Чёрный квадрат вороны

Эти гетто машин,припорошенных снегом, стоянкиНа полмира простерлись,над ними вполнеба луна.Обезлюдело в мире,иссякли наживки, приманки,Перетерлись в трухузолотые его времена,Нам оставив лишь остовы,свалки, каркасы, огрызки…Плоть живую отжавдо бесформенных пресных пластмасс.И гася, будто свечи,кресты свои и обелиски,Все пустил под каток,ничего не оставив от нас.

«Два контура моих…»

Два контура моих —

один в другом,Гляжу на нихпочти сторонним взглядом,Два времени —одно бежит бегом,Другое – вот оно —плетется рядом.Одно рванется разом —и привет.Другое, вздрогнув,ринется обратно.Я вместе и мала,и необъятна…Двоится все —и средних линий нет.

«Вершины обнажены…»

Вершины обнажены,Подножья усохли, увяли.Больничной полны тишины

Пустые осенние дали.Наступишь —И пустишь в распылТьму листьев,Заждавшихся тленья.Неужто и тыЗаслужилНе больше,Чем эти растенья?На стылом пороге зимыБесцветны они и убоги,Такие же, впрочем,Как мы,На этом фатальном пороге.

«Не знать своих возможностей…»

Не знать своих возможностей —так житьЛишь Пушкин мог.

О Господа щедроты!Так возноситься,так порой любить,Так забываться,нет – куда там, что ты…Но все ж на томневедомом путиСкитаться, ожидая,и молиться…Нести свой скарб не за спиной —в горсти,Оберегая и слова, и лица.Неповторимость даи тайну их,Сама ещене разобравшись в сути, —Ты выношен уже,мой главный стих,И дышишь ли

к означенной минуте?

«Пишу на языке минут…»

Пишу на языке минут,И жизни ритм – тахикардия.Давно надтреснут мой уют,И в каждой трещине стихия,То вертикаль, то круговерть,То круто наискось с подсечкой,Жизнь примагничивает смерть,Стоишь потерянной овечкой,Надеясь, что тебя найдут —Ведь за тобой одной в погоне.Пишу, на языке минут,Прилежно примостясь на склоне.Пишу на языке любом,Пишу восторг, пишу усталость,Пишу, упершись в небо лбом,Пишу, ах только бы писалось…