Аритмия

— Вот оно — поколение зэт, — причитает кто-то вслед.

Уже за пределами обеденного зала, позволяю себе смачно выругаться.

Херово сборище псевдоинтеллегенции. До рвотного рефлекса, честное слово.

Достаю трубку, включаю. Надо посмотреть отчет курьера. Девчонке должны были доставить цветы. Может хоть так не будет на меня обижаться…

Вообще я планировал провести этот вечер с ней. Однако свалить из дома не удалось. Есть у папаши свои рычаги давления, и не в моей ситуации усложнять себе жизнь.

Чертово яблоко горит слишком долго.

Бесит.

Мысли снова возвращаются к Даше. В последнее время слишком часто. Почти всегда. И это в какой-то степени даже пугает. Попахивает помешательством…

Аллилуйя!

Открываю сообщения. Вижу смс от курьера. Доставил букет домой.

Цветы, Абрамов!

А сколько выбирал, придурок…

Начинаю подниматься по лестнице и параллельно с этим открываю чат класса. Гулянка в «Сантафе» идет полным ходом и явно набирает обороты. Народ тусит, дурачится. Все как всегда.

Зачем-то шлют мне эту чушь и в личку.

Листаю фотографии вперемешку с видео, а потом резко останавливаюсь, едва не споткнувшись. Стискиваю челюсти до неприятного хруста. Увеличиваю снимок, смотрю на время выкладки.

Какого…

Недолго думая, спускаюсь вниз, захожу в кабинет отца и достаю из ящика второй брелок от его «Мерседеса». Направляюсь в холл. Срываю с вешалки пальто и быстрым шагом выхожу на улицу.

— Ян Игоревич, вас куда-то отвезти? — осведомляется водитель, стоящий у машины.

Сбегаю по ступенькам, одеваясь на ходу.

— Сам.

— А ваш отец в курсе?

— В курсе.

Сажусь в тачку и завожу мотор. Звоню Арсеньевой, потом набираю Беркутова. Слушаю бесконечные гудки, и в груди начинает разгораться злость.

Сидят там на пару!

Нетерпеливо постукиваю пальцами по рулю, ожидая пока охрана откроет ворота.

Чертов Рома!

Да и эта хороша! Как она там оказалась? Запретил ведь идти.

Три минуты по дороге нашего элитного поселка — и я уже выезжаю на МКАД.

Звоню еще раз. Беркутову. Но этот сученыш трубку так и не берет. То ли в блок меня слил после нашего разговора, то ли нарочно не отвечает.

Игрок херов.

Руки трясутся, мысли путаются паутиной.

Говорил же, не подходи к нему! Просил ведь держаться подальше!

Набираю Юнусова.

— Алло…

— Кэмэл, ты в «Сантафе»? — сразу перехожу к делу.

— Нет. Дома. Сдался мне этот ваш зоопарк.

— Ясно… Ладно, — сбрасываю.

Единственный адекват и не там, где мне надо.

Настырные сообщения продолжают брякать в вотсапе. Периодически гдядя на дорогу, листаю пальцем снимки.

Ёлка. Стол. Толпа. Где-то там в центре Даша. Опять же с Ромой.

Танцуют.

Танцуют, мать твою!

Протяжный гудок. Резко вскидываю глаза и поворачиваю руль вправо, чтобы избежать столкновения с несущимся на меня КАМАЗом.

Придурок конченый. Цветы… Свидание. Подарок купил.

Неужели не могла побыть дома в окружении своих предков? Сложно?

Одни и те же вопросы долбят мозг, а дерьмовое предчувствие все явственнее оседает давящей тенью на плечи.

Топлю по трассе, зная, что менты не остановят. Номера у отца блатные. Никто не рискнет…

Звоню Бондаренко.

— Абрамыч.

Непроизвольно дергаюсь. Музыка на всю. Помехи.

— Беркутова дай мне!

— Ян, я его не вижу… Он тут где-то поблизости, с Дашей твоей.

На секунду прикрываю глаза.

Колотит. Как же колотит…

Убью его. Назло мне это делает!

Швыряю телефон в сторону и прибавляю газу, не обращая внимания на стрелку, добравшуюся практически до максимума.

* * *

Уже у «Сантафе» пытаюсь взять себя в руки. Успокоиться. Выдохнуть. Остановить паранойю.

Сосчитав до десяти, открываю дверь «Мерса».

Сначала этот петух. Потом с девчонкой разберусь. Иначе придушу ее голыми руками. Танцевать с ним она вздумала!

Жму на кнопку брелока. Одергиваю полы пальто и медленно поднимаюсь по ступенькам, щурясь от снега, летящего прямо в морду.

Захожу внутрь, пересекаю холл и сразу направляюсь в зал, где и происходит беспонтовое предновогоднее веселье.

Окидываю внимательным взглядом всех присутствующих. Пацаны, сидящие за столом, что-то кричат мне. Машут. Я не реагирую.

Их нет. Обоих. ОБОИХ!

Двигаю к елке, но в меня внезапно врезается Бондарь.

— О, Яныч приехал! — тянет противным гундосым тоном.

— Где? — встряхиваю его как следует.

Видимо, по взгляду понимает, кого ищу. Беззаботно кивает назад.

— Были там.

Убираю его с дороги. Иду согласно заданному направлению.

Туалеты? Серьезно?

Сворачиваю в коридор.

— Беркут! — ору как ненормальный, и мой голос тут же разносится громким эхом.

Еще один поворот, а потом…