Женщины для умственно отсталого

Мы не общались с той встречи, и я даже не знаю её номера телефона. Визитку, что она оставила мне на память, совсем затерлась где-то в закромах портмоне. Я не горел желанием ей звонить. Поначалу даже не видел в этом смысла. Она ведь добилась своего. Ей даже не пришлось вырезать мою почку! Она отомстила своему мужу, и всё тут! Но вот прошла пара месяцев, и, вспомнив о том вечере, внезапно я ощутил в себе желание ей позвонить. Я уже и имя её забыть успел, но какая там была разница? Вот серьёзно — совершенно никакой. Не удивлюсь, если бы она сама забыла своё имя, после той стычки в женском туалете.

Спустя пару минут ожиданий, вслед за парнем, из-за двери ко мне вышел ещё один парень. Уже другой. Как раз тот, который на правах официанта должен был усадить меня на моё место, накормить меня, напоить, а потом вывести из душного смрада наружу. Хотя, возможно, тогда я ошибался, и второй парень был вовсе не официантом. Ну, а что я мог ещё подумать, если на этом придурке была белая рубашка, и чёрная жилетка. И всё. Ну, ещё штаны были. Ботинки ещё. Но больше — ничего.

— Сейчас будет небольшая инструкция, — сразу доложил второй парень в жилетке.

— Хорошо, — серьёзно ответил я, немного смущаясь.

— Во-первых: никаких сигарет. Пепельниц в зале нет, а с помощью зажжённой зажигалки, спички или сигареты, вы сможете разглядеть лицо своего собеседника. Это недопустимо! По нашим правилам — строго-настрого запрещаются подобные действия. Мы гарантируем нашим клиентам безопасность. Безопасность — превыше всего!

— Хитрожопых никто не любит, — я кивнул головой.

Посмотрев на часы (было без пяти восемь), парень достал из кармана штанов небольшого размера очки. Типа как очки для плаванья, только походило больше на подводную маску.

— Кладите руку мне на плечо.

— На какое плечо? — рассеянно, спросил я.

— На любое плечо! — выдохнув, ответил он, надевая очки.

Я сделал, как он попросил. Никаких педиков — просто моя рука. Просто на его плече. Просто моя твёрдая мужская ладонь, на его твёрдом мужском плече. И ничего более. Но у меня, пожалуй, встал, и сделать тут уж было нечего. Пришлось терпеть.

Парень повёл меня в зал.

— Мне не нужна повязка? — спросил я, как только он отошел от стойки.

— Не обязательно. Там всё равно ни черта не видно!

Мы прошли всё дальше вглубь. Я слышал чьи-то голоса. Слышал голоса многих людей. Некоторые лишь отдалённо, а какие-то очень близко. Я точно понял, что народу в зале битком. Тем не менее — форум, да и парень, не соврал — там и правда, ни черта не было видно.

— А как мне есть? — спросил я парня, не сводя с его плеча свою ладонь, которая, к слову, уже успела вспотеть.

— Вы не умеете пользоваться приборами?

— Не очень хорошо. К тому же здесь. В темноте. Я ведь могу пораниться.

— Ну, — озадаченно, ответил парень, — с ложки мы вас кормить не будем. Некому.

— Вот тебе и европейские ноу-хау…

Я услышал, как парень испустил смешок. А чего смеяться-то? Ну, серьёзно. Могли бы хоть пластиковые приборы на стол положить. Ну, или ещё что. Про приборы я на форуме прочитать не удосужился — сам, значит, и виноват. Правда, теперь шансов на возврат денег немного прибавилось, но тем не менее. Мне всё меньше хотелось оставаться в этом месте, хоть, на сколько-нибудь подольше. Они ведь не знают, что я купил себе билет в слепой угол, вместо того, чтобы потратить деньги куда практичней. Купить ботинки, например. Ай, да чего уж там говорить!..

Взяв мою ладонь в свою (я не был педиком!), парень опустил мою руку на стол. Пододвинув стул, он посадил меня за приборы, а сам ушёл куда-то в тишину. Ну… как тишину… Скажем, он ушёл куда-то в гул монотонных разговоров всех людей вокруг.

— Сколько тебе лет? — раздался девичий голос, поодаль от меня.

— Эм… — задумался я. — Двадцать семь?!

— Отвечай честно.

— Хорошо, — согласился я. — Мне двадцать лет. Я живу один, иногда завожу кошек. Работаю на радио, публикуюсь в печатных изданиях.

— Работаешь на радио? — спросил голос.

— Да. А про кошек не интересно, что ли?

— Странно, — будто не расслышав моего вопроса, говорила она. — Я не слышала твоего голоса прежде.

— Я работаю на общественном радио, — уточнил я.

— Ох… — смутилась она. — Тогда понятно.

— Эй! Не гони на общественное радио…

— Да брось ты! — продолжала она. — Небось, ты ещё и штаны с мотнёй носишь.

— А что такого в штанах с мотнёй, женщина? — улыбнувшись, спросил я. Она не видела моей улыбки, но я постарался передать эмоцию. — Они дают мужчине свободу, между прочим…

— Да я шучу! — рассмеявшись, ответила она.

— У тебя талант.

Кажется, она не расслышала моего ударения на последнем слове, но я хотя бы постарался.

Мы сидели в тишине где-то с пару минут. Еду всё ещё не принесли. А я ждал.

— Ты пойдешь?

— Куда? — удивленно, спросил я.

— Разве ты не хочешь уйти?

— Я не думал об этом, на самом деле…

— Пошли! — перебила она. — Я приглашаю тебя на выставку Фламандского искусства.

— Ну, если только Фламандского, и если искусства…

— Ты всегда такой нерешительный?

— Я стараюсь. Вообще — это моя фишка.

— Оно и видно…