Беглый огонь

Извлек из холодильника непочатую бутылку «Посольской», с хрустом распечатал и щедрой рукой плеснул в стакан сто пятьдесят с довеском; как говаривали в отлетевшей студенческой юности: да отсохнет рука у себе недолившего! Хряпнул упомянутую емкость исключительно для полноты пищеварения и принялся за колбаску.

Хряцал, уминал, старательно работая челюстями, желая набрать калорий впрок и прогоняя от себя верную, но малоприятную мысль: впрок нельзя ни наесться, ни напиться. Да и жить впрок не получается. Или живешь, или мечешься загнанным зайцем. И не важно, кто тебя гонит: бандиты, спецура или скачущие по пятам, как озверевшие мустанги, цены.

Блин! Хоро-о-ошая водка! Эко меня повело! Был бы собутыльник, обязательно погундели бы «за жизнь», приняли бы по второй, а там, глядишь, и бежать никуда не захотелось бы…

Заварил чай, за такой любого спортсмена снял бы с трассы «по статье» самый либеральный антидопинговый комитет. Ну а мне на это кивать нечего: если что и снимет меня с «трассы», так только пуля. Сам я с дистанции не сойду.

Ну вот и все. Спасибо этому дому, а мы пойдем на север. И там переждем опасность. А когда все подохнут — мы вернемся.

Нет. Я решительно выпил мало водки. Появилась какая-то игривая и неуместная дурашливость, раз начал думать фразами шакала из «Маугли». Добавим. Пока есть что. Двести пятьдесят для кита — не доза, для блохи — не море. Для меня — в самый раз. Вот так. Гэкнуть напоследок, и — вперед. С песней: «В поход на чужую страну собирался король…»

Аккуратно прикрыл за собой дверь и посеменил вниз по лесенке. Выглянул из подъезда: тишина и благость. И снова, как и час назад в авто, на меня накатила глупая жалость: словно сейчас я был не я, а далекая, безличная звезда, с удивлением взирающая на неприкаянного субъекта мужеска пола, устремленного даже не в ночь, в никуда.

Так и есть, права звездочка. Идти мне некуда. И слезливо-пакостное настроение, то ли от перебора «огненной воды», то ли от зависти к темным ночным окнам мирно спящих семей, расплескалось в глубине груди щемящей тоской… Вместо того чтобы брести проходным к покинутой «Волге», я присел на затененную кустами скамеечку, откинулся на ней в полной расслабухе, изучая взглядом мириадозвездное близкое небо. К чему все наши метания, если мир так совершенен и единственно лишнее и вредное существо в нем — человек?.. Или он нужен как раз затем, чтобы мир осознал, насколько он совершенен?

Я вовсе не собирался останавливать «поток сознания». Имеет воин право на легкую расслабуху? Ведь совсем немного нужно: просто посидеть и посмотреть на звезды, чтобы почувствовать себя бессмертным.

Выудил из сумки пачку, подхватил губами сигарету, чиркнул спичкой и — замер: через двор двигались четыре тени. В форменках. Трое блюстителей из «линейки», «безлошадные», видимо выставленные в усиление прямо из милицейской школы, и прикомандированный к ним стажер направились прямо ко мне. Надо полагать, решили выяснить: кто в пятом часу утра неприкаянно покуривает на лавчонке?

Автоматов при них не было. Молодняк. Выметают из городка отбросы, вроде бомжей и другого антиобщественного элемента. Лавров борцов с бандитизмом им сегодня, увы, не досталось, а крутость показать хочется. А чего? Ребятишки молодые, здоровенные, работой дорожат, при дубинках, по странному недоразумению прозванных резиновыми, при «кандалах», способных превращаться в хороший кастет… И пистолетик хоть у одного, да имеется. Я не настолько туп и самоуверен, чтобы решить махаться с молодежью вместо утрешней зарядки и на таких невыносимо невыгодных условиях. К тому же правило номер один для любой реальной, но необязательной схватки, вроде уличного мордобоя, гласит: если можешь убежать — беги. В простонародье сей немудреный метод называют еще «тридцать третий прием каратэ»: ноги мои ноги, несите мою…

— Гражданин… — услышал я ленивый оклик старшого юнца. Блюстители шага не прибавили, напротив: двигались с уверенною ленцой наделенных властью суперов.

Пора. С лавки я сорвался как выпущенная из рогатки гайка. С треском проскочил кусты и ринулся через проходные, благо блочные «новостройки» конца семидесятых — это один большой «сквозняк». Проскочил двор с уродами из железобетона, когда-то изображавшими Гулливера, коней, машинки, — вот ведь пришла же какому-то подлому и влиятельному дизайнеру мысль украсить этими каменными убожествами дворы по всей Стране Советов — от Прибалтики до Курил! Ну, Прибалтика, положим, отвертелась, а вот матушка-Россия покорно разместила бетонных долбанов на всей территории вверенных ЖЭКам строений, пугая детей и их родителей. Как пелось, «ускакали деревянные лошадки…».

Но размышлять об изысках архитектурных излишеств нет ни времени, ни резона.