Бульварный роман. Исповедь алкоголика

Козюли, сладкие на вкус, попилен.С любовью кровь глотая узнавал,Страсть там, где вкусы кровь и сопли слилиИ эта химия бьет наповал.Змей химию любви преподавалДвум школярам, по методу ириний,И Каин Авеля не убивал,От слез бывает летний воздух синий.Свою топор чертя дугу зависРаззявив пасть, забыл братан про брата,Он выпучился на змеюку внизОн понял боль, внутри намокла вата,Раз так, сам библию топор пиши.Я щеголял обличием лапши.

4(6)

Я щеголял обличием лапши.Без фарша, не светила ни полушка,Братишка, фитилек-то притуши,Коптит. Зачем душа как погремушка,Малютке Року в ручки кем дана?Чтоб он крича тряс, тряс, да заагукал?Надолго разве грудничка онаУтешит костяною дробью звука?Надолго ли утешится, смеясь?Не долго пальчики душой игралиЛетит уже исполнена печалиИгрушка с высоты коляски в грязь.Где колокольчики, ах, отзвонили,А мать с отцом пельмени покупали.Пляши, пельмень, раз зубы закадрили.

5(6)

Пляши, пельмень, раз зубы закадрили.Крутись, будь то собой то не собойБудь равиоли хоть, хоть мантом, илиТы маской щеголяй пельмень иной.Клыки красавицы склонны к любви-ли?Нет, к пережевыванью мяс с мукойЧто слюнным соком сдобрены, до милиПроходят, чтобы сдобрить прах земной.К котором серебрист высокий тополь.Звенит, пельменей, чувств, и лет НекропольШуршат и пляшут на ветвях листыПух школьник жжет под днищем у душиВ аду наши надежды так пусты.Пельмень – пляши, хор – пой, поэт – пиши.

6(6)

Пельмень – пляши, хор – пой, поэт – пишиА том как хор поет, пельмень как пляшет.Резвись, дитя природы на грошиКоторые мамашка те откажет.Как звать тебя, Державин иль Су шиМурза иль китаез, чей облик краше?Кто в лодке той Пленира иль Си ши,Суши весло, не различая дажеКитайских иероглифов и литерИталия одна безумна лишьТы это знаешь, Батюшков-малышА так едино, что Харбин, что ПитерА Батюшкову пиццу мы купилиУ пиццы есть двойник, зад гамадрилий.

7(6)

У пиццы есть двойник, зад гамадрилийИ у Торквато есть двойник – дурдомГде музыку огалопередили.Небесные октавы ходят в немВ халатах. К русским их не пропустили.Они на языке звучат не том,А здесь их санитары победили.Урчат, как пиццы в животе пустом.В палате № 6 – там Гоголь-моголь,Там Чехов – чебуреков, Пушкин АСИ гермошлем на нем, и дым КазбековКак много здесь истории гримасКак много здесь и смысла и души,Мы горячей в любви, чем беляши.

8(6)