Баллады о Боре-Робингуде: Паладины и сарацины

— Точно, точно! Они из здешнего королевского дома — это по типу как Администрация президента; по-русски не бельмеса, но слово «otkat» уже знают!

— Ну, тогда проси. И сам оставайся — будешь переводить.

Двое пожилых худощавых бедуинов в белоснежных бурнусах, вежливо и с достоинством поклонившись хозяевам кабинета, усаживаются напротив генерала.

— What's about bugging here (Как тут насчет прослушки)? — берет быка за рога тот, что повыше.

— Всё чисто, — заверяет полковник. — Проверяемся по три раза на дню, как монашка на триппер: нафига ж нам otkat делить со штирлицами?

— Ну, тады — ой! — и высокий, перейдя на чисто русский, сдирает свою бутафорскую бородку.

— Радкевич?! Ядрён-батон! — дружно выпучивают глаза хозяева кабинета. — А по телеку только что впаривали, будто ты того… в бега ударился…

— Не дождетесь! — ослепительно улыбается Робингуд. — И к делу, господа — время не терпит. Мой саудовский партнер, — тут он кивает в сторону бесстрастного пожилого бедуина, — личный представитель принца Турки аль-Фейсала. Принц хотел бы купить, без лишней огласки, кое-что из российского высокоточного оружия; оплата наличкой — из рук в руки.

— Переносные зенитно-ракетные комплексы «Игла», надо полагать? — понимающе усмехается полковник, деловито раскрывая свой ноутбук. — Пункт назначения — Афганистан? или Чечня?

— Мимо кассы. Принцу нужен мобильный зенитно-ракетный комплекс С-300. Причем никак не позднее полуночи.

— Че-е-ево-о ?!? — вторично отвисают челюсти у обоих коробейников. — Нет! — ошарашено мотает головой генерал, — на это я пойтить не могу! Руководство страны…

— Руководство страны в курсе, — бесцеремонно обрывает его Робингуд, выкладывая на стол бланк с рукописным текстом. — Почерк Сергея Ильича вам, надеюсь, известен?

— Да… — мямлит тот. — Но я должен… хотя бы по телефону…

— Разумеется. Звоните немедля; само изделие и мое имя, естественно, не называйте — если, конечно, не собираетесь попилить откат

с американскими штирлицами…

Др-р-рынь!..

— Товарищ вице-премьер? Тут у меня ваше предписание, доставлено… да, он тут… так точно! есть соблюдать строжайшую секретность!

Уф-ф-ф!.. Генерал вытирает обильно выступивший пот и делает невнятно-кислый утвердительный жест (так, чтоб при случае можно было бы от оного жеста отпереться, выдавши его за отрицательный): вся эта история ему до крайности не нравится, но ослушаться вполне недвусмысленного повеления начальства… Нет, и всё равно стрёмно: С-300 — это ж тебе не противотанковая мина и не цинк патронов к калашу, как его спишешь? Мало ли что вице-премьер…

— Не мандраже, — хмыкает Робингуд. — Сделка-то чистая. Секретность и прикрытие — только потому, что американы за поставки своих молью траченных «Пэтриотов» кому хочешь глотку перервут. Вот саудиты и хотят испытать конкурирующую зенитную систему по-тихому, оттого и поручили это дело Турки аль-Фейсалу — благо формально он нынче никаких постов не занимает. Принц арендует у нас за наличку одну установку, мы — с утра пораньше — проводим стрельбы в обстановке приближенной к боевой, и если результаты окажутся реально лучше, чем у «Пэтриотов»…

— Ага, так небось весь этот наезд на тебя, ну — по телевизору… — понимающе кивает полковник. — Кстати, а твоя-то роль в сделке какая?

— Обычная. Я эту сделку крышую.

— Это от кого ж это?..

— Не исключено, что от американского спецназа.

— Ого! Даже так… А уронить ту крышу — не боишься?

— Я вообще мало чего боюсь… Ладно, давайте к делу.

— К делу так к делу, — теперь полковник собран и сух. — Значит, так: изделие обойдется вам в 180 лимонов…

— Ну, это если саудитам оно приглянется. А пока что оно нам — только прокатиться и пострелять. Кстати, это и вам легче, в плане отчетности, нет? — (судя по облегченным кивкам, которыми при этих словах Робингуда обмениваются генерал с полковником, — да, не в пример легче). — Короче, речь идет об одном ракетном залпе — 4 ракеты 9М8-3… Скажем, 4 лимона. Идет?

— О-кей, — откликается полковник, переглянувшись с генералом. — Только поправочка: залп тот станет вам в 7 лимонов.

— Семь?! — теперь уже челюсть виснет у Робингуда. — Вы чё, с дуба рухнули? Я ж не со вчера в этом бизнесе: ему три — красная цена в базарный день!

— Ну, ступай и поищи где-нибудь — за три…

— Ладно, тогда так. Три плюс еще один — вам лично. А если мы удачно отстреляемся, так вам еще и «Рособоронэкспорт», чай, комиссионных отвалит — не прилагая рук… Идет?

— На руки не один, а два! — ставит точку полковник.

— Ладно, хрен с вами. По рукам…

— Не! — вдруг возбуждается к активности генерал. — Нету на то моего согласия! Стрёмно…

— Чё те стрёмно, пень с глазами? — начинает терять терпение атаман. Полковник слов таких не произносит, но поглядывает на своего босса вполне солидарно с бандюганом.

— Ей-богу, товар такой странный, совсем небывалый! Лучше я вам «Стрелы» продам , а?… — канючит воевода. — А то ну как до самого перемьер-министра дойдет?