Дневник офицера КГБ

– Действительно, куда это они? – говорит Алик. – Надо шефа запросить…

Не успел он закончить фразу, как раздался голос Петра Сергеевича:

– Третий, Третий, ответьте Первому!

– Третий – Первому. Слушаю вас, – отвечает Алик.

– Где вы?

– Идем за Вторым, – говорит Алик.

Впереди идущая «Волга» поворачивает в переулок. Мы за ней.

Через минуту снова голос Сергеевича:

– Третий, вас не вижу!

– Первый, все нормально! Идем за Вторым, – повторяет Алик.

Еще через минуту звучит уже раздраженный голос шефа:

– Третий! Мать вашу! Куда пропали?!.

– С чего это шеф так разнервничался? – Я хотел еще что-то добавить, но холодок тонкой струйкой сполз по спине. – Тахир! У «Волги» афганские номера!

Действительно, у машины, за которой мы шли следом, был номерной знак. У наших машин номеров не было. Видимо, на пыльной дороге – а пыль такая, что в салоне друг друга еле – еле различаем, – мы прицепились к чужой машине.

– Что будем делать? – спрашивает Тахир, интуитивно продолжая следовать за афганской машиной.

– Как-то неприлично к «духам» в гости без приглашения… Лучше лепешка в своем доме, чем плов в чужом, – говорю я.

– На пословицы потянуло? – поворачивается ко мне Алик.

– Это у меня нервное.

– Кончайте болтать. Что делать будем? – повторяет свой вопрос Тахир.

– Самое время спросить вон у тех бородатых душманов, – Алик показывает на группу вооруженных людей, снимая автомат с предохранителя. – Они уж точно объяснят, что нам делать.

– Пора линять, – с этими словами Тахир резко сворачивает в первый же проулок.

Интуитивно чувствуем, что наша группа где-то по «правому борту»… Улочки становились все теснее и теснее. Бородатых воинов с гранатометами за плечами все больше и больше. Рубашка от пота прилипла к спине. Может, это от жары?

Обогнали группу вооруженных афганцев. Те, ничего не понимая, посмотрели нам вслед: «Совсем мошаверы обнаглели, в своем доме покоя не дают». Через три проулка выезжаем к зданию, на крыше которого развевается зеленое знамя ислама. Не иначе как штаб.

«Приехали, станция конечная. Поезд дальше не пойдет», – крутится в голове. Загоняю патрон в патронник – на всякий случай – и сползаю ниже сиденья.

На земле, прислонившись спинами к стене здания, мирно отдыхают аксакалы. «Ящика с динамитом и товарища Сухова им не хватает», – подумал я.

Алик, опустив в машине стекло, как можно приветливее здоровается со стариками и спрашивает дорогу к следственному отделу Управления МГБ.

Те, с полным безразличием, показывают вправо, что-то бормоча.

– Следующий переулок направо, – говорит Алик Тахиру. – Давай быстрей, пока они не очухались.

Через пять минут выскакиваем на главную дорогу… прямо в «объятия» наших машин.

– Где вас черт носит?! – налетает на нас шеф.

– К «духам» заезжали. Чаек попить, – шутит Тахир.

– На вилле я вам покажу чаек… Шутники! Еще такое повторится, досрочно в Союз улетите.

Вот это Митрофанович нас Родиной напугал так напугал. Самому от своих слов весело стало.

– Поехали, – скрывая улыбку, говорит он, – а то мы уже двадцать минут торчим на дороге, словно девчата на панели. А вас, – обращается он к нам, – на вилле в «угол» поставлю.

В угол нас шеф не поставил, но по – отечески посоветовал впредь быть внимательнее:

– Нам, ребятки, домой к семьям живыми нужно вернуться. Ну, а что не успеем сделать, так революция от этого не сильно пострадает.

Классный у нас шеф.

Глава 6 Саид

– Мошавер Александр, завтра встреча с Саидом, – предупредил меня Гауз.

Наконец! Неделю «кормит» меня встречей с агентом.

Саид завербован месяц назад. Сам пошел на контакт. Мотивы? По материалам дела трудно определить. До патриота он явно недотягивал. Авантюрист? Возможно. Деньги? Кому деньги мешали? Нет, было в нем что-то такое… Владел несколькими языками: пушту, персидским, урду, английским. Восточные языки – понятно. Но откуда взялся английский язык? Лично знаком со многими главарями бандформирований, имеет доступ в лагеря подготовки мятежников на территории Пакистана.

В общем, встречу с источником я ждал с нетерпением, да и Гауз своими рассказами подогревал к нему интерес.

– Настоящий головорез, – говорил он. – На мину посади – даже не шелохнется. Не приведи Аллах иметь такого врага!

По рассказам Гауза Саид представлялся мне эдаким Рэмбо. Но каково же было мое удивление, когда в кабинет, укрытый традиционным афганским покрывалом, вошел небольшого роста бородач среднего телосложения, хромой на правую ногу. Его левый глаз был перевязан черной лентой.

«Попугая на плечо да трубку в зубы – вылитый Джон Сильвер», – подумал я.

– Салам алейкум. – Афганец протянул руки для приветствия.

Его низкий голос звучал уверенно, завораживающе. Единственный глаз сверлил, казалось, насквозь. Бородатое лицо «украшала» загадочная улыбка. От него исходила некая подавляющая энергетика. «Вот что имел в виду Гауз, говоря о силе Саида», – промелькнула мысль.

– Русским языком владеете? – поинтересовался я у Саида.

Тот отрицательно покачал головой, но мне показалось, что русскую речь он понимает.

– Чай, сладости? Угощайтесь, – предложил я.

После общих вопросов перешли к делу.