Билет на вчерашний трамвай

Тишина. В тишине бульканье. Наливает.

— Где жиры?

— Вот. Три складки. Как у свиньи. Это жиры старости, Леля.

— Это кожа твоя, дурища. Жиры старости у тебя на жопе!

Дзынь! Дзынь! Пьем за жиры.

Хрустим палочками.

Смотрим на себя в микроволновку.

— Неси наш альбом, Жаба Аркадьевна, — вздыхает Леля.

Ага. Это значит, скоро реветь на брудершафт будем. По-субботнему.

Торжественно несу старый фотоальбом. Смотрим фотографии.

— Да… — через пять минут говорит Лелька, — когда-то мы были молоды и красивы… И мужики у нас были — что надо. Это кто? Как зовут, помнишь?

— А то. Мишка. Из Тольятти. Лельк, а ведь я его любила по-своему…

— Ага. Насиловала ты его неделю и в Тольятти потом выгнала. На кой он тебе нужен был, свисток плюгавый? Двадцать лет, студент без бабок и прописки.

— Да, — соглашаюсь, — зато красивый какой был…

— Угу. На актера какого-то похож. Джин… Джыр… Тьфу, блин! Не, не Джигарханян… Джордж Клуни, вспомнила!

Ржем.

Переворачиваем страницу. Обе протяжно вздыхаем.

— Ой, дуры мы были, Ксюша…

— И не говори…

Остервенело жрем палочки.

Вся наша жизнь на коленях разложилась.

Мы с Лелькой в шестом классе.

Мы с Лелькой неумело курим в школьном туалете.

Мы с Лелькой выходим замуж.

Мы с Лелькой стоим у подъезда и держим друг друга за большие животы.

Мы с Лелькой спим в сарае с граблями, положив головы на мешок с надписью «Мочевина».

— Уноси, Жаба Аркадьевна! — звонко ставит пустой бокал на стол Скворцова. — А то щас расплачусь к чертям!

Уношу альбом.

Дзынь! Дзынь! Хрустим палочками.

— Я к чему говорю-то… — делает глоток Лелька. — Какого фига мы с тобой все в девках-то сидим, а? Год-другой, и нас с тобой уже никто даже трахать бесплатно не станет. Замуж нам пора, Ксеня…

Замуж. Пора? Не знаю.

— На фиг? — интересуюсь вяло, провожая взглядом розовый презерватив, пролетевший мимо моего окна. — Чего мы с тобой там не видали?

— А ничего хорошего. Так пора уже, мой друг, пора! Рассмотрим имеющиеся варианты. Гоша?

Давлюсь и долго кашляю. Вытираю выступившие слезы.

— Гоша?! Гоша — стриптизер из «Красной Шапочки»! У Гоши таких как я, — сто пятьдесят миллионов дур!

— Ну, не скажи… Ты ж с ним целых три недели встречалась…

— Встречалась. Пока не сбежала. За фигом мне нужно существо непонятного пола, которое клеит в стринги прокладки-ежедневки, бреет ноги и вечно орет: «Не трогай розовое покрывало! Оно триста евро стоит! Его стирать нельзя!»? Нет уж, спасибо.

Моя очередь.

— Веня! — выпаливаю и палку жру, чавкая.

— Булкин?! На хрен Булкина! Ты помнишь, как в том году мы сдуру поехали с ним гулять на ВДНХ, и мы с тобой встали у какого-то свадебного салона, а он говорит: «Что вы туда смотрите, старые маразматички»?

Ржем.

Дзынь! Дзынь!

Лелька вперед нагнулась, как кошка, к прыжку готовящаяся.

— Юрка!

Так и знала…

— Смешно очень. Юрка вообще-то уже женат.

— Не ври. Он в гражданском браке живет. Детей нет. Директор. Че теряешься?

Вот сволочь. На мозоль прям наступила…

— Он жену любит, Лель. Если почти за год он от нее не ушел — никогда уже не уйдет.

— Дура ты. Он детей хочет. А жена ему рожать не собирается, сама знаешь… — Лелька морщится. — А ты ему роди сына — сразу свалит!

— Угу. От меня свалит. Скворцова, тебе почти тридцать лет, прости господи дуру грешную, а несешь порожняк. Это с каких это пор мужика стало можно ребенком к себе привязать? Ты-то Власова своего Леркой привязала?

Выпиваю, не чокаясь. На Лельку смотрю.

— А кто тебе сказал, что я его привязать хотела? Я вообще-то, если помнишь, сама от него ушла, когда Лерке пять месяцев было.

Обиделась. Так нечего было первой начинать. Юрка — это табу. Все знают.

Молча наливаем еще по одной. Дзынь! Дзынь!

Помирились, значит.

Смотрю за окно. В «Быдляке» репертуар сменился. Таркан поет. «Ду-ду-ду». Значит, уже одиннадцать.

А еще за окном виден кусок зеленой девятиэтажки. Смотрю на него и молчу.

Лелька мой взгляд поймала. Бокал мне в руку сует.

— Давай за Димку, не чокаясь. Пусть земля ему будет пухом.

Пьем. В носу щиплет. Нажралась, значит. Глаза на мокром месте.

— Лелька, — скулить начинаю, — мы дочку хотели… Алиной бы назвали! Как Генри хотел… Я скучаю по нему, Лель…

— Знаю. Завтра его навестим, хочешь?

— Хочу… Мы розы ему купим, да?

— Купим. Десять роз. Красных.

— Нет, белых!

— Белых. Как хочешь.

Молчим. Каждый о своем.

— Лель, — протягиваю ей палочку, — а зачем нам замуж выходить?

— Не знаю… — Она берет палочку и крошит ее в пальцах. — У всех мужья есть. А у нас нету.

Шарю в пакете с палочками рукой, ничего не обнаруживаю и лезу в шкафчик за сухариками.

— У меня Артем есть, — то ли хвалюсь, то ли оправдываюсь.

— А у меня — Тимка… — Лелька запускает руку в пакет с сухарями.

— Знаешь, Артем меня замуж позвал, Лель… — Теперь точно оправдываюсь.

Лелька криво улыбается.

— А то непонятно было… И когда?

— Летом следующим… Ты — свидетельница…

Громко хрустим сухарями и смотрим в окно.

— А у меня поклонник новый. Виталиком зовут. Хошь, фотку покажу? — Лелька лезет в карман за телефоном.

Смотрим на Виталика.

— Ниче такой… — одобряю я. — Симпатичный. Тоже замуж зовет?