Дорога к свободе

– Все нормально. – Если бы в квартире не было абсолютной тишины, я бы вряд ли расслышала его голос. Константин бережно провел по фотографии пальцем, стирая пыль, и поставил рамку на место. Когда художник посмотрел на меня, в его глазах читалась не злость… а боль. Он присел на матрас и спросил: – Давай поговорим? Ты же хочешь знать.

Я молчала. Насколько уместно мое любопытство? Имею ли я право…

Константин взял меня за руку, потянув к себе на кровать. Когда мы сели напротив друг друга, Костя заговорил, смотря в сторону:

– Что хуже, когда тебя недолюбили в детстве или перелюбили?

– Перелюбили? – выпалила я. – Это… невозможно.

Его вопросы меня пугали. Я ходила по острию лезвия, в любой момент разговор мог закончиться на негативной ноте или, того хуже, выйти из-под контроля, поэтому я пообещала себе обдумывать ответы тщательнее. Мне было страшно – вдруг придется говорить о моей жизни?

Но Константин рассмеялся и лег на плед, заложив руки за голову. Отлично, он не злился. И не собирался давить на меня. Нужно принять это, понять это, и расслабиться. Потому что напряжение сводит меня с ума.

– Ты говоришь так, потому что перелюбили тебя, – сказал Костя без тени упрека. – Богатая девочка.

Отрицать глупо, и я кивнула.

– Мне все доставалось легко. Жила беззаботно и весело… до определенного момента.

Костя снова сел напротив меня, скрестив ноги. Если он и хотел спросить, что это был за момент, то не решился. Я оценила его тактичность.

Художник, с детской уверенностью в своей правоте, сообщил:

– Я не верю в такую тебя. – Коэн сидел близко, его дыхание щекотало мне губы: – Яна?

Я нервно дернулась и поспешила сменить тему:

– А недолюбили, значит, тебя?

Я сменила тему, и выражение лица Константина тоже сменилось. Он достал из кармана джинсов пачку сигарет и закурил. Предложил мне, я отказалась. Пару минут Костя молчал, затягиваясь сигаретой и выпуская на волю белый дым. Я терпеливо ждала.

Когда он затушил окурок о край маленькой черной пепельницы у кровати, то начал рассказ:

– Родители любили моего брата сильнее, чем меня, – Костя говорил тихо, но каждое его слово, наполненное болью, казалось ударом молотка. – Для них Дима был идеальным сыном. Его математический склад ума им ближе, понятнее… Я ревновал. А когда они умерли, мы остались одни друг у друга. Мой брат, он… жил, понимаешь? Его было за что любить. Он был личностью. А я прятался за холстом и рисовал… – Константин отвернулся, пряча от меня сверкающие глаза. – Бывало, Дима отдыхал в гараже с друзьями и девушками, играл на гитаре и чинил автомобили, а я смотрел на его жизнь через маленькое окошко, а потом убегал к себе в комнату и рисовал… рисовал… Дима звал меня, хотел познакомить, а я боялся.

– У тебя было увлечение, любимое дело, – возразила я.

Сложно поверить, что смелый, свободный Константин Коэн чего-то боялся и жил в тени старшего брата.

– Я думал, это пройдет… Конечно, я общался с людьми, но только чтобы проникнуть в их головы и найти идеи для моих картин. Я до сих пор так делаю, если честно. И познакомился с тобой тогда… тоже из-за этого. – Он мельком глянул на меня, вероятно, ожидая обиды, но я лишь усмехнулась и кивнула, мол, продолжай. И Костя заговорил вновь: – Я встречался с девчонками, но ради их тел на моих холстах. Мне было плевать на брата и его увлечения, на друзей, девушек, учебу. Меня все устраивало, но ведь я не жил. Так, существовал. Знал, что Дима всегда прикроет мою спину: обеспечит едой и крышей над головой.

– А Дима? Что он думал?

Я сразу пожалела о бестактном вопросе, но Константин не изменился в лице. Он ответил:

– Мы не были близнецами, но брат понимал меня с полуслова. Дима не пытался увлечь меня наукой. Он принимал меня таким и верил… Он действительно верил, что у меня все получится!

– А ты…

– Я не верил. Ни себе, ни ему. – Щеки Коэна раскраснелись, и я взяла его за руку, чтобы он успокоился и смог продолжить. – Мне казалось, Дима хочет быть лучшим, идеальным… Чтобы даже с небес родители гордились им, а не мной. Какой я был придурок! – Костя скривил губы. – И в тот день… когда он разбился на машине, я сидел в комнате и рисовал. Его портрет.

Наши истории оказались схожи, и мне захотелось рассказать свою, но я молчала. Неправильно было тянуть одеяло на себя в тот момент, когда Константин открывал душу. Возможно, я первая и единственная, кто слышит это наполненное чувством вины откровение.

– Когда я в последний раз взмахнул кистью и закончил портрет Димы, раздался телефонный звонок. Я не верю в интуицию, но в тот момент внутренний голос кричал: «Не подходи!» Но я, разумеется, взял трубку…

Костя вздрогнул и крепче стиснул мою ладонь. Мы держались за руки и будто вросли друг в друга, две идеально подходящие, сломанные ударами судьбы детали. Константин шумно вздохнул и продолжил свою историю: