Блаженство

Ваше счастье настолько демонстративно,Что почти противно.Ваше счастье настолько нагло, обло, озорно,Так позерно, что это почти позорно.Так ликует нищий, нашедший корку,Или школьник, успешно прошедший порку,Или раб последний, пошедший в горку,Или автор, вошедший бездарностью в поговоркуИ с трудом пробивший в журнал подборку.Так ликует герцог, шлюху склонивший к браку,Так ликует мальчик, нашедший каку —

Подобрал и всем ее в нос сует:– Вот! Вот!А мое-то счастье клевало чуть-чуть, по зернам,Но и то казалось себе позорным,Так что всякий раз, выходя наружу из помещенья,Всем-то видом своим просило прощенья,Изгибалось, кланялось, извинялось,Над собою тщательно измывалось —Лишь бы вас не толкнуть, не задеть, не смутить собою,И тем более не доставалось с бою.Да, душа моя тоже пела,И цвела, и знала уют.

Быть счастливым – целое дело.Я умею. Мне не дают.

«Все валится у меня из рук. Ранний снег, ноябрь…»

Все валится у меня из рук. Ранний снег, ноябрь                                                          холодущий.Жизнь заходит на новый круг, более круглый, чем                                                        предыдущий.Небо ниже день ото дня. Житель дна, гражданин                                                              трущобыЯвно хочет, чтобы меня черт задрал. И впрямь                                                           хорошо бы.

Это ты, ты, ты думаешь обо мне, щуря глаз, нагоняя                                                                  порчу,Сотворяя кирпич в стене из борца, которого корчу;Заставляешь дрожать кусты, стекло – дребезжать                                                                  уныло,А машину – гнить, и все это ты, ты, ты,Ты, что прежде меня хранила.Но и я, я, я думаю о тебе, воздавая вдвое, превысив                                                                    меру,Нагоняя трещину на губе, грипп, задержку, чуму,                                                                   холеру,Отнимая веру, что есть края, где запас тепла и защиты

Для тебя хранится. И все это я, я, я —Тоже, в общем, не лыком шитый.Сыплем снегом, ревем циклоном, дудим в дудуОт Чучмекистана до Индостана,Тратим, тратим, все не потратим то, что в прошлом годуБыло жизнью и вот чем стало.И когда на невинных вас из промозглой тьмыПрелью, гнилью, могилой веет, —Не валите на осень: все это мы, мы, мы,Больше так никто не умеет.

«Хотя за гробом нету ничего…»