Звёздный смех

***Рукоплескает зал поэту, он без фантазий был бы плох.На нём поэзия надета, как бычий потрох на горох.Гремят литавры славы вящей горохом в бычьем пузыре,Поэт в восторге настоящем слагает вирши на заре.Клокочет жар в груди остылой, седые вьются кудельки, —Поэту всё в поэте мило, он не страдает от тоски.Вообразив себя торерой, он видит мысленно Мадрид,Себя — за кислою мадерой…. — неподалёку бык стоит,Арену роет он копытом, косит его кровавый глаз…

Толпа в одном дыханье слитном кричит, предчувствуя экстаз.Итак, поэт перо хватает и колет лист перед собой,Как будто бы в быка втыкает мулету. Этакой борьбойОн промышляет не на шутку, набито им полно быков,Иной раз встал бы на минутку, чтобы размять себе боков,Да вновь поэза не пускает, гундит над ухом день-деньскойИ бычью кровь на лист роняет поэцкой мощною рукой.А тут ещё одна загвоздка, — мечта, весомее всех мечт,Стройна, как русская берёзка, прекрасна, просто не убечь.Зовут мечту не по-простому, а то ли Фрида, то ли Фрейд,Поэту впору выпасть в кому, любовь — классический апгрейд.

Мешая русское с испанским, поэт верзает новый стих,А бык трепещет в позе шпанской, короче, сильно он притихПеред броском. Трибуны встали и ждут, когда же в микрофонПольётся рифма-трали-вали, чтобы исторгнуть дружный стон.И ждали, видно, не напрасно: стих выпал, словно бычья месть,Мечта своей рукой прекрасной судьбы отобразила перст.Награда вновь нашла героя, в ней были образ и размер…А бык ушёл, арену роя копытом, от бессилья сер.Придёт ещё, призрев страдальца, покой нарушив и уют…Но, говорят, что бычьи яйца в аду поэтам подают…

«Ни сочувствия, ни пощады, —…»

Ни сочувствия, ни пощады, —Нет у смерти открытых дат.Осень кружится листопадом,Солнце движется на закат.Росчерк света — аккорд прощанья,Смотрит вечность в моё окно.Я даю себе обещанья,Да не выполню ни одно.Поздно стало сиять восторгом,В сердце гулко до пустоты…

Не бывает со смертью торга,И законы её просты.Только кажется, кто-то где-тоОтмолил мне ещё чутокЗазевавшегося рассвета,Молодого вина глоток.И, чудя от минувших страхов,Как на крыльях, из мёртвой тьмыЯ от боли лечу, от праха,От сумы моей, от тюрьмы….

«Меж пурпурных и жёлтых роз…»