Блаженство

Виноград растет на крутой горе, непохожей на Арарат.Над приморским городом в сентябре виноград растет,                                                                  виноград.Кисло-сладкий вкус холодит язык – земляники                                                             и меда смесь.Под горой слепит золотая зыбь, и в глазах золотая резь.Виноград растет на горе крутой. Он опутывает стволы,Заплетаясь усиком-запятой в буйный синтаксис                                                                  мушмулы,Оплетая колкую речь куста, он клубится, витиеват.На разломе глинистого пласта виноград растет,                                                                   виноград.По сыпучим склонам дома ползут, выгрызая                                                            слоистый туф,Под крутой горой, что они грызут, пароходик идет                                                                   в Гурзуф,А другой, навстречу, идет в Мисхор, легкой музыкой

                                                                        голося,А за ними – только пустой простор, обещанье всего и вся.Перебор во всем: в синеве, в жаре, в хищной цепкости                                                                      лоз-лиан,Без какой расти на крутой горе мог бы только                                                               сухой бурьян,В обнаженной, выжженной рыжине на обрывах                                                             окрестных гор:Недобор любезен другим, а мне – перебор во всем,                                                                     перебор.Этих синих ягод упруга плоть. Эта цепкая жизнь                                                                    крепка.Молодая лиственная щепоть словно сложена                                                                   для щипка.Здесь кусты упрямы, стволы кривы. Обтекая                                                               столбы оград,На склерозной глине, камнях, крови —                                             виноград растет, виноград!

Я глотал твой мед, я вдыхал твой яд, я вкушал                                                            от твоих щедрот,Твой зыбучий блеск наполнял мой взгляд, виноград                                                           освежал мне рот,Я бывал в Париже, я жил в Крыму, я гулял                                                            на твоем пиру —И в каком-то смысле тебя пойму, если все-таки весь                                                                          умру.

«Среди пустого луга…»

Среди пустого луга,В медовой дымке дняЛежит моя подруга,Свернувшись близ меня.Цветет кипрей, шиповник,Медвяный травостой,И я, ее любовник,Уснул в траве густой.

Она глядит куда-тоПоверх густой травы,Поверх моей косматойУснувшей головы —И думает, какаяИз центробежных силРазмечет нас, ломаяОстатки наших крыл.Пока я сплю блаженно,Она глядит туда,Где адская гееннаИ черная вода,Раскинутые руки,Объятье на крыльце,И долгие разлуки,И вечная – в конце.Пока ее гееннойПугает душный зной —

Мне снится сон военный,Игрушечный, сквозной.Но сны мои не вещи,В них предсказаний нет.Мне снятся только вещи,И запахи, и цвет.Мне снится не разлука,Чужая сторона,А заросли, излукаИ, может быть, она.И этот малахитныйКовер под головой —С уходом в цвет защитный,Военно-полевой.Мне снятся автоматы,Подсумки, сапоги,Какие-то квадраты,Какие-то круги.

Стихи о принцессе и свинопасе