Дефолт совести

– Если найдёшь машину, то возвращайся сам. А хочешь, отвезу даму и вернусь за тобой? Извини, Володя. Так получилось. Да, милая Аллочка, это правда, я от этой жизни получил всё, чего желал, или почти всё, – осмысливая каждое слово, продолжил Алексей, тут же забыв про водителя. – Потому что получить всё просто невозможно. Но никто, кроме меня, не сможет оплатить счёта за эти радости жизни. Послушайте меня внимательно, милая журналисточка. Возможно, я повторяюсь, простите. Я знаю, как вы ко мне относитесь, и именно поэтому вам верю… – При этих словах Туров стал оглядываться по сторонам, будто в машине мог быть ещё кто-то. – Если со мной что-то случится, прошу вас, немедленно свяжитесь с Анатолием Надеждиным. Это мой друг. Речь идёт о моём грёбаном досье… – С этими словами Туров достал из портмоне карточку с координатами Анатолия. – И если я не доживу до приезда вашего немецкого зануды Зоммера, передайте ему сами документы. Этот адвокатишка, видимо, парень настырный и сможет довести начатое дело до логического конца. А заодно, чем чёрт не шутит, отомстить за меня.

– Знаете, Алексей, я лучше выйду из вашего авто. Так же невозможно. Что вы себя всё хороните? – в сердцах возмутилась Алла. – Не нужно мне доверять ваше досье. Не нужен мне никакой Зоммер. И вообще ничего не нужно.

– Что я могу с собой сделать?! – чуть ли не истерически вдруг закричал ей Туров. – Я же говорю вам русским языком. Языком, на котором вы пишете. Предчувствие у меня, понимаете? Предчувствие! Вы знаете, оказывается, на самом деле не столь страшна сама смерть, как её предчувствие…

– Остановите машину. Я устала от вас. Остановите! Или я выпрыгну на ходу…

Турову ничего другого не осталось, как притормозить. «Господи, что же действительно со мной происходит? – подумал Туров. – Может, в ней и было моё спасение?» Недолго думая, он развернул джип и помчался назад, в Битцу. Другого применения своей вдруг невесть откуда взявшейся свирепой энергии, как вновь бить теннисным мячиком о стенку, Алексей придумать не мог.

Его верный водитель топтался на том месте, откуда примерно полчаса назад Туров лихо укатил с журналисткой.

– Извини, старик. Так получилось. Совсем крыша поехала от постоянного преследования журналистов, – не вдаваясь в тонкости, как мог, объяснил Алексей. – Лови ключи, а я ещё с часик постучу у стеночки. Надеюсь, там электричество включили, а то что-то стало рано темнеть.

Водитель ловко поймал брелок с ключами и залез в «Ауди».

Насвистывая себе под нос, Туров поспешил на корт. Но далеко уйти ему не пришлось. Из-за густых зарослей ежевики, тянувшихся вдоль тропинки, один за другим раздались два сухих хлопка. Словно где-то совсем рядом сломали ветку. «Тоже мне, нашли место, где ломать деревья», – пронеслось в сознании банкира. Но в следующее мгновение до него дошло, что никто никакие ветки не ломал. Это была стрельба. Предчувствуя недоброе, Алексей сломя голову бросился назад, к машине, но, не добежав до неё несколько метров, остановился как вкопанный. Ветровое стекло «Ауди» было сплошь забрызгано кровью. Словно капельки дождя, медленно стекали алые струйки, как в фильме ужасов. Окровавленная голова его водителя неестественным образом уткнулась в разбитое стекло.

Алексей сначала бросился к водительскому сиденью, потом отскочил назад. Но это уже не было инстинктивным желанием убежать подальше, лишь бы спастись. Потому что раздался ещё один подозрительный хлопок, и в ту же секунду банкир почувствовал под правой лопаткой пронзительно острую боль. Стреляют? Точно, стреляют, сволочи! Вот и накаркал себе беду.

Первым желанием Турова было добраться до бардачка «Ауди», где у убитого водителя хранился табельный пистолет. Однако сообразив, что отстреливаться уже поздно, банкир бросился к спасительной, как ему казалось, лесопосадке. Позади он слышал голоса двух мужчин, бросившихся за ним. Туров даже смог уловить явный украинский акцент:

– Мазила долбаный, не мог с двух митров в голову яму попасти?

– Я що тибе, в тире? Давай дуй скорее за ним, не то дайде до шоссейки, и тогда нам хана, – огрызнулся другой голос, очевидно, принадлежавший тому, кто стрелял в него.

Ноги ещё несли Турова, продиравшегося сквозь густые заросли кустарников, но силы уже оставляли. Те двое – тупоголовые киллеры. Они будут преследовать его до конца. А потом сделают его последнее фото, чтобы представить доказательства о выполненной работе. Но кто заказчик? Боже, о чём он только думает? Его даже на Новодевичьем кладбище не похоронят… Алексей неуклюже упал и почувствовал, как что-то острое ткнуло его в бок. От нестерпимой боли он заорал.