Бойня

— Ты меня разочаровал, пацан. — Неожиданно громыхнула черная пластиковая коробка и зашлась в судорожном кашле эфирных помех.

Подросток вздрогнул. Доносящийся из колонок старого переговорника голос равно мог принадлежать как мужчине, так и женщине, как глубокому старцу, так и подростку. Ежесекундно ломающийся текучий, меняющий тембр и ритм, полный механических обертонов, он, казалось, обволакивал пространство, раздвигал расползающуюся, обмякающую перед его волнами плоть и проникал прямо в мозг.

— Я… — Пиклс замялся, подбирая слова. — Она меня все-таки поймала, мистер Брокер. У нее нюх, как у собаки. Видимо, мой костюм… он прохудился. Простите…

— Чушь! — Грохотнуло устройство глубоким, подошедшим вплотную к грани инфразвука басом. — Мне наплевать, почему ты провалил работу! — Пропел переговорник богатым контральто. — Элементарное задание, с которым справится даже клинический идиот.

Последние слова, казалось, вышли из горла пяти — шестилетнего ребенка.

— Мистер Брокер, я ведь, не совсем провалился. Я…

— Задание не бывает?не совсем выполнено или провалено? сопляк! Работа либо сделана, либо нет! — Проскрипел прибор связи голосом столетнего старика. — Докладывай. Быстро. И, надеюсь, твоего «не совсем» достаточно, чтобы я не пожалел о вложенных в тебя усилиях и ресурсах.

Несмотря на пробирающий до костей холод места рандеву, Пиклс почувствовал, как по его лбу катятся капли пота.

— Эта баба, — выпалил он, — то есть, объект… Она — Стайница, как и было Вами указанно. Из высокопоставленных. Не из боссов, конечно, но, как минимум, боевик-элита. А еще у нее с головой не совсем в порядке…

— Поясни… — неожиданно продребезжала старушечьим голосом висящая на стене коробка радиовещателя.

— Ну… — Пиклс, украдкой покосившийся на вяло переминающегося за его плечом с ноги на ногу убийцу, немного замялся. — Во-первых, у нее зубы заточены. Так только стайники делают. Во-вторых, она людоедка. Когда меня схватили… она меня сожрать хотела, а карлик ее отговаривал. А еще механик ее боится. Без дураков, боится. Я еле ноги унес. Мне бедро из дробовика рассадили…

В голосе мальчишки послышались плаксивые нотки.

— Не отвлекайся. — Прошипела колонка и снова захлебнулась в море помех.

— Я за ней подглядел. Она… — шпион сделал небольшую паузу… — Она моется каждый день. Во всяком случае, вчера, как приехала, и сегодня утром заставила механика греть воду и чуть ли не по часу плескалась в бадье с кипятком. Так только богачи с горы делают. Поэтому я решил, что она из боссов. Еще у нее вся шкура татухами забита. Место живого нет. Цифры, палки, точки. Машинки какие-то, автоматы скрещенные. Страхолюды всякие, узоры разноцветные непонятные. У рейдеров, ведь, всегда так — чем больше татух, тем больше заслуг. На горле… — подросток слегка покраснел, — волколачья морда набита, а вокруг, будто скелетов пальцы…

— Татуировка, — перебил подростка голос из рации, — волк и кости… Ты ее точно видел?

— Да, как себя в зеркале, — удивился подросток. — У нее еще череп стрелков на руке, а под ним что-то неразборчивое. Как будто, сводили татуху, сводили да так и не свели, а на жо…

— Сколько пальцев… — Снова остановил излияния Пиклса Брокер. — Сколько там было чертовых костяшек, пацан?..

— Четыре полные руки, мистер Брокер. Набито, как будто из-за башки зверя тянутся… — поперхнувшись собственными словами, мальчишка принялся поспешно объяснять:

— Волк на фоне четырехконечной звезды… или алмаза… Я так и не разобрал. На костяшках пальцев какие-то цифры, но я не разглядел… — Подросток замялся. — С балок крыши видно плохо, мистер…

— Код боя, — прохрипела рация. — Что-нибудь необычное заметил? Она умеет что-нибудь странное?

— Ну-у… — заметно расслабившись, Пиклс задумчиво покопался в затылке. — Она вообще странная. Во-первых, такое ощущение, что на нюх и на слух не меньше, чем на глаза полагается. В темноте ориентируется так же, как на свету… Скорее всего, у нее «Ищейка» стоит. И «Летучая мышь»[58]. Только непонятно, как она с этими культурами курит. «Ищейки» табачного дыма не терпят… — Увлекшись собственным рассказом, Пиклс принялся загибать пальцы. — Второе. Ночью она из своего фургона вылезла, полезла на крышу и часа два просто сидела там с закрытыми глазами… Почти не дышала и что-то под нос себе мычала. Третье. Бурчит что-то постоянно. Вчера, пока Болт спал, обшарила почти всю мастерскую, будто что-то искала. А потом целый час сидела и крутила в руках старую инструкцию по ремонту двигателей. По-моему, она читать не умеет… А, самое главное, у нее либо имплантат «Перун», либо бланк типа «Зевса». Она электричество вырабатывает, огонь из пальцев. И молнии шаровые запускает. Вот.

Подросток несмело улыбнулся.

— Это все? — Поинтересовался динамик слабым, бесцветным голосом смертельно больного человека. — Это все, что ты смог узнать? Ни цели приезда. Ни, что она везет в своем дурацком драндулете, ни информации о второй?