Борис Сичкин: Я – Буба Касторский

– Не хочу.

– Кто тебе это сказал и кто тебе помог составить заявление? Идиот, я тебе такую водку и карты дам, что ты у меня всю жизнь помнить будешь!

И уходил.

Все заключенные веселились минимум тридцать минут, а я всё время повторял: “Какие грубые люди и как нахально нас обирают”.

…В камеру вошел малолетка ростом чуть выше Эйфелевой башни, в сверхтяжелом весе, а морда как загримированный унитаз. На традиционный вопрос: “За что посадили?” – он сказал: “Ни за что”, – сплюнул и академический час матюгался. Потом этот питекантроп увидел меня, узнал, лицо его расплылось в улыбке:

– Буба, б…дь, ты меня помнишь? Вспомни, б…дь, где мы, б…дь, встречались?

Встретиться с ним я мог только в джунглях, но я там давно не был. Не дожидаясь ответа, он продолжал:

– Когда я, б…дь, был пионером, я тебе, б…дь, цветы подносил на спектакле, б…дь.

Слово «б…дь» я опустил минимум четыре раза. Это мой подарок читателю. Этот пионер, который уже походил на старого большевика, свою историю живописал языком, далеким от языка и лексики И. С. Тургенева. Короче говоря, ни одного живого слова, и только по оттенкам мата можно было различить положительного или отрицательного персонажа. Его оригинальная речь не ложится на бумагу, и я вынужден сделать вольный перевод – это мой второй подарок читателю. В моей книге у ряда персонажей встречаются нецензурные слова. Но изъять их нельзя, потому что вместе с ними изымался бы юмор. Если говорят, что из песни слова не выкинешь, то из юмора тем более, а як юмору отношусь очень серьезно. Так вот, стоит снежный человек на улице с палкой. Мимо идет человек в кроличьей шапке. Он за ним идет, бьет палкой по голове и забирает шапку. Часа через четыре его поймали, привели в милицию. Там с перебинтованной головой сидит его отец. Когда отец узнал, кто его ограбил, он хотел было взять назад свое заявление. Но начальник милиции закрыть дело отказался: “Это вы его прощаете – вы его отец. А ведь он мог моего отца ударить”. Выслушав эту лирическую повесть, я понимающе покачал головой.

– Скажи, ты был выпившим?

– Да, был поддатым.

– Это хорошо. Палка была железная?

– Из самшитового дерева.

– Отец тебе родной?

– Родной, б…дь.

Я тоже сплюнул и начал возмущаться:

– Да что они, офонарели?! За что сажать?! Стоит себе человек, причем выпивший, плохо соображает (он поддакнул), с палкой. Мимо идет человек в шапке. Ну как его не ударить?!

– В натуре.

– Вот. И ведь ударил не железной палкой, а самшитовой (самшит по прочности не уступает железу), и кого – родного отца! Отец в порядке?