Бульварный роман. Исповедь алкоголика

Не чох я выразить им попытался,Я взмыл и пал – хорош я или плох —Я взмыл и пал: и небу не достался,И здесь не испускаю дух. ПодвохТебе или в поддых не состоялся.И лишь радикулит причина «Ох!»(Звук сей меж нас слонялся, не склонялся,)И рощею березовой без ногИ без корней приютом был нам мнимым,В который мнимые втекали мыПодобные свободным омонимам,Причастием, трещащим в знак зимыИ раздавался, немощен и сохлНечеловеческий обычный вздох.

13(3)

Нечеловеческий обычный вздох —Правописанья знак, в чьих бестолково —Колючих буреломах правит слог,Под ход ноги подгонит треском слово,И исчезает буквы бугорок,Как трепетный сигнал всего живогоКак крылышки какого – то такогоЧто недоносок ли, не до носок,Сам прокричать не может, просказатьПроверить, проболеть, пропить. Ах да жеСюжет, сюжет, ты ждешь меня на стражеКак алкаша в лабазе портвешок:Я пьян сырым, дождливым, с утюгомПо облакам с коротким замыканьемПромчавшимся дождливым летним днем,И тем, что ждет нас, Оля, расстоянье

Разлуки звезд. А спирт – в огне метался.Которым бы твой атрибут питался.

13(4)

Которым бы твой атрибут питался,Когда б которым бы твой атрибутБыл сыт. Когда бы атрибут остался.Но птицы ведь не сеют и не жнутИ не ебут – их правила моралиКрыла из пеших вырвавшие путПодняли их на купол пасторалиИм не понять, когда ботинки жмут,Они поджали лапки – точки в пухе,Их крик гуляет словно пьяный в ухе,Где от блужданья не спасет ничто:Ни воля, ни торпеда, ни зарок

Начхать на лиру, кисть, перо и стол, —Ни «Чудо-ягода». Ни «Добрый сок».

13(5)

Ни «Чудо-ягода», ни «Добрый» сокНам не заменят грязи наслажденийИ лишь душа выходит на порогПоэзии – за ней злобятся тениЦаря лесного тонкий голосокСочится вдоль из лепестков сирени,Хотя их пять, как пальцы – как дорогРуки, смутясь, ласкающей колениВсе пять дорог – все в Рим и мы все врем,Когда считаем до пяти лелеяСон, что у жизни не одна аллея,И можно разминуться с февралемГде желтый запад за спиной остался,

И не «J7» не подразумевался.

13(6)

И не «J7» не подразумевался.Когда бокалы были налиты,Когда бокал к бокалу прикасался,Когда мечты касалися мечты,Когда язык с поэзией связался,Когда был крепок градус красоты,Когда рассказ вдруг взял и рассказался.Когда легонько ахнула вдруг тыДругому, очень давнему рассказу,Похожему немного на проказу —Болезненную шутку бытия.Напрасно полюбил я пить, свинья.И – сплин, хандра, туман, душевный смог,Оль, это был лишь воздуха кусок.

13(7)