У него не было ни жены, ни кого-то еще, чье лицо могло бы всплыть сейчас перед мысленным взором. Казалось, всю свою жизнь он был только воином. Сражался плечом к плечу со своими сородичами и с товарищами, что ближе любых сородичей. Видел, как они умирают или постепенно отдаляются. Видел, как он теперь понимал, распад собственного народа. В ходе завоевания, и потом, под воздействием того хладнокровного безымянного кошмара, которым оказался Летер. К самим летерийцам он ненависти не испытывал. Скорее жалость и да, сострадание тоже, поскольку они были во власти того же самого кошмара. Жадное отчаяние, гнетущий страх неудачи, того, что тебя с головой захлестнет неумолимый, неостановимый поток, которым была летерийская культура, никогда не оборачивающаяся назад, неспособная хоть чуть-чуть замедлить свой головокружительный полет к светлому будущему. Которое если и наступит, то лишь для отдельных избранных.
Бесконечное морское дно добавляло к его мыслям собственные комментарии. Сводились они к тому, чтобы затянуть его под слой ила, вымотав настолько, что сил не останется не только на продолжение пути, но и вообще на то, чтобы двигаться. Вся история словно бы давила здесь ему на плечи своим холодным весом – история не его народа или цивилизации, но всего мира.
Почему он до сих пор идет? Какой спаситель сможет его освободить? Ему следовало остаться в Летерасе. Где ничто не мешало организовать атаку на Кароса Инвиктада с его Патриотистами, уничтожить убийцу вместе с подручными. А следующим был бы канцлер. Не было ничего приятней, чем представить собственные руки на горле Трибана Гнола, – единственным недостатком было то, что картина перед глазами рано или поздно смазывалась. Или от султана ила прямо в лицо, или из-за в который раз зацепившейся за что-то ноги.
Из тьмы перед ним возникли каменные столбы. Их поверхность, как он понял, покрывала резьба – непонятные значки, столь причудливые, что они, казалось, пляшут и вертятся прямо перед глазами.
Когда он приблизился, впереди поднялось облако ила, и Брутен Трана увидел, что навстречу ему кто-то движется. Позеленевшие медные доспехи, отороченные плесенью. Лицо полностью скрыто шлемом. В одной руке кольчужная перчатка сжимает летерийский меч.
В голове тисте эдура зазвучали слова:
Брутен Трана застыл на месте.
– В действительности я не призрак…
Почему-то он не удивился. За Ханнаном Мосагом тянулся такой шлейф предательств, что союзу с ним доверять не стоило. К тому же он действительно чувствовал себя… оторванным. И уже очень давно. Колдун-король вряд ли долго медлил, прежде чем перерезать горло беспомощному телу Брутена Траны.
– Но тогда, – спросил он, – что же мне остается?
– Но разве его душа не оторвана, как и моя?
– Так, значит, вы мне отказываете? – спросил его Брутен Трана. Услышав в ответ «да», он бы просто расхохотался. Пройти весь этот путь. Отдать собственную жизнь…
Брутен Трана медленно подошел к камню, обогнул его, нашел сторону с единственной строкой. И прочитал начертанное на ней имя:
– «Брис Беддикт, Спаситель Пустой Обители». Я призываю тебя!
Каменная поверхность, с этой стороны – чистая, будто только что отполированная, покрылась рябью, потом – выпуклостями, произвольные формы в своем случайном движении собрались воедино, образовали человекоподобную фигуру, она стала выбираться наружу. Высвободилась рука, плечо, голова, лицо – глаза закрыты, черты искажены, словно от боли, – потом торс. Нога. Появилась вторая рука – Брутен Трана заметил, что на ней недостает двух пальцев.
Он нахмурился.