Завтрашний ветер

Дикие утки весной

Сколько их?Одна. Две. Три.Четыре. Пять и шесть.Вонещё летит —седьмая!Значит, не убили.Значит, естьподнебесье, облака и эта стая.Удирают утки.В высь летят,крепко ими Север овладел.Сколько на пути озёр!Сколько на пути засад!Сколько раз возьмут их на прицел!Но летят.

Меж белых облаковв небе синем семь небыстрых точек…И —не улетают далеко,прилетают снитьсякаждой ночью.

Осень

Надену я тулупромановский,тяжёлый,собаку крикнуи уйду в туманлесов осенних,что стоят за школой.А в школе свет горит,бьёт глухо барабан.Раскат лесов безмолвен.

За спиноювсё глуше барабан.И вот вокругидёт сосняк то низом,то горою.Среди стволовшагаю сам собоюи рядом пёс —четверолапый друг.Тепло холодное туманит даль без цели —давным–давнопоследний лист упал,зверьё распуганои птицы улетели,а первый снег ещё не выпадал.И холодит вискибелёсый свет берёзы,

бежит с оглядкой пёс,бежит не торопясь…Заденешь ветку —и тумана слёзыто за ворот летят,то на дорогу в грязь.И странным ликованием покоя,каким‑то тайным счастьем обуян,нет,я не знаю,что это такое, —я знаю, что во мнебьётглухобарабан!И пёс уже за мнойбежит неутомимо.

И, ветви отводя,спешу вперёд,вперёд,берёзы сквозь туманлетят, как клочья дыма.Грохочет барабан!И словно горн поёт!Опушка.Лес…И в небе —самолёт.И жизнь идёт.Земля в полёте.И с ней,летящею,летиттот самолёт на развороте.