Больше, чем смерть (СИ)

Алекс. Я... Алекс Мерсер.

Он будто сомневался.

Кажется, я нашёл того, кто был оригинальным владельцем тела до моего появления. Какая ирония. Зомби, пожирающий людей и крадущий их память, сам пал жертвой кражи тела и памяти. Я бы долго смеялся, если бы это произошло в других обстоятельствах.

Впрочем, ещё не факт, что я непричастен к его восстанию из мёртвых.

Я никогда не был вором. Возможно, если бы у меня не оставалось другого выбора, я бы пошёл по этой дорожке, но, к счастью, такая возможность меня миновала.

- Алекс Мерсер... - задумчиво произнёс я.

Однако, я только что обобрал человека до нитки в самом прямом смысле этого слова.

- Мерсер...

Пошатнувшись, я встал.

Пусть и в этой малости, я не буду выглядеть вором хотя бы в своих глазах.

- Звучит неплохо, - заключил я.

Отряхнув халат от травы и земли, я быстро зашагал вперёд, напоследок взглянув на брошенную рацию.

Прости, лейтенант... но в эту пятницу в баре мы уже не встретимся.

***

Квартира рядового Сандерса оказалась на западе города и пешком, даже энергичным шагом, до неё было идти минут сорок, поэтому у мен, было достаточно времени на то, чтобы поразмыслить над тем, что за хрень здесь творится.

Во-первых, в результате после увлекательного путешествия (чтоб тебе всю жизнь это икалось, засранец) меня занесло в один из центров американской культуры - город Нью-Йорк, остров Манхэттен. Впрочем, они практически одно и то же. Что ещё более интересно, я попал в 2007 год, приличное количество лет назад, что налагало определённые обязательства - как и всякий порядочный попаданец, я должен был вложить средства в разработку сердитых птичек, инстаграма и айфонов, чтобы потом снимать сливки и расслабляться. Правда, вот беда, этих самых средств у меня сейчас нет, что я намерен исправить. Придётся уменьшить аппетиты и обойтись спасением того мужика, который сыграл Билла в фильме про своё убийство. Только есть одна проблема, я не помню, когда он умер. Придётся крутиться. В крайнем случае, спасу кого-нибудь другого.

Во-вторых, парень, которого я потеснил в теле, долбаный терминатор. Нож его не берёт, а раны затягиваются сами собой, точно как у незабвенного Т-1000. Из рук растут щупальца, - и, так как из них целиком состоит тело, скорее всего, не только из рук, - а поглотить человека он для него всё равно, что втянуть макаронину в рот. От рядового, между прочим, остались только рация и автомат, всё остальное куда-то пропало. Зато я чувствую себя заметно потяжелевшим. Да что говорить, этому монстру даже дышать не нужно за неимением лёгких. Сомнительно, что такой субъект мог получиться случайно; это только в комиксах Паркер от укуса радиоактивного паучка стал не восьмируким чудовищем, а супергероем.

В-третьих, Дана. Сестра Алекса Мерсера, к которой я собирался зайти после обыскивания квартиры рядового, благо они жили недалеко друг от друга. Как она примет меня теперь, после долгих лет отсутствия контакта и фактической смены личности? В воспоминаниях Алекса они были примерно одного возраста, однако память о ней ограничивалась временем её юности, и, вероятно, довольно долго они не общались. В конце концов, она могла переехать, и тогда получать информацию придётся в каком-то Гентеке, о котором у Алекса оставались обрывочная информация и весьма смешанные чувства. Узнать же, откуда такие способности и чем придётся за них платить, было жизненно важно.

О самом путешествии я старался не думать, чтобы не начать сваливаться в губительную спираль сомнений. Слишком легко прийти к выводу, что окружающее - результат нечаянного наркотического трипа.

Поднявшись на лифте до восемнадцатого этажа, я встал перед нужной дверью. При тех зарплатах, что платили в Черной страже, даже рядовой мог позволить себе квартиру в хорошем доме с просторными квартирами и железными дверьми. К счастью, здоровым параноиком Сандерсом был спрятан запасной ключ за отставляющейся плиткой на чёрной лестнице и можно было не ломать голову над тем, как открыть дверь с помощью щупалец.

Войдя, я не стал терять времени и метлой прошёлся по всем тайникам с деньгами и ценностями. Взял личный пистолет рядового и привычным движением навёл его на мишень для дартса - любил рядовой пострелять на досуге. К сожалению, никакой уверенности в движениях я не ощущал; но взял я пистолет совсем не для забавы. Собравшись с духом, я приставил дуло к ладони - она точно должна регенерировать, - и нажал спусковой крючок. Раздавшийся звук меня немного удивил, больше напоминая громкий хлопок, чем громогласный выстрел, который можно услышать в играх. Однако, результаты выстрела буквально поразили: из ладони прямо на глазах вылезала сплющенная пуля, будто бы врезавшаяся в стену. Очень скоро ничто не напоминало о том, что на ладоги вообще были какие-то повреждения.