Бульварный роман. Исповедь алкоголика

В горах не пас я триста лет гурта.Не попадался мне кавказский пленникНа роль раба, героя ли, шута,На лбу которого наклеен ценникАсоциальность для меня пустаЕе проглотит как хохол вареникЖерло времен, лилитова пизда,Террор ей парит зад, как в бане веник,Ей раздражает сексуальный пылВойна – апофеоз ее гордыни,Ей дорог репортер с билетом членскимСинедриона, что царит донынеГригорий жить меня не научилПчел не водил на хуторке под N-ckom.

4(V)

Пчел не водил на хуторке под N-ckomИ крокодилов в Ниле, и людейВ шатрах Нью-Йорка, в юртах под Смоленском,Как должен правоверный иудей.Прозрачнокрылых зебр желта подвескаСочащаяся медом меж грудей«Наша невестка все ить, Катька, трескат,Мед и тот жрет» нет царственней блядей.Куда до ней Стюартихе мосластойДа Анке мушкетерской, к чьим ногам,Плюгавый лорд свалился БукингамОрлова Люба, рысаковой касты,Звезда простая. Люд наш ни чертаНа Курщине не скрещивал сорта.

5(V)

На Курщине не скрещивал сортаМичурин, чтоб на ней родилась репа,И чтоб народ осознанно воссталСвоих хохлов не скрещивал Мазепа.А было все само, все как всегдаНемного трогательно и чуть-чуть нелепоОткуда кто – Бог весть, и что куда,И дайте-дайте всем земли и хлеба.И кто чужие здесь, и где своиНеясно – для чего живот с поддувомВ одно лишь твердо верь: В кругу семьи,Сынок, среди своих, не щелкай клювом.Так и Симон ловил с азартом детскимНа Умбе розовую семгу с плеском.

6(V)

На Умбе розовую семгу с плеском.Ловил Симон. И Бог к нему пришел,И молвил та к: поговорить мне не с кемТы пригласи меня, рыбак, за стол.И в это время оборвались лескиИ рыбьи спины на море пустомЯвились взглядам их, как бы на фрескеВ соседстве с хлебом, на рядне простом.Я лески покажу тебе, что крепки,И рыб я укажу тебе иных,Промолвил Бог, прибрежный лес затих,Ловил ли на уду ты, Петр, кита?А душу, чтоб с твоей, как с сетью в сцепке?Я не поймал ни разу. Жизнь не та…

7(V)

Я не поймал ни разу. Жизнь не та…Ответил Богу Петр, себя ругаяИ поднял свои очи на Христа.Раз рыба – значит жизнь там есть другаяДругие волны, запах изо ртаНе этих сигарет, и скорбь спиртнаяИначе в душах пьяниц пролитаВ твоих краях, и как – того не знаю,Но вижу небо. В низких космах дождьРодился это знак, что мне не лжешьПрохожий, пусть прикончил я рыбалку,Но семги почему-то и не жалко.Тяжка ведь лодка, на волне Небес, кольНе та и рыба. Провисает леска.

8(V)