Злые ветра Запада (СИ)

Стива бросили на пол, натянув сверху несколько прочных ремней, закрепили по выемкам бортов. Срез винтовки Морриса ткнул метиса над глазом. Стив попробовал рвануться к нему, не вышло. Опыта по доставке такого груза у злобного Морриса хватало. Дуайт этого не видел, усевшись в башню и развернув 'браунинг' в сторону адской круговерти, оставленной позади машины. Форт-Кросс неподалеку, но это не успокаивало.

Оптику на 'кугуаре' заменили недавно, но пустыня свое дело знала хорошо. Безжалостный песок уже оставил на вручную шлифованных линзах, попав между слоями бронестекла, следы. Несколько раз он заметил что-то, промелькнувшее среди желто-серого буйства. Но стрелять не стал. Снаряды заканчивались. Предыдущая плановая остановка у ранчо Гейбла оказалась затратной. Трофеи, отрубленные и вылущенные из остатков стаи, сейчас перекатывались в ящиках по бортам броневика. Цену за них дадут хорошую, в этом Дуайт был уверен на сто процентов.

- Эй, padre! - он глянул вниз. - Как там наш птенчик?

Марк появился в полукруге под сиденьем:

- Трепыхается. Никак не успокоится.

- Дотянем до форта?

- Конечно. Металл надежный, не разорвет.

Дуайт кивнул. Несколько совместных рейдов в компании этого командора придали уверенности услышанному. Марк не врал не только из-за каких-то там заповедей. Рейнджер по этому поводу никогда не обольщался. Хватило на его, не особо длинном веку, всяких святош. И врущих, как пьяные ирландцы только потому, что не могли по-другому. И лгущих из-за нужд Церкви и их самих. Некоторые так приукрашали свои россказни, что Дуайту очень хотелось выбить им пару зубов. Порой и выбивал.

Марк оказался другим. Здесь, у Форт-Кросс, Форт-Найт и остальных фортов, врать невыгодно. Обманешь в мелочи, так потеряешь в чем-то крупном. Не говоря про Зло.

Внизу завозился Моррис, донесся звук удара.

- Чертов ублюдок, мать твою! - Рейнджер выругался, следом вновь донесся стук тяжелым по твердому. Моррис явно бил Стива по голове дубинкой, обмотав ее чем-то мягким. Ссориться с Марком, настоявшим на доставке заразившегося рейнджера в форт - было бы себе дороже.

- Эй, что у тебя там?

- Уже все нормально, - заросшая давно небритой светлой щетиной физиономия оказалась перед глазами Дуайта. - Нервный какой-то достался, так и рвется.

- Смотри, не убей.

Дуайт вернулся к наблюдению, прижался к оптике. Башня поворачивалась как по маслу. Хотелось надеяться, что так и будет хотя еще пару месяцев. Загонять за свой счет машину в техцентр выходило очень накладно. А губернатор оплачивал всего два ремонта за год. Здесь, у пустыни.

Они выехали на основную магистраль, ведущую к дому. Если, конечно, считать, что это их дом.

Серо-желтая полоса, вырвавшись из окраин бури, тянулась вперед, ныряя где-то у горизонта за еле виднеющиеся горы. Дуайт прищурился, покрутил ручку приближения, в очередной раз стараясь рассмотреть что-то в той стороне. Хмыкнул, понимая бесполезность попытки. Ну, привычка, ничего не поделаешь. Башня крутанулась, уставившись стволом в сторону медленно оседающей тучи, оставленной позади. Он поднял маску на лоб. Броневик стар, но надежен, можно позволить себе немного слабости.

Платок, лежавший в нарукавном кармане, пах застарелым потом. Дуайт промокнул лицо, здорово вспотевшее. Моррис не одобрял его тягу к чистоте, старательно насмехаясь над белыми кусками полотна, простеганного по краям. Ну и дьявол с ним, не его дело. Автомобиль тряхнуло, двигатель неожиданно и высоко взвыл.

- Хавьер, что там?

- Переехал мула. Караван побили, а когда, - непонятно.

- Останавливайся!

- Зачем?

- Останавливайся! - каркнул командор. - Быстро!

Броневик дернулся в сторону, задрал нос, подняв вверх и ствол в башне. Хавьер решил не останавливаться прямо на дороге, заняв какую-никакую, но высоту. Дуайт не одернул Марка, отложив разговор на потом. Священник ему нравился, но командиром патруля является он, Дуайт. И указывать водителю... может только он. Но машина уже остановилась, и смысла в споре не было. Тем более, если на дороге кто-то разнес караван.

Башня еще раз прокрутилась. Дуайт внимательно осмотрелся. Движения вокруг не было, не считая нескольких тряпок, носимых ветром взад-вперед. Не отпускали их тела, придавившие к земле концы длинных лент. А вот это интересно. Пыль и песок еще не улеглись, но ткань-то явно зеленая. Странно, ведь в этих краях с каких-то пор такой цвет равен красному для матадора.

Он покрутил наводку, всматриваясь в несколько тел, лежавших по краю выщербленной ленты дороги. Еще интереснее. Давненько такого не доводилось видеть.

Караван на самом деле оказался караваном. Разве что без верблюдов, зато с колоритными погонщиками. Хотя Дуайт предполагал, и наверняка не зря, что парни в зеленых тюрбанах скорее выполняли несколько другие функции. Особенно если судить по количеству оружия и боеприпасов на них. Хотя им оно и не помогло.

- Можно выходить, Дуайт? - Марк тронул его за щиколотку.

- Подождите немного, padre. - башня двинулась, теперь куда медленнее. - Со смертью каждый из нас успеет встретиться. Не стоит торопиться.