Чистильщик(СИ)

Вопрос этот не такой простой, как может показаться. Ибо что есть подлинная свобода? Свобода от социальных рамок, или свобода от инстинктов? И то, и другое ограничивает. И то, и другое отдаёт приказы сознанию, стискивая его вполне определёнными ограничениями.

*

Эта сука бросила его.

Ещё в самолёте у Микеля начался очередной приступ. Видимо, последний - кровь пошла горлом. В берлинском аэропорту его погрузили в "Ambulance" и увезли в клинику Фрайбург.

Рак лёгкого и гортани предполагал либо длительное лечение, либо рискованную операцию. Микель выбрал второе.

Пока делались многочисленные анализы, Маара неотлучно находилась рядом с ним, в клинике - деньги позволяли это. Когда миновал послеоперационный период, она переехала в гостиницу.

Через две недели его состояние внезапно ухудшилось. Его перевели в интенсивную терапию, и Маара перестала отвечать на звонки.

Он догадывался по каким-то косвенным признакам, что она снова стала пить. Таскалась по дорогим ресторанам и прочее. Через месяц начались ответы, что абонент недоступен, а потом и вовсе - что такой номер не существует.

Терапия и деньги сделали своё дело, и он выписался из "Фрайнбург", когда на улицах Берлина уже вовсю господствовала весна.

На проспекте Роз он сунул карточку в первый попавшийся банкомат и получил предупреждение на экране, что "ваш счёт заблокирован". Вторая карточка дала тот же результат.

Выругавшись, он отправился в гостиницу в надежде хоть что-то разузнать. Номер, в котором она жила, оказался зарегистрированным на двоих. Он поднялся в лифте на третий этаж и открыл дверь в номер.

На столе, на видном месте, он заметил клочок бумаги со словами: "Не ищи. Может быть, я сама тебя найду". Клочок был придавлен пачкой стодолларовых купюр.

И всё.

Стерва бросила его, прихватив деньги со всех счетов.

Он вышел на улицу - платить за дорогой номер он не собирался и не мог, надо было найти ночлежку подешевле. Будущее рисовалось в мрачных тонах.

В двух кварталах от клиники нашлась недорогая гостиница, и на первое время Петровский решил обосноваться там. Но воспользоваться гостеприимством её персонала не пришлось - вечером пришла смс с неизвестного номера: "Возвращайся в Варшаву и жди".

Петровский вернулся в ту гостиницу, где был номер Маары и сунул сто баксов портье.

Курил и думал, пока тот рассказывал ему про тех мужиков, что заезжали за ней по вечерам на шикарных тачках, в то время как Микель валялся на больничной койке.

Но надежда оставалась.

Ночью он вылетел в Варшаву.

...В Варшаве через месяц от пачки денег осталась половина. Он нашёл дешёвый и недурной бар рядом с частным кварталом на окраине Варшавы. Там хорошо готовили венгерский гуляш и подавали холодную водку. Польская водка - самая лучшая, в этом Микель быстро убедился.

Денег теперь даже на обратный билет не хватило бы. Он снимал дешёвую комнатушку у вдовушки, которая каждый день надеялась, что Микель с ней отужинает в её опрятной спаленке, но он каждый раз отказывался.

Ссылался на работу по вечерам.

Которой не было.

Кабачок назывался "Выборово Лучне".

Накануне с Петровским неожиданно связался старый приятель, американец с жутко американским именем - Паркер Смит. Они вместе работали на Гаити, тогда Микель служил в ограниченном контингенте. Паркер нашёл его в социальной сети по неосторожности самого Петровского, выложившего свою старую фотку тех времён. В надежде, что...

Впрочем, он уже ни на что не надеялся.

...В пивном зале посетителей почти не было. Какая-то парочка, трое юнцов и пара местных завсегдатаев-пенсионеров. Микель заказал пиво, ужин и пару пачек дешёвых сигарет. Курить он начал сразу после выписки.

Всё это можно было заказать прямо у стойки, но ему не нравился бармен. Рыжий, с белыми бровями, тонким ртом и бегающими глазками, бармен одевался как попугай. Особенно Микеля раздражала его жёлтая бабочка, надетая на голую бычью шею. Вероятно что бармен отвечал Петровскому взаимностью - как только тот входил, он злобно зыркал и цедил что-то на своём торгашеском языке.

Микель уже выпил кружку "Туборга", когда в зал вошли двое.

Одного он узнал сразу - это был Августо, когда-то он работал у дона Лучиано мелким гориллой. У второго, незнакомого, была физиономия немецкого бюргера. Как говорил русский писатель Соловьёв, "не отмеченная печатью мудрости и благочестия".

Бежать и отступать было некуда. Августо молча бросил шляпу на столик, за которым сидел Микель, и сел на свободный стул. Шляпа своим краем угодила в тарелку с ужином.

Бюргер встал за его спиной, держа одну руку в кармане плаща.

Микель не выразил никаких эмоций. Он отхлебнул пиво из кружки и достал сигарету.

Августо изучал его, и через пару минут, наконец, заговорил.

- Микель, а где деньги?

- Какие деньги, Августо?

Августо усмехнулся.

- Мы сейчас заберём тебя из этой тошниловки, не возражаешь?

- Куда?

- Тут недалеко. Сам понимаешь, нехорошо будет, если мы забрызгаем тут весь пол кровью.

Бармен перестал протирать стаканы и с интересом смотрел на посетителей.

- У меня нет денег. Они у Маары. Если не веришь, то вот тебе обе карточки. Введёшь код и сам увидишь.