Артефакт. Ритуал на крови

— Так что случилось? — почти сразу же открыл дверь невысокий мужчина, больше похожий на колобка.

— Ничего страшного, — ответил Игорь и помахал перед ним красными корочками. — Капитан Локов, Томинский ОВД. Ищем мошенника, который вчера ходил по вашему дому, втирался в доверие и проникал в квартиры. На его счету уже несколько ограблений.

— Ничего себе! — Мужчина театрально — это было видно даже невооружённым взглядом — приложил ладони к щекам. — Так у меня тоже был!

— Расскажите?

— Конечно. Заходите!

Игорь вошёл и огляделся. Обычная современная студия с навороченным ремонтом. В углу стоит чемодан. Судя по тому, что на его выдвинутой ручке висит точно не пустой рюкзак, — точно не просто так, ради «постоять». Похоже, что этот тип собирается куда-то смотаться. Впрочем, это не дело Игоря, пусть хоть в чёртовы ебеня отчаливает, у него другая задача.

— Иван Петрович, — представился, похоже, как раз-таки хозяина квартиры, подавая Игорю бутылку с холодной водой.

— Скажите, пожалуйста, Иван Петрович, — остановился Игорь, принимая от него бутылку, — о чём вы разговаривали?

— Да тут такая ситуация… Да вы не стойте тут, пройдите, присядьте там! — Иван Петрович засуетился, жестами приглашая Игоря в комнату — на неудобный слишком низкий диван.

— Спасибо, я постою. Что за ситуация?

— Я не стал заявлять в полицию… — Глазки у Ивана Петровича забегали. — Не хотел выносить сор из избы, как говориться.

— Говорите уже.

— Я… Я уезжал и на время сдавал квартиру. Эту. А пока меня не было, её продали. Вот так.

— Вы оставляли документы на продажу?

— Нет. Их подделали. Парень этот, который арендовал, подделал и продал. Деньги получил и исчез. Так я вернулся, а на следующий день этот… — Иван Петрович запнулся, словно бы пытаясь подобрать слово. «Лох», — подумал про себя Игорь. — В общем, этот товарищ, который купил, приехал со всеми своими вещами. Вот так.

— Понятно. А документы арендатора у вас есть?

— Эм…

— Ваши дела с уплатой налогов не в моей компетенции. Я ищу уголовника, а с остальным сами разбирайтесь.

— Нет, — Иван Петрович покачал головой. — Он заплатил, как договорились, и я пустил. Там быстро всё было. Вечером договорились, утром я уже в командировку улетел.

— То есть даже имени его не знаете?

— Да как-то так… Ну, то есть он представился, понятное дело, но я не запомнил.

— Ясно. Внешность описать сможете?

— Лет сорок. Роста выше среднего, волосы тёмные, с сединой, нос обычный, прямой, небритый.

— А кем представился?

— Так я же сказал, что не помню.

— Подождите, вы мне кого сейчас описывали? — Игорь мысленно хмыкнул. Вот так всегда: заводишь разговор об одном, переводишь на другого, и получаешь информацию в двойном объёме.

— Так арендатора.

— Я спрашивал про описание того, кто ходил вчера.

— Ну, они похожи. Наверное.

— Это он? — Полистав галерею в мобильнике, Игорь показал Ивану Петровичу фотографию Алекса, которую скачал с его ноутбука.

— Да, — закивал Иван Петрович. — Точно он.

— Хорошо. У вас ничего не пропало?

— Вроде ничего.

— Вот, — Игорь вынул из планшетки визитку, — если что-то ещё вспомните или увидите, что что-то пропало, сразу звоните.

Номер на визитке был ненастоящим. Игорь использовал его тогда, когда понимал, что звонить по нему точно не будут, и этот тип был как раз таким.

— Конечно. Может, ещё водички?

В этот момент Игорь заметил, что полностью опустошил бутылку. Надо бы взять себя в руки и стать более внимательным. Что-то он слишком расслабился.

— Нет, спасибо, — отдал он Ивану Петровичу бутылку.

— Пожалуйста.

— До свидания!

Игорь вышел, не дожидаясь ответа, и побежал вниз по лестнице. Алекс тут был, общался с хозяином квартиры, наверняка услышал всё то же самое, а если так, то об арендаторе ничего не узнал. Что же делать дальше?

— Стоять! — раздался резкий оклик, когда Игорь уже прошёл мимо закутка консьержа.

— Стою! — произнёс он и поднял руки.

— Повернись.

Игорь повернулся. Перед ним стоял пожилой дядька за шестьдесят. Невысокий, худой, но с военной выправкой и очень грозным выражением лица. И с травматическим пистолетом, направленным Игорю в ногу.

— Ты какого хера тут ошиваешься?

— Извините, можно я, — Игорь начал опускать свободную руку, — выну удостоверение. Я из полиции. Томинский ОВД.

— Это ты лохам будешь рассказывать. Заходи, — дядька махнул пистолетом, показывая на свой закуток, и Игорь прыгнул.

Он почти успел. Нет, дядька в него не выстрелил, просто неуловимо сместился в сторону, а после уложил на пол, скрутив так, как делал только Учитель.

— Ты мне тут не показывай, какой крутой, и покруче видали, — прошептал он Игорю в ухо. — Так какого хера, я спросил.

— Друга ищу, — стараясь не сипеть из-за с силой сдавленной грудной клетки проговорил тот. — Он вчера тут был, в шестьдесят седьмую ходил.

— Понятно.

Давление тут же пропало, и Игорь смог расправить плечи, а после — подняться. Дядька стоял перед ним уже без травмата в руке, но смотрел всё так же.

— Вы с ним общались, — понимающе сказал Игорь.

— Общался, — кивнул дядька.

— О чём?

— А откуда я знаю, что ты его ищешь, чтобы не убить? Это же твоя работа.

Игорь застыл. Откуда он знает?