Бульварный роман. Исповедь алкоголика

И эхо, и не молкнет оплеуха.И длится столько, сколько жизнь мояКак белая горячка – праздник духаКто дернул за язык сказать семьяВолшебнице, чей голос мягче пухаЧья как янтарь балтийского литьяТепла для глаза кожа. Вот непруха.Что ж, ноль – один. А быть могла ничьяС красоткой жизни, белою горячкойКогда б я не прогнал ее в снегаИ трезвость, но сорвал бы жемчугаИ целовал, и ставил на карачкиБог делает печально тихий ходУходит, не оглядываясь, Лот.

9(6)

Уходит не оглядываясь ЛотВ мой будний день от женщин и от пьянстваКуда, зачем, кто оплатил поход?Бесплатно, Оль, ищу я постоянства.Ищу я постоянства. Малый плодСреди души отдельно от пространстваПредаст жена, ребенок жить уйдетОстанется святое хулиганство стихаИз глыбы мрамора мой другЯ выброшен не зря, как БуратиноТвоей Москвой, которой все единоИона, БМВ и акведук.Дрожа, мы слышим, как Москва реветОт берега, как гневный кашалот.

10(6)

От берега, как гневный кашалот.Со мною, как во чреве, как с ИонойУходит жизнь, которая не медИ им не кажется. Со льдом, с вороной,Которая на дереве уже,Растущем одиноко под РязаньюИ во плоти поручик я КижеВ сонете отбываю наказанье,В котором я ворочаюсь, грызуПеченье… Комары меня достали,Они в сонете что-то залеталиИли в ките, Ионе жу да жуПлывет бутылка, что внутри не зная,А за хвостом пустыня соляная.

11(7)

А за хвостом пустыня соляная.Перед пустыней – хвост, соленый хвостОн движется, он нем, он, запятая,Ни с кем не здрасьте, ни зачем не гостьОн просто хвост, он отрасль спиннаяХоть, вдуматься, принадлежит он постНе соблюдавшей рыбине, – смешнаяДеталь. А коль не вдуматься он простТак что ж вне жизни прочей жизнь сейчас?Хвост быстро убегающего чуда.В чьем чреве эмбрИона, Оль, наш СпасСпасет нас от участия повсюдуВ хвосте времен, его не отрубили,А перед усом буря войн, воды ли…

12(7)

А перед усом буря войн, воды лиИ Сталин крутит ус, чтоб заостритьУс отпустил, второй взял ДжугашвилиВзял ус чужой и – ну давай крутить!А на прилавках возлегают дыниИ нет усов обоих и персонФлакон озона кто-то в воздух вылилЧто то был сон, или эти дыни сон?Все совместимы сны с другими снами,И совместимы мы с другими нами,И мир наш с миром, что лишь проступаетВ стекле, где ноготь музы, соскребаяСнег, сломан. Серафим не прилетает.Огонь. Обломки зданий. Тех я знаю.

13(7)