Богиня мётел

Наташа Корнеева

ISBN 978-5-0055-3444-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Хочу остаться считанным листочком. Снежинкой малой в диком декабре. Короткой не рифмующейся строчкой, Несмелым, самым маленьким шажочком. Нечаянно поставленною точкой. Забытой в парке на скамейке ночью

Косынкой. Не в себе, но вне…

Меняла

за литр крови покупая слово,за кубометр воздуха – строку,как глупый пионер – всегда готовак употребленью в собственном соку.за рваные клочки обносков кожи -глоток воды, настоянной на тех,кто без стихов ни жрать , ни спать не может,и загоняет в столбик плачь и смех,

а легкий ветер твоего дыхания,которое дороже жизни мне,я обменяю на несостраданиек себе и сострадание к извне.

Сегодня

открою дверь и ждунежданных ли гостей,случайности прохожих,вот так вот и живупромежду лопастейу ветряных прихожих,закрыта для себя,открыта для чужих,с родными незнакомка,запретами любя,выдавливаю в жмыхсвой взгляд, а слух затоптан,не выставить в музей,

не сплавить в магазин,просрочены картиннои воды для друзей,и  дни все , как один,короткий выстрел в спину.в истертостях дверныхизбитый пал порог,навязчивость  сраженийкогда-то молодыхподков на счастье,  впрок,победой завершается ступеней.

легионы тьмы из тьмы

нас легионы, тьмы, и тьмы из тьмы,из ниоткуда в никуда идущих,и кто там трёт про ангельские кущи,кому мы, нахер, в кущах тех нужны.не атеизм руководит, отнюдь,

предвыборной компанией рождения,у смерти жизнь сидит на иждивении,в обменниках, меняя курс валют,разделывает души под орехплут -преобразователь парадоксов,одной ноздрёй дорожку тянет кокса,другой – соплёй высмаркивает грех.

Перегоны

открываю себя, как консервную банку,режу руки,  ломаю метал,ем томатную кильку  со сладкой баранкой,из рогатки  палю по мечтам,во дворе есть ручей, чёрных досок до чёрта,в оцинковке ведра – искривление зеркал -улыбается мимо обречённых с почетомпо нечётным и чётным оскал,обыгралось до дыр, до сквозных  перегонов,скрежет стёрся прозрачностью дней,

и газетный киоск на распутье перроновне меняет бумажных коней,отсобачились дни, одиноко похмелье,под засохшим куском недоступен  стакан,говорила мне мама : "не пей это зелье,не пускай посторонних без вопроса "кто там".а сама-то, сама, как алкашка, запоем,от рожденья  пила и пила,за вино дорогое принимая помоипод названием "жизнь прожила",не смотрела в глазок, до звонка выбивалав стенах вмятины ручкой дверной,говорила, что ждать – это пошло и мало,если рак на горе, кто тогда за горой.ничему ты меня так и не научила,я, как дура, учусь на ошибках своих,если рак на горе – я беру с собой пивои креветок беру… на двоих.

Дождь