Белые пешки

У меня откуда-то дыра в груди. Сквозь нее ветер дует. Слышите? Ом-м-м. Наверное, надо бы наслаждаться идущим из дыры протяжным посвистыванием. Не могу.

Скучаю по Пэтуху. В последнее время сильно скучаю, но одновременно думаю: как бы его контузила сказка про мальчика-крысу и девочку-хорька? Если его сказка о Чайке подкосила… что было бы после этой? А хотя я зря, тварина. Максим бы первым к нам примчался, еще до всяких сказок.

Макс шарит в литературных штуках, хорошо так. Я всякий раз охуевала, когда из его рта вырывались «экспозиция», «кульминация» и прочее такое. Просто голова взрывалась: как? Ну и еще я немножко не понимала, почему… блядь… нехорошо так говорить, но почему у Макса, при всем знании этой сраной теории, тексты такие слабые, а у Сашки – при том, что она ни фига не знает, – такие классные? Хрен пойми. Может, потому, что Макса мотало как флюгер, а Сашка всегда знала, куда идет. В универе разберусь.

Так или иначе, как-то Макс рассказывал нам всем о прикольном приеме – «ненадежный рассказчик». Это как у Паланика: встречаешь ты героя, идешь с ним по сюжету, тебе все окей, ты доверчиво развешиваешь уши… а потом выясняется, что все это время у героя, например, текла крыша и его горячий лучший друг, о котором он тебе бодро вещал, – воображаемый.

Было бы смешно, если бы не было так грустно. Ведь, кажется, теперь такой ненадежный рассказчик – я.

Марти плыла. Она точно помнила, в какой день ее впервые вот так накрыло, – после Луи. Помнила, что пришла на берег подышать и подумать, разулась, хотела сесть на камни, изображая грустную русалочку… а потом с воплем ринулась вперед, в бушующий прибой, прямо в одежде. Упала, захлебнулась в волнах, в носу защипало, а пятки кольнули острые камни – и стало легче.

Марти плыла от смерти. Марти плыла в смерть.

Раз. Сильный гребок.

Два. Рука – нога, рука – нога, как-то так ленивец Сид из «Ледникового периода» учил плавать тигра Диего. Марти умела плавать, но ее это успокаивало. Рука – нога, рука – нога.

Три. Одежда липла к телу: толстовка, легкие джинсы. Липла, но почему-то не тянула вниз, или Марти не замечала. Из воды она вышла трясущейся как собака, но внутри снова горело пламя. Удивительно. Ей хотелось жить. Хотелось найти Кирилла и поцеловать его. Или не его. Хоть кого-то. Макса, Даньку, Нику, Аську. Дорохова. Луи. Первого попавшегося водителя скорой. Первого попавшегося незнакомца.

Вместо этого Марти как была ушла с пляжа, заказала такси, купила себе коробку картошки фри, съела ее и, доехав до отеля, уснула мертвым сном. Но и это было хорошо.

С тех пор в одежде она не плавала – тот водитель такси вытрахал ей весь мозг и взял двойной тариф за просоленные сиденья. Но и это оказалось неплохо – падать в серое грязное море обнаженной. Так оно обволакивало сильнее. Изучало каждый сантиметр кожи. Сковывало ознобом и разжигало внутри тот жар. Украшало волосы соляной короной.

Волосы. Марти до сих пор иногда ощупывала их. Гадала, почему мама велела так срочно стричься и так срочно уезжать из России. «Может, мы собьем его со следа», – говорила она, но сама не могла ответить, кого – его. Острее, чем Марти, чувствовала: над Москвой что-то изменилось. Сам воздух сгустился, отяжелел. Фонари ночью часто мигали лиловым. Энергетические поля людей – тоже. А в голове Марти кто-то шептал:

«Помнишь меня? Ну вы все меня помните! Давай!»

Стрижка помогла: странный насмешливый голос заткнулся. А в L. уже только море могло что-то бормотать в уши.

Раз. Сильный гребок.

Два. Рука – нога, рука – нога.

Три. Марти вышла на берег и раскинула руки, всю себя подставляя ветру.