Завтрашний ветер

снимая владыку Печоры —

тебя, председатель артели,

лицо такое простое,

улыбку такую простую,

на шевиотовом лацкане

рыбку твою золотую.

Ты куришь «Казбек», председатель.

Ты поотвык от махорки.

Шныряют везде по Печоре

твои, председатель, моторки.

Твои молодцы расставляют,

где им приказано, сети.

В инязе и на физмате

твои, уже взрослые, дети.

И ты над покорной Печорой,

над тундрой,

еще полудикой,

красиво стоишь, председатель,

взаправду владыка владыкой,

и звезды на небе рассветном

тают крупинками соли,

словно на розовой, сочной,

свежеразрезанной семге.

Под рамками грамот почетных

в пышной пуховой постели

праведным сном трудолюба

ты спишь, председатель артели.

В порядке твое здоровье.

В порядке твои отчеты.

Но вслушайся, председатель, —

доносится шепот с Печоры:

«Я семга.

Я шла к океану.

Меня перекрыли сетями.

11

Сработано было ловко!

Я гибну в сетях косяками.

Я не прошу, председатель,

чтобы ты был церемонным.

Мне на роду написано

быть на тарелке с лимоном.

Но что-то своим уловом

ты хвалишься слишком речисто.

Правда, я только рыба,

но вижу — дело нечисто.

Правила честной ловли

разве тебе не знакомы?

В сетях ты заузил ячейки.

Сети твои — незаконны!

И ежели невозможно

жить без сетей на свете,

то пусть тогда это будут

хотя бы законные сети.

Старые рыбы впутались —

выпутаться не могут,

но молодь запуталась тоже —

зачем же ты губишь молодь?

Сделай ячейки пошире —

так невозможно узко! —

пусть подурачится молодь

прежде, чем стать закуской.

Сквозь чертовы эти ячейки

на вольную волю жадно

она продирается все же,

себе разрывая жабры.

Но молодь, в сетях побывавшая,—

это уже не молодь.

Во всплесках ее последних

звучит безнадежная

мертвость.

Послушай меня, председатель,

ты сядешь в грязную лужу.

Чем уже в сетях ячейки —

тебе, председатель, хуже.

И если даже удастся

тебе избежать позора,

скажи, что будешь ты делать,

когда опустеет Печора?»

Грохая тяжко крылами,

лебеди пролетели.

Хмуро глаза продирая,

встает председатель артели.

Он злится на сон проклятый:

«Ладно — пусть будет мне хуже!» —

и зычно орет подручным:

«Сделать ячейки уже!»

Валяйте, спешите, ребята,

киношники и репортеры,

снимайте владыку Печоры,

снимайте убийцу Печоры!

БАЛЛАДА О ШТРАФНОМ БАТАЛЬОНЕ

И донесла разведка немцам так:

«Захвачен укрепленный пункт у склона

солдатами штрафного батальона,

а драться с ними — это не пустяк».

Но обер-лейтенант был новичок —

уж слишком был напыщен и научен,

уж слишком пропагандою накручен,

и он последней фразы не учел.

Закон формальной логики ему

внушил, что там, в сердцах на правосудье,

обиженные Родиною люди,

и вряд ли патриоты потому.

Распорядился рупор приволочь

и к рупору пьянчугу-полицая,

и тот, согретый шнапсом, восклицая,

ораторствовал пламенно всю ночь.

Он возвещал солдатам, как набат,

все то, что обер тщательно преподал:

о всех несправедливостях преподлых,

которые загнали их в штрафбат.

Мол, глупо, парни, воевать за то,

что вас же унижает и позорит,

а здесь вам снова стать людьми позволят,

да и дадут в награду кое-что.

Сам полицай, по правде говоря,

в успех не верил, жалок и надрывен.

Он думал: обер, обер, ты наивен.

Не знаешь русских ты. Все это зря.

А как воспринимали штрафники

тот глас? Как отдых после перестрелки.

Махрой дымили, штопали шинелки

и чистили затворы и штыки.

Они попали кто за что в штрафбат:

кто за проступок тяжкий, кто за мелочь,

и, как везде, с достатком тут имелось

таких, кто был не слишком виноват.

Был обер прав: у них, у штрафников,

у стреляных парней, видавших виды,

конечно, были разные обиды.

А у кого их нет? У чурбаков.

Но русские среди трудов и битв,

хотя порой в отчаянье немеют,

обиды на Россию не имеют.

Она для них превыше всех обид.

Нам на нее обидеться грешно,

как будто бы обидеться на Волгу,

на белые березоньки, на водку,

которой утешаться суждено.

На черный хлеб, который вечно свят,

на «Догорай, гори, моя лучина...»,

на всех, что спят в земле неизлечимо,

на матерей, которые не спят.

Ошибся обер, и, пойдя в штыки,

едва рассвет забрезжил бледновато,

за Родину, как гвардии солдаты,

безмолвно умирали штрафники.

Баллада, ты длинна, но коротка,

и не могу закончить я балладу.

! 1

Ведь столько раз солдатскую баланду

хлебал я из штрафного котелка.

К чему все это ворошить? Зола.

Но я, солдат штрафного батальона,

порой грустил, и горько, потаенно

меня обида по сердцу скребла.

Но я себе шептал: «Я не убит,

и как бы рупора ни голосили,

не буду я в обиде на Россию —

она превыше всех моих обид.

И виноват ли я, не виноват,—

в атаку тело бросив окрыленно,

умру, солдат штрафного батальона,

за Родину как гвардии солдат».

КОМПРОМИСС КОМПРОМИССОВИЧ

Компромисс Компромиссович

шепчет мне изнутри:

«Ну не надо капризничать.

Строчку чуть измени».

Компромисс Компромиссович

не палач-изувер.

Словно друг,

крупно мыслящий,

нас толкает он вверх.

Поощряет он выпивки,

даже скромный разврат.

Греховодники выгодны.

Кто с грешком —

трусоват.

Все на счетах высчитывая,

нас,

как деток больших,

покупает вещичками

компромисс-вербовщик.

Покупает квартирами,

мебелишкой,

тряпьем,

и уже не задиры мы,

а шумим —

если пьем.

Что-то —

вслушайтесь! —

щелкает

в холодильнике «ЗИЛ».

Компромисс красношекенькин

зубки в семгу вонзил.

Гномом,

вроде бы мизерным,

компромисс-бодрячок

иногда

с телевизора

кажет нам язычок.

«Жигули» только куплены,