Будни рэкетиров или Кристина

Шкаф стоял в отцовской комнате у двери, занимая добрых два квадратных метра паркета и подпирая массивной макушкой потолок. Он был стар, как мир. По крайней мере, старше Мира самого Протасова.

– Па-ап? А откуда он у нас? – как-то набрался храбрости Валерий. Как известно, отца он немного побаивался.

– Кто?

– Ну, шкаф…

– Мамкино наследство, – буркнул отец, мрачнея.

– Наследство? – удивился Валерий, – какое такое наследство?

Свою маму Протасов не помнил. На столе в отцовой комнате стояла черно-белая женская фотография, наклеенная для верности на кусок плотного картона. Женщина с фото улыбалась, а глаза казались печальными. Это было все, что медики оставили Валерке от матери. Не очень-то много для семилетнего пацана. Женщина с фотографии казалась Валерке чужой. Разве мама может быть наклеенной на картон?

– Это еще тесть покойный нам с мамой на свадьбу подарил…

– Мой дедушка?

– Точно, – кивнул отец, и переменил тему. – Ты, кстати, уроки сделал? И давай, этот, как его, дневник. На подпись.

Шкаф сочетался с новейшей стенкой «Клавдиево» из ДСП, приобретенной Протасовым-Старшим в рассрочку, как привидение и музей атеизма. Вопреки кричащему диссонансу, отец расставаться со шкафом не спешил.

Справедливости ради следует признать, что большую часть времени шкаф был самым обыкновенным предметом интерьера, старой, но исключительно надежной вещью. Так было изо дня в день. Из месяца в месяц. Шкаф решительно менялся, стоило Протасову-Старшему засобираться на охоту.

– И гляди мне, Валерий, – грозил пальцем отец, перешагивая порог в заношенной танкистской куртке, высоких сапогах-ботфортах и с зачехленной двустволкой через плечо, – ты теперь за старшего. Смотри, чтобы порядок был. К моему возвращению. – Дверь за отцом клацая, захлопывалась, и Валерий оставался на хозяйстве один.

Полдень сменялся полдником, и тени росли в длине, по мере того как солнце проваливалось за горизонт. Вот тут-то и начинали твориться перемены. Вокруг шкафа сгущалась темнота, будто он притягивал ее, как магнит железо. Горел ли в отцовской комнате свет, как правило не имело значения. Валерий зажигал люстру чуть ли не с обеда, но к ночи она, частенько, гасла. К тому времени Протасов уже и носу в коридор не казал, не то чтобы тянуться через мрак к выключателю. Валерий прихлопывал отцовскую дверь, и отсиживался в своей комнате до утра. Иногда, просачиваясь как партизан, к туалету, Валерий обнаруживал эту дверь приоткрытой, и обливался потом от страха, хотя упрямо пенял на сквозняки. Шкаф в темноте уже не казался мебелью. Тяжелые, мореного дуба створки выглядели воротами в потусторонний мир, и Валерий с ужасом ожидал, когда они со скрежетом отворятся, явив нечто такое, от чего он тут же упадет замертво. Что конкретно явив?! Тут Валерий затруднялся. Какого нибудь монстра из ночного кошмара. Мертвяка-утопленника с зеленой кожей, раздутым лицом и зубами кавказской овчарки. Волка-оборотня с горящими глазами, или чего похуже.

Когда с охоты возвращался отец, Валерий обыкновенно безмятежно дрых, отсыпаясь после бессонной ночи. Щетина на отцовских скулах была рыжей с серебряными вкраплениями, отчего выглядела неряшливо. Сбросив заляпанные грязью сапоги, отец расхаживал по квартире, сразу наполнявшейся раскатами его командирского голоса. Протасов-Старший громко возмущался по поводу устроенных Протасовым-Младшим безобразий:

– Валерий! Опять ты, мать-перемать, иллюминацию устроил?! – Свет действительно горел повсюду, словно в витрине фешенебельного магазина.

– Да ты знаешь, сколько за ночь нагорает?! Будешь сам зарабатывать, вот тогда и жги, на здоровье!

Потом Виктор Харитонович оказывался в своей комнате.

– Это что за ерунда?! – доносилось вскоре оттуда. – Ты зачем лампы из люстры повыкручивал?! Совсем делать нечего?!

– Я не выкручивал, честное слово!

– Ах, не выкручивал, говоришь! Почему мой шкаф на распашку?! Что ты в нем позабыл?!

– Я не открывал, папа!

– Не открывал, да?! А кто это сделал?!

– Я не знаю, папа.

– Ах, не знаешь?! Что у тебя за бардак кругом?! А ну, живо тащи сюда свою паскудную задницу!

«Плакали мои уши». – Думал Валерий, приближаясь медленно, как собака за взбучкой. Впрочем, эту экзекуцию он был готов перетерпеть безропотно.

Под аккомпанемент отцовского бурчания зачехленное ружье отправлялось в сейф, и отец двигал в ванную. Большей части одежды предстояла стирка, но, кое что отец, как ни в чем не бывало, вешал в шкаф. Шкафа не интересовался отцом. Может быть, отца шкаф даже побаивался. По крайней мере, он казался эталоном надежности, благонравия и порядка. С отцом шкаф строил из себя паиньку, неодушевленную старую мебель, надежную, как советский гражданский воздушный флот.

«Будьте любезны, не выкидывайте меня на помойку. Я еще послужу».

– Валерий! Чай поставь! – командовал отец из ванной.

Валерка как зачарованный наблюдал за шкафом. Шкаф как шкаф, ничего более.

«Ты меня не обманешь».