Зеленый дом

Сколько жить еще — Бог весть,но, похоже, очень мало.То ли мне совсем не есть,то ль налечь на мед и сало?В кабаках ли дотемнарассуждать о катастрофеиль совсем не пить винаи забыть про черный кофе?Взяться ль за науки впредь,настроением воспрянув,иль в норе своей сидетьи не строить больше планов?Сжечь ли мне, покуда жив,всю стопу моих тетрадокили же начать архивспешно приводить в порядок?То ль не рваться никуда?

То ль поездить напоследок?На вопросы — вот беда —я гляжу то так, то эдак.И меня бросает в дрожь:только примешься за дело,только, кажется, начнешь —а уже, глядишь, стемнело.

О черном вине

Ты — пот, что катится со лба,твои пары густы.Тебя не свозят в погреба,не бродишь в бочках ты.Отрада нищих горемык,но им в тебе данонайти забвенья краткий миг,ты, черное вино.Кто раз глотнул тебя в бреду —уже чужак в миру:

ему — пылать на холоду,и замерзать в жару,и горько всхлипывать, любя:уж так заведенодля всех, кто раз испил тебя —ты, черное вино.С тобой сдружившись, ни о чемне думать мог бы я,но знаю — бьет в тебе ключомизбыток бытия.Я боя не веду с судьбой,я осознал давно:я счастлив тем, что пьян тобой,ты, черное вино.

И ржавые бороздки

И ржавые бороздкиограды цветника,

и катышки известкив сетях у паука,и клен, что крону клонит, —я в мире всё хвалю.Лишь вихрь листву погонит —я сразу во хмелю.Я в мокром казематене прокляну судьбу,га каменной кроватии в цинковом гробу,мне все предметы служат,и я любой люблю,коль вихрь листву закружит —я сразу во хмелю.Сухой листок на жниве,земли комок сырой,я только тем и вживе,что вижу вас порой;

опять язык трепещет,губами шевелю:коль вихрь по листьям хлещет —я сразу во хмелю.

Как мне жаль, что отцветает рапс

Как мне жаль, что отцветает рапс,что до слез не прошибает шнапс,как мне жаль, что нынче лунный серпвсё вернее сходит на ущерб;как мне жаль, что старый посох мойпозаброшен летом и зимой,что крушины белопенный цветне рванет мне сердца напослед.Как мне жаль, что час настал такой,как мне жаль, что близится покой,как мне жаль, что скоро в тишинене услышу я, как больно мне.

О барабанах