Зов Зоны

– Двадцать семь человек, – снова соврала девушка. – Они меня ищут уже. Мы здесь должны были встретиться.

– Двадцать семь? – Здоровяк-ефрейтор покачал головой. – Нет, Юра. Мы такой толпы здесь поблизости не наблюдали. Думаю, врет она все. Пугает.

– Вот и я думаю – врет, – нехорошо засмеялся сержант. – Давай-ка, Николай, получше ее допросим. Так сказать, вдумчиво. Вдвоем.

Услыхав такое, здоровяк радостно потер руки:

– Я не против! А где будем-то?

– Да на той полянке… К осине привяжем и…

– Правильно!

– Так, взвод… Слушай мою команду! Сменить часовых. Приступить к охранению. Свободным – прочесать лес вдоль дороги. Рядовой Гурков – старший.

– Есть!

Ухмыляясь, молодые командиры повели пленницу в лес. Вели довольно грубо, толкали в спину, а пару раз ефрейтор очень даже ощутимо ткнул девчонку кулаком в печень. Между прочим – больно! В гнусных намерениях своих пленителей Даша нисколечко не сомневалась. Эх, «зуду» бы вернуть. Да как? Отняли, сволочуги. И на испуг их не взять, не повелись. Что же делать?

– Руки бы мне развязали, парни… а то больно уже.

– Ага, сейчас! Бегай потом за тобой по всему лесу. Да уже и пришли.

На залитой солнцем полянке, средь зарослей черной смородины и малины, возвышалась одинокая осина с толстым стволом и редкими ветвями.

Развязав пленницу, здоровяк тут же схватил ее за кисти рук.

– Сейчас, сейчас… – голос сержанта дрожал от нетерпения. – Сейчас… привяжем… Коля, чего ждешь-то?

– Приказа, товарищ сержант!

Оба затряслись в приступе глумливого хохота. Вот ведь, еще и издеваются…

Пленницу привязали умело и быстро. Вздыбили руки кверху – через ствол. Короткая маечка вздернулась, старая кора больно царапнула живот.

– Слышь, Юрик… – Ефрейтор вдруг обратился не по-уставному и с какой-то тревогой в голосе. – А ремешок-то у нее… На вон, сам глянь.

– А ну… Ч-черт!

Парни отпрянули. Дашкин ремень явно им чем-то не понравился. Правда, он вовсе и не принадлежал девчонке.

Почувствовав какую-то непонятку, пленница навострила уши…

– Похоже, наемники… У них такие портупеи.

– Ну да. Я же говорю – натовская форма, ага. Откуда у нее…

– Да я с базы, – с ухмылкой заявила девчонка. – Той, что меж Стечанкой и Корогодом. Слыхали, наверное, а?

Глава 5

– А ну, кому говорю, р-руки в гору! Да живее! Башку прострелю враз!

Подняв, как велено, руки, Валерий медленно обернулся. За его спиной, метрах в десяти, стояли двое парней в солдатской форме. Армейские ремни, на рукавах – знакомые зеленые шевроны с надписью «Воля». Один из бойцов – коренастый, с короткой стрижкой – угрожающе повел стволом «калашникова». Второй – чернявый, высокий и худой, с обиженно-желтым, вытянутым, как у давно не кормленной кобылы, лицом – с ухмылкой помахал пистолетом «ТТ».

– Ребята, я ж обычный человек… Что случилось-то?

– Рюкзачок сюда перекинь, – распорядился чернявый, подойдя ближе шагов на пять. – Нет! Не двигайся. Стой, где стоишь.

Пожав плечами, Валера послушно бросил рюкзак и улыбнулся, всем своим видом показывая, что бояться его не стоит.

– Руки-то опустить можно? Затекли.

«Воля». Те самые… Похоже, обычный патруль. Вряд ли они запомнили Валерия, не так уж он и светился при освобождении бедолаги Будкина. Вот сталкера – того да, запомнили, он все же у них в плену был, хоть и не очень-то долго. Хм… Может быть, это те, двое, что останавливали грузовик? Да черт их знает… Честно сказать, Валера тоже не особенно-то запомнил вояк из «Воли». Разве что важного сержанта с недоусиками да здоровяка-ефрейтора. Рядовых же… Ой, сколько их тогда полегло от всякой зонной напасти! А эти же… эти же, верно, все еще «сто тридцатый» ищут. Подсказать им, что ли? Мол, видал случайно.

– Куртку снимай, – подняв из травы рюкзак, скомандовал чернявый. – Кидай сюда тоже.

При этом солдатик скосил глаза. Быстро так, на секунду. Куда-то в сторону глянул, за сарай. Ясненько! Там еще один, затаился. Или даже двое. Больше – вряд ли, не так-то этих чертовых «народовольцев» и много.

Пришлось скинуть и куртку – деваться-то некуда. Между прочим, во внутреннем кармане куртки лежал пистолет. «ПМ» с пятью патронами. Его-то чернявый и вытащил. Заулыбался, показав зубы, как цыганская лошадь на ярмарке. Из рюкзака тоже все вытряхнул: весь хабар, в том числе и высушенную росянку, про которую сам-то Валерий как-то уже подзабыл.

Увидев смартфон, «народоволец» хмыкнул и вытащил из своего кармана небольшую штуковину… зарядку? Скорее, «батарейку», вроде той, какую Валерию подарила Дашка. Смартфон этот молодой человек только что подобрал у погибшего. Свой-то гаджет оставил в доме Василия, вместе с паспортом – зачем по Зоне бесполезный груз таскать, когда тут никакой гражданской сети практически не имеется? С паспортом тоже понятно – здесь же Украина. А он, Валерий Евгеньевич Сорокин, получается, нелегал. Уголовное дело, ага.

Кстати, мертвого сталкера вояки давно уже углядели – близко лежал. Правда, вопросов пока не задавали. Отвлеклись на хабар.

Смартфон зарядился тут же, без всяких проводов.

– Ну, посмотрим, кто ты такой есть, – довольно хмыкнул чернявый.

– Да это же не…

– Руки в гору! И заткнись, пока тебя не спрашивают.