Чокнутая будущая (СИ)

В лихорадочной спешке, которая требовала действий, пусть бессмысленных, но действий, так жалко было тратить время на всякие глупости, но я заставила себя замедлиться. Собрала гриву в хвост, воспользовалась помадой и пудрой. Я же так любила наряжаться и прихорашиваться, а сейчас это вызывало лишь раздражение.

Все потому, что мой телефон до сих пор хранил гробовое молчание.

В зале затевалась ссора — Арина требовала включить ей какой-то мультик, а Алеша настаивал на постановке театра «Глобус».

Бежать, быстрее бежать.

— Прости, — провожая меня, сказал Алеша, — дурацкие получились выходные. Вчера мы поссорились, а сегодня…

— Сам ты дурацкий! — завопила Арина с обидой.

Я выскочила за дверь с такой прытью, как будто за мной шайтаны гнались.

Пересчитывая ботинками ступеньки, набрала Антона.

Гудок. Гудок. Гудок.

Что я сделаю, если он так и не возьмет трубку?

Превращусь в Виряву, лесное чудище, с грудями, закинутыми за плечи, с волосами, волочащимися по полу, с острыми зубами, терзающими людей. Стану бродить по городу и подменивать младенцев в их колыбельках.

Самый страшный страх моего детства вышагнул из книжек с картинками и обрел плоть в темном подъезде. Я так перепугалась собственных фантазий, что крупно вздрогнула, услышав в мобильнике у уха:

— Мирослава?

— Ты где? — резко повторила я вопрос, который так и остался без ответа в переписке.

Пауза.

— «Мулен Руж», — ответил он странным, напряженным голосом.

Я отключилась, вышла на свет и стала заказывать такси в приложении.

Вот, значит, куда занесло тебя, милый мой.

Я-то думала, что такие заведения в пошлой обертке «дорого-богато», с намеком на фальшивый бурлеск — не в твоем стиле.

В старенькой «Гранте» я закрыла глаза, стараясь ни о чем не думать.

Потому что очень не нравилась себе в этот день.

Потому что вела себя совершенно не так, как воспитывала меня бабушка.

Я бы совершенно не удивилась, вздумай она именно сейчас вернуться с того света, чтобы устроить мне знатную головомойку.

«Славушка, — произнесла бы она с непереносимой нежностью, а именно таким тоном бабушка всегда и ругала меня, — ну подумай сама: с чего бы тебе переживать из-за такого глупого мальчика. Может, ты тоже не очень умная?».

Это было в восьмом, что ли, классе. Моя первая отвергнутая любовь.

Совсем короткая, смешная, быстротечная, но тогда казалось, что обида выше неба. И шире моря. И глубже земли.

Мы доехали слишком быстро.

Вывалившись из такси, я некоторое время постояла, разглядывая огромный двухэтажный ресторан. Он переливался огнями, из динамика несся французский шансон.

Славушка, может ты тоже не очень умная?

Самое время вернуться в свой тихий дом на окраине и забыть про разные глупости.

Антон прав: ну не создана я для адюльтеров.

Подумав так, я решительно толкнула дверь в «Мулен Руж».

А гори оно все синим пламенем.

— Вы бронировали? — ко мне немедленно подскочила девушка-администратор в шляпке с цветами и в коротко-пышной варьетешной юбке.

— Бронировала, — мрачно подтвердила я, — на Антона. Последние цифры телефона — 0671.

— Я вас провожу, — заглянув в планшет, разулыбалась она.

Причудливое это было место. В общем зале со столиками на сцене девица исполняла цыганский романс — «Очи черные, очи страстные, очи жгучие и прекрасные. Как люблю я вас, как боюсь я вас, знать, увидел вас я в недобрый час»…

Недобро усмехаясь, я поднялась за администратором по лестнице на второй этаж, полукругом опоясывающем общий зал. Здесь были отдельные кабинки для тех, кто желал совершать возлияния без свидетелей.

— Следующая дверь, «Монмартр», — проинформировала меня администратор и испарилась, взметнув на прощание юбками.

Слова «Очей черных» настигали меня и здесь: «Ох, недаром вы глубины темней.

Вижу траур в вас по душе моей. Вижу пламя в вас я победное, сожжено на нем сердце бедное».

Хорошо исполнительница пела, с надрывом.

Я постучала в дверь и сделала шаг назад, оставив себе пространство для маневров.

Если бы я собралась вдруг на свидание… ну с кем-то, кто не был братом мужа, то наверняка не обрадовалась бы таким гостям. Возможно, я бы даже буянила.

«Но не грустен я, не печален я, утешительна мне судьба моя. Все, что лучшего в жизни бог дал нам, в жертву отдал я огневым глазам».

Антон вышел — и я не сразу поняла, что с ним не так.

Батюшки мои, да он же пил.

Это не было похоже на утренее веселое Алешино опьянение.

Это было похоже на то, что Антон принимал на грудь в одиночестве и печали.

«Скатерть белая залита вином, все гусары спят беспробудным сном. Лишь один не спит, пьет шампанское — за любовь свою, за цыганскую».

Он не стал приглашать меня внутрь, наоборот, закрыл дверь за своей спиной.

— И что будешь делать дальше? — спросил устало.

«Подойди ко мне, ты мне нравишься. Поцелуй меня - не отравишься. Сперва ты меня, потом я тебя, потом вместе мы расцелуемся».

— Зайду поздороваться? — с вызовом предположила я.

Обычно аккуратная прическа Антона растрепалась, и несколько прядей падали ему на лоб. Ворот рубашки был расстегнут. Он стоял расслабленно, сунув руки в карманы брюк, смотрел на меня без злости — скорее, с любопытством.

— Мирослава, почему ты здесь?