День и ночь, 2009 № 03

Жизнь или смерть? Конечно, жизнь!Но только чтобы, братцы,душой не опускаться в высь,во тьму не подниматься.Я видел в смерти столько слёз,кровь в жилах леденела!И боль прожгла мой дух насквозь,и стало пеплом тело.Октябрьская буря и первый морозшвыряют остатки листвы под откос:деревья, как годы, — и годы, как лес,пронизаны ветром до края небес.Утраты считаю одну за другой.За ветку держусь, пережёван пургой.Держусь и держусь, вспоминая о том,как птахи звенели над майским кустом,

как лоси трубили два утра подряди в ранний восход проливался закат.Предзимнее время, осенняя Русь…За мёртвую ветку держусь и держусь.И даже камнем обрастая,вовек не стану я другим,милее мне изба простая —защита нищим и нагим.Богаче я, но землю роюне для того, чтоб всё — моё!Не для того хозяйство строюи берегу в лесах зверьё.Молюсь на ягоду-малинуи в пояс кланяюсь грибам,и горько думаю, что сынулюбви к земле не передам.Не в том беда, что путь в тумане,

а в том, что смутно на душе…И вот стою на поле брани —на той же вечной на меже.Через неё прошла дорогаза города и облака…И не судите слишком строгони богача, ни бедняка.Ударят в ранний час морозы,и потекут от счастья слёзы,искрясь в оранжевых лучах…Зима, зима! С хрустящим снегом,с неповторимым лыжным бегоми вьюгой-змейкой на лугах.И всё-таки мне ближе осень,когда меж туч сияет просинь,когда, устав от дел и слов,

шагаю по листве опавшейс печалью, может, запоздавшей,но ясной, как сама любовь.А, впрочем, думаю, с годами,неважно, штилем иль цунами,жизнь обернётся для меня —живу себе, и слава Богу,торю во тьме свою дорогу,во тьме средь дыма и огня.Ну, а если стихи протрубят отбойи не смогут меня поднять,дорогая, хоть ты оставайся со мной,нелегко одному умирать.И не плачь, и судьбу за меня не кляни,просто молча и тихо гляди,как уходят мои беспокойные днипо секунде в туман и дожди.

А когда и дыханье покинет меня,осторожной своею рукой,словно облачком лёгким в сиянии днямне навеки глаза закрой.В моей душе — душе печальной,где плыли баржами века, —есть пристань, есть канат причальный,да только высохла река.Летают чайки, блещет галька,сверкает сахаром песок,и долбит мусорная галкалеща протухшего в висок.Была река… И вот не стало.Закрылась пристань, слышен мат.И лишь душа светлинкой малойсквозь тьму веков глядит назад.