Дом Фауста

День закончился, не успев начаться.Ты как раз сходил на базар за счастьем,попросил сто грамм, положил в пакет.А пакет с дырой, ты и не заметил,как принёс домой злой осенний ветер,пожелтевший лист да вчерашний свет.А жена твоя всё бранилась: «Дима,лучше б я сама на базар сходила.Не мужик, а чёртово решето!» —и так далее. Даже если в чём-тои права, она у тебя в печёнках.Ты сказал: «Проваливай, а не то…»И пошёл в кровать. И тебе приснилось,

что она воистину провалиласьсквозь вчерашний свет да на Страшный суд;и стучит в окно ветер злой осенний,а твоё лицо – жёлтый лист, в росе онили это слёзы – уже не суть.

«Все дороги, Бильбо, приводят в Мордор…»

«Все дороги, Бильбо, приводят в Мордор, —говорил мне старый волшебник Гэндальф. —Свято чти традиции в мире мёртвых.Выходи из комнаты, отобедав.Никогда обратно не возвращайся.Не проси, поскольку предложат самитридцать три – стандартный набор – несчастьяи к нему подробное расписанье:

что с тобой случиться должно, как скоро…В мире мёртвых, Бильбо, полно инструкций,нерабочих графиков, протоколов;вместо Бильбо Бэггинса – сумма функций,утверждённых цензорским комитетом(беглый эльф, дракон и четыре орка).Встань, когда беседуешь со скелетом!А теперь садись, без сюрпризов только».

Алиса в стране чудес

Езжай, Алиса, в зазеркальный город.Там мертвецы грустят в своих конторах,выстукивая на клавиатурахсухих дождей потусторонний ритм,

покуда ты у них на мониторахсидишь с лицом осунувшимся старымна двух рывками движущихся стульях;один гарцует, а другой горит.Порой они меняются местами…Сопит Болванщик. Мышь больная стонет.Над нею Белый Кролик вырастает,опорожнив двенадцать пузырьков.На каждом пузырьке на арамейскомнаписано: «Не пей меня!» – на резкостьнаводишь – видишь черепа и кости,но мало ли на свете дураков,глотающих направо и налеволюбую дрянь. Простим ему, Елена,

преступную беспечность, Марианна…Чеширский кот готовит антидот.Палит в него из ружей полк потешный.А как наступит редкое затишье —улыбка, превращённая в усмешку,сопровождает скверный анекдото со стены скатившемся Болтае.Вот он лежит, обмотанный бинтами,который день на койке госпитальной.И санитар, похожий на Моржа,заходит за прозрачные кулисыи говорит: «Мы умерли, Алиса.Произошёл программный сбой, Алеся.Мне очень жаль. Мне правда очень жаль».

«Возвратился из странствий пропитанный горечью ветер…»