлениями. Кажется, что сегодня обо мне вспомнили все, даже те, кого я уже не помню. В утренней газете вышла статья о нашей свадьбе, папа постарался. Еще бы! Такое событие, слияние капиталов. Только в дешевой газете все выглядит красиво. На деле же – гнилое яблоко.

Пролистываю сообщения одно за другим. Они все похожи одно на другое. Все слащавые и не вызывают у меня никаких эмоций, кроме раздражения. Хочу уже отключить телефон, когда взгляд цепляется за иконку городского чата на экране. Когда-то я частенько бывала в этом чате, но потом стало как-то не до этого.

Захожу в приложение и начинаю бесцельно пролистывать сообщения. За каждым сообщением – чья-то история, которыми когда-то зачитывалась до поздней ночи. Теперь же все кажется пресным и каким-то нереальным.

Вот одна дамочка пишет о том, что муж забыл поздравить с днем рождения. Еще месяц назад я бы возмутилась, пару дней назад – криво усмехнулась, а сейчас просто пожимаю плечами. Хорошо, если мой муж вообще в курсе, когда у меня день рождения. Хотя вряд ли его этот вопрос волнует.

«Было бы из-за чего волноваться», – пишу в ответ на ее сообщение. А, получив гневный и злобный ответ, злорадно улыбаюсь. Сама не знаю, почему меня стало забавлять это все.

Пролистываю другие сообщения. Одно другого тупее. Сообщение о том, что чей-то муж забыл забрать ребенка из садика, и вспомнил о нем только, когда разогрел ужин, повернулся – а ребенка-то нет, развеселило. Куча забавных комментариев о том, что он не первый такой, рассмешили до слез.

Увлекшись чтением, я будто отключилась от реальности. И очнулась только тогда, когда в двери постучали.

– Войдите, – кричу, не вставая с кровати.

В комнату заходит высокая женщина с ультрамодной стрижкой на голове. Ее костюм сидит, как с иголочки, наверняка пошит на заказ. В руке она держит довольно увесистый саквояж.

– Здравствуйте. Меня зовут Саша. Я ваш стилист на сегодня, – говорит женщина. По звучанию голоса я понимаю, что она старше, чем кажется на первый взгляд. Наверное, это умелый макияж делает свое дело, скашивая возраст.

– Стилист? Зачем?

– Для сегодняшнего вечера. Дмитрий Анатольевич вас не предупредил?

– Нет, – я начинаю уже чувствовать себя идиоткой. А поэтому говорю: – Ой, я совсем забыла. Конечно, говорил.

Стилист Саша облегченно улыбается, а потом начинает раскладывать косметику на столе.