Злюка

— Бабушка. Твоя мама, баба Катя, тебя тоже не любила. Ты забыла об этом? Когда она носила тебя, то пыталась сделать выкидыш — самым изуверским способом. Она заталкивала в себя иголки. Иголки в твою голову она заталкивала! Чтобы ты умерла в ее утробе. Чтобы ты не рождалась. Но ты родилась и прожила с этими иголками в мозгах всю жизнь. Но прабабушка была самой честной. Она тебя не хотела и пыталась от тебя избавиться. А тебе, бабушка, духа не хватило избавиться от мамы. А тебе, мамочка, — от меня. И только я не побоялась пойти до конца. И когда наступил этот страшный возраст… А он у нас у всех один, заметили, кстати? Все Булгаковы в семнадцать лет беременеют и в восемнадцать рожают… И вот когда я в семнадцать лет забеременела… Помните? Я сделала аборт. Моего ребенка вычистили из меня ножиком, в Первой больнице. Стальной кюреткой… Помнишь, мама? Ты еще тогда свою подругу подключила, эту, как ее…

Марго вдруг осеклась и снова села в кресло. Закрыла лицо руками. Ее трясло.

— Я виновата. Я виновата, что допустила это, — тихим голосом произнесла мать. — Я не должна была допустить столь ранней беременности у моей дочери. Раньше‑то ладно, но в наше время так рано нельзя рожать… Я должна была лучше объяснить, предупредить тебя, что интимные отношения с мальчиками ведут к…

— Нет! — заорала Марго. — Нет. Ты должна была сказать: «Риточка, доченька, какое счастье! Ну и что, что так рано… И не рано вовсе, а как у всех у нас. У всех женщин в нашем роду. Пусть он будет, этот ребенок! Мы тебе поможем, мы тебя любим. Плевать на все — на образование, на карьеру… Главное — ребенок. Это такое счастье, такое счастье…»

«Что я такое говорю? О каком счастье? Наверное, я вправду сошла с ума… — содрогаясь, подумала Марго. — Я же никогда не хотела этого ребенка, чего же я сейчас говорю?!»

Мать с бабушкой, ошеломленные, молчали, с ужасом глядели на Марго.

— …и вот вы нападаете на Ивана. Не пара он мне, да? А по‑моему, он единственный мужчина, кто мне подходит. Единственный, кто меня любит и сможет меня терпеть — мой дрянной характер, мои закидоны… И он — единственный, кто меня не раздражает. Я ведь чокнутая, сами сказали! И меня все бесят, все люди, все. И только он меня не бесит, не вызывает раздражения. Это чудо, а не человек! Он ангел, он святой, он… да, таксист. Ну и что? Мало ли я сволочей с высшим образованием видела.

— У вас нет будущего, — пробормотала мать.

— Да плевать мне на это будущее! — прошипела Марго. — Может, мне кирпич на голову свалится и не окажется у меня никакого будущего… Но зато у меня есть настоящее! И вообще… Я не хочу ни о чем думать, я не хочу ничего просчитывать и вычислять — как правильно, как неправильно… Я желаю быть сама собой. Я хочу делать только то, что подсказывает сердце. И пусть это будет ошибкой… Плевать.

— Гениально. Вполне в твоем духе, — мрачно произнесла мать. — Ни о чем не думать, делать только то, что левая нога тебе подскажет. Уже наворотила дел в свое время…

— А‑а, да что с вами говорить! — закричала Марго. — Вот вы, вы все — баба Катя, бабушка, ты, мама, — вы все делали правильно, по уму. Так радуйтесь теперь! Одни, как сычи… Где те, кого вы любили? Где папа, где дедушка, где бабы‑Катин муж — мой прадедушка? Никого нет! Никого вы не любили — ни мужей своих, ни детей… Живете, как в пустыне! Э, да что говорить… — Она махнула рукой, убежала к себе в комнату.

В дома воцарилась тишина.

«Надо бежать отсюда, — думала Марго. — Я не могу с ними. А куда бежать? В Москву, к себе. Но это не мой дом. Я только что обругала материн подарок — квартиру… По‑хорошему, туда нельзя возвращаться. Тогда куда идти? К Ване? Ваня примет. Ваня что хочешь для меня сделает… Он меня любит. Но я‑то, я не люблю его! Эгоистично и жестоко пользоваться его любовью… Что ж делать‑то?!»

Поздно вечером к Марго зашла Анна Сергеевна.

— Рита, это подростковый бунт какой‑то. Не поздновато ли? — осторожно спросила мать.

Марго, лежавшая на кровати, отвернулась к стене, не ответила.

— Я тебя любила и люблю, — все так же осторожно и холодно произнесла мать. — И я всегда хотела тебе только добра. Ну что бы ты делала в восемнадцать лет с ребенком? Нам на шею бы его посадила? Без образования, без профессии, без мужа… Макс ведь бросил тебя. Да и какой из него тогда бы получился муж — тоже еще на ногах не стоял.

— Ну и что.

— Рита, ну неужели ты не видела женщин, которые загубили себе жизнь, родив ребенка в восемнадцать?

— Видела, — ехидно ответила Марго, так и не повернувшись к матери. — Зато сейчас перед тобой женщина, которая загубила себе жизнь, избавившись от ребенка в те же восемнадцать лет. И это уже никак не исправишь.

— Ты никогда не любила детей и не хотела их… Ты всегда называла себя этой, как его… чайлдфри! Ты сейчас пытаешься всеми силами уязвить меня и ничем не брезгуешь, никакими средствами. Это же надо — никогда не вспоминала о детях, а тут вдруг вспомнила! Я тебя, Рита, насквозь вижу. Ты, как и раньше, недобрая девочка. Вредная. Тем абортом своим теперь будешь меня шантажировать… Все вокруг у тебя виноваты, только не ты.