«Звезды русской провинции»

Ничего уже не изменитьНи в природе и ни в человеке.Не прервётся, видимо, вовекиЭтих дней пленительная нить.Будут плыть и плыть издалека,Отражаясь в бесконечной влаге,Фавны, урны, розы, саркофаги,Девушки, деревья, облака.

* * *

О разных разностях глаголя,Он целый день баклуши бьёт

И свой глоточек алкоголяБогатым нищим отдаёт.Ему, наверно, не до смеха,Он не поэт и не пророк.Ему и вечность не помеха,И нищета ему не впрок.Он ходит, бродит и бормочет,Глядит на всех, смеётся всем.Он то ли жизнь прожить не хочет,А то ли умереть совсем.То ангела в постель положит,То сам за облака летит.

И зависть медленная гложетТого, кто вслед ему глядит.

* * *

Не вписываюсь как-то я в ландшафтОрущей безбоязненно страны.Насупленные бесы перестройкиМеня не гложут. Пусть себе вокругШумят, пусть митингуют, пусть ругаютКто демократов, кто большевиков —По мне так всё равно, какой на шееБолтается хомут. Не Пушкин прав,

А Пиндемонти. Если ж мыслить здраво,То оба не правы. И лучше, право,Не мудрствовать, а заварить чайкуДа поиграться с девочкой-щенком.Ей скажешь: «Долли, покажи, дружок,Как президент наш говорит с народом!»Она тотчас как вскинется, да вдругКак зарычит, как, бедная, залает!И смех, и грех! Десяток лет назадЕё давно бы упекли в СибирьЗа вольнодумство. К счастью, временаПеременились. К счастью? Дай-то Бог!

Да что же это я? Мой дар убог,И голос мой, как водится, негромок.Но я живу, я свыкся с хомутом,И мне нельзя, пожалуй,без постромок,Без кучера… Речь, впрочем, не о том:Её поймёт далёкий мой потомок,Опохмелясь на берегу крутом.

Андрей Щетников

(Новосибирск)

Сумерки накануне зимы

памяти М. Е. Паева