Жара

Несколько слов о Фергале — он помогает мне заполучить Джейси. Он очень необычный человек. У него темно-рыжие кудри, а радужка глаз ярко-синяя, без темного ободка. Он высокий, но не очень тощий, здорово играет в футбол и танцует. И еще у него потрясающий голос. Сюзетта, по-моему, неровно к нему дышит, так что почти все парни будут ему завидовать. Он тоже очень милый и даже таинственный, и мне уже начинает нравиться его ирландский акцент.

Я написала список уже готовых и потенциальных парочек:

Бекки — Джон

Эмма — Дэн

Сюзетта — Фергал

Я — Джейси

с кучей вопросительных знаков и сердец вокруг. Так, хватит. Пора вставать.

— Ну как тебе душ с Сюзеттой? — спросила я Дэнни за завтраком.

Папа бросил на нас пронзительный взгляд из-за газеты.

— Что-что? Ты был в душе с Сюзеттой?

— Да если бы. Пап, души разделены на мужское и женское отделения, если ты не заметил. Но мы покричали немного через стенку. А потом перебросили к ней шорты Фергала, а она к нам — свой топ. В итоге Фергал остался в трусах, а она — в лифчике. Но нам-то что. Мы люди привычные. На нас весь день еще меньше одежды.

— Ну, и молодежь пошла, — возмутился папа.

— Ханжа! — добродушно сказал Дэн. — Ты же подросток шестидесятых-семидесятых. У вас там вообще были сборища голых хиппи!

— К сожалению, нет, — с легкой грустью возразил папа. — Не в нашем захолустье, во всяком случае.

— И больше ничего в душе, — сказал мне Дэн. — Мы все решили, что Фергалу и Сюзетте надо немного помочь.

— И как, сработало?

— Сюзетта-то была готова, а вот Фергал не повелся.

— Странный парень, — сказал папа и снова спрятался за газету.

— Да, а она развязная.

— Эй, эй! — вмешалась мама. — Хватит обижать девушку только за то, что она красивая!

— Красивая, но глупая.

— Ну ладно, — проворчала мама, — я, наверное, должна радоваться, что мой сын ставит ум выше красоты.

Я, например, очень обрадовалась. После разговора с Эммой я так боялась — вдруг Дэн предпочтет Сюзетту?

Был пасмурный день. Мама сказала, это туман с моря. Как будто последствие какой-то катастрофы. Дэн был задумчив. Эмма и Марк в палатке приглушенно разговаривали с мамой. Бекки не появилась, как обычно. Даже Газа не было слышно, а ведь в другие дни он все время бегал и что-то пел или орал. Днем был турнир по теннису. Из знакомых играла только Эмма.

После ланча я поехала к Бекки. Ее мама сказала, что она с Джоном и Стивом. Когда я вошла, они с Джоном варили кофе. Ну прямо гнездышко влюбленных! Стив тут же вскочил с места:

— Софи! Спаси меня от этих пташек! Скажи, что хоть ты идешь купаться.

— Привет, — сказала Бекки. — Я не хочу купаться, потому что у меня эти дела.

Джон придал лицу уверенное взрослое выражение, когда она сообщила эту новость, но Стива перекосило.

— Знаешь, не обязательно делиться этим с нами.

— А почему нет? — удивилась Бекки. — Что в этом такого? Зачем притворяться, что у меня есть дела поинтереснее купания?

Стив съежился.

— Да, верно. Извини. Но ты-то как… купаться, а, Софи?

— Для того я и пришла. Кемпинг сегодня как вымер. Где ирландцы?

— А вот пойдем и посмотрим, давай?

Ирландцы стояли лагерем почти у самого озера. Я туда раньше не ходила. У них была одна большая палатка и три маленькие. Газ, видимо, еще спал, в два-то часа дня. Питер и Шон с родителями слушали крикетный матч по радио. Фергал сидел по-турецки у входа в свою палатку и писал.

— Скажите, что пришли, чтобы принести нам мороженого! — крикнул Шон.

— Шон! — укорила его мама. — Ну ты и лентяй!

— Но я не хочу пропустить матч!

— Я не знал, что будет матч, — заинтересовался Стив. — Можно я останусь и послушаю с вами?

— Я схожу, — вызвалась я, — все равно делать нечего. Только у меня денег нет.

— Мне стыдно за вас всех, — сказал их папа и обратился ко мне: — Если ты сходишь, дорогая, то я и за твое мороженое заплачу.

Я взяла деньги и собрала заказы.

— Мне манговое, — попросил Фергал. — И я с огромным удовольствием сходил бы с тобой, но хочу закончить это, пока оно еще в голове.

— Я помогу тебе, — сказал Питер. — Ты восемь штук не унесешь, а мне этот матч все равно надоел.

Мы с Питером пошли к бару.

— А что пишет Фергал? — спросила я.

— А кто знает? Фергал всегда что-нибудь пишет, сколько я его знаю. Может, стихотворение, а может, песню или письмо, что угодно. Хотя бы сказку. Никогда не знаешь, что выкинет мой старый друг Фергал Магуайр.

— Он талантливый, да?