Бульварный роман. Исповедь алкоголика

В духовке же румянец сквозь плаценту.Ареса, Оля, да, Оль, не того,Который по ахейскому рецепту,Нам новый нужен, тот был не того,Ребята на мечи не знали цен там,Подумать, так Елена просто скво,Росинка, дочь вождя, Оль, ешь ли хлеб ты?Один за всех и все за одного,Кто наш троянский конь? Распутин ГришкаКто самурай атрид – Япончик МишкаБывает ахиллесова пятаПробита раз, и умирают войны,Любимый хор Ольг может печь спокойноМужского галатея – те места…

14(6)

Мужского галатея те местаЧто заболят, на них мы сразу дунем,И все пройдет, все пшик, кто пахнуть стал,Того мы от себя спасем шампунем.Расти мой мальчик, набирай лета,Чтоб нравился ты всем окрестным дуням,Чтоб от рогов до самого хвостаТы был блестящ, как яблоневый Бунин.Люби Россию, русских презирай,И попадешь тогда в тот самый райКуда твои папашка и маманка.Взлетит туда же эта атаманка.Молчалина в замоскворецком стилеВ чужой квартире из меня лепили.

М(6)

В чужой квартире из меня лепилиКекс, дабы ковырять изюм души,Козюли, сладкие на вкус, попиленЯ щеголял обличием лапши.Пляши, пельмень, раз зубы закадрили.Пельмень – пляши, хор – пой, поэт – пиши.У пиццы есть двойник – зад гамадрилий.Мы горячей в любви, чем беляши.Желток яичный опекай, пеструхаО чреве пирога пекись, стряпухаТак пекарь Франсуа учил, сестраНа яйцах срубим в лавке по процентуВ духовке же румянец сквозь плацентуМужского галатея – те места.

1(7)

Мужского гапатея те места.О кои не один резец накрылся,Который бы конечно завсегда,Но как бы так который не сбесился.Их ищут дамы даже у скота.А как же, Минотавр же ведь родился…Есть у любого, и ведь у ментаИзваяны, и скульптор извинился.Они последних массу тысяч летОбильных шуток радостный предметИ не имеют только их поэтыЛугов – кузнечики, амуры слухаДля них одних певцов греха запретыЗовутся – хер, скажу тебе старуха.

2(7)

Зовутся – хер, скажу тебе старуха.Межножных антиподы дырок, чьеЗвучанье, не столь звучное для звука,Стихов в брады роняет мужичье.Допустим гдей-то невкусна сивухаИли собачий дух вдруг у нееТут помянут о, хер,(вот бляха-муха!)Прекрасное пристанище твое.О чем бишь я сегодня? За стенойШтанов дремли себе, товарищ мой,Я о тебе пишу воспоминаньяИ молодые так цветут годаСтремительные, страшные восстаньяВ душе, где наступили холода.

3(7)