Бульварный роман. Исповедь алкоголика

И ржет своим остротам дурачок.Разбитой рожей. Боинги летают.Снежинки упадают и не таютНа Золушкин тряпичный башмачок.И фетишем в душе он расцветаетК нему бежит душа моя, и, ох,И говорит и к сердцу прижимает,Конечно, я не принц, и я не Бог,Не янки – дудл, но верить я умею.И верю я, что не расстался с нею.Мила мне тыква, бывшая вчера,Все крысами глядят мне кучераИ в ужасе седеет мой висок.Прости, что этот стих был прост, как чох.

14(12)

Прости, что этот стих был прост, как чох.Я им нисколько щеголять не думалХотя не знал, что я настолько плохИ верил – свет в твоих глазах, найду молИ думал я, в руках взвертя цветок,И у подъезда мялся чьим-то кумомНе роза, пепельный мой василек,Что не доступен даже толстосумам.Заплата сердца, пегий микросвод,Пушистый микрокосм моих агонийЦвет пепельный и потные ладони,И мятный перегар во рту, и вотМой венчик полевой уж вы простите…И вот вхожу к тебе оправив китель.

М(12)

И вот вхожу к тебе оправив китель.Сын лейтенанта Шмидта, Срань фон ДраньОбдолбанный Молдавией ОвидийВ столицу понаехавшая дрянь.То хорошо, что сапоги хоть вытер,А то припруся то в позднять, то в раньЗвоню, как только телефон завиделИ громко говорю: Здорово, Сань!Здорова, Сань, как сам? Ниче? Ну ладно,Как там? Как здесь? А че? Ниче? Прохладно.Че ты купил, какого, блин, Сенеку?Античка, снова Грека через реку,И ржет своим остротам дурачокПрости, что этот стих был прост, как чох.

М(13)

Прости, что этот стих был прост, как чохНе чох я выразить им попытался,Не человеческий обычный вздохКоторым бы твой атрибут питался.Ни «Чудо-ягода» ни «Добрый» сокИ ни «J7» не подразумевалсяОль, это был лишь воздуха кусок,Каким ты был, таким ты и остался.Тень от степного сизого орла,Или отца, что на челе у сынаПрозрачностью раздумий прилеглаПод озорной мотив «Москвы – Пекина».Городовой японский или бог,Зато вилял хвостом как кабыздох.

13(1)

Прости, что этот стих был прост, как чохОн нравственность имел в виду, без соли,Без мыла в суть влезать я изнемогИ в донышке зрачков свечусь у Оли.Я жаждал весть – не паразит ли Рок.Диктующий всем паразитам ролиМеж десен сих как луковый сырокОстры и ароматны крылья моли.А я смотрю за этим. Глаз стихаПылает, точно бабочку рукаЛуча вдруг тронула. И дым поднялся.И миг крыла, как глаза отгремел,Тишь. Кончен стих. И как же я посмел —Не чох я выразить им попытался.

13(2)