Доверие

Как страшен до сих пор Везувий,Хоть сотни прожито Помпей,Он выбран среди всех безумийПравдоподобней и тупей.Как символ сбереженный пеплом,Огарок выжженной свечи,Останками, что было телом,Безумно властвуют врачи.Как бы не ведая преграды,Проходит, содрогнувшись, дух,Для тех, кто возродиться рады,Где жизнь и смерть — одно из двух!Все своего не избежали,И не оценено покаУходят войны рубежамиИз биографии на века.И даже по единой строчкеПотом легко определить

Пусть на оплавленном листочке,Да не могло такого быть.И времена определяютНе по знакомым цифрам дат,А по стихам, что возникаютВ сердцах вернувшихся солдат.1994

* * *

Я никогда не верю в это чудо:Что вот перо возьму, и на листеИз ничего, неведомо откудаВозникнут и окликнут строки те.Они меня подхватят без вопроса,Потом затянут в трудный разговорИ разместят всего легко и просто,И обнажат смущенье и разор.И доведут до горечи и боли,Все без разбора выскоблят опять,И, удивившись, буду я доволен,

Забыв что мне за это отвечать.1994

* * *

Рукописи рвут с досадыИ сжигают со стыда,В этом рвении отрадыНе бывает никогда.И не слава ГеростратаПривлекает в этот час,Не страшит увы утратаТем, что в них частица нас.И людское милосердьеНе берется тут в расчет,Мнение кристальной твердиНас безжалостно сечет.Никакого гонорараНе хватает на искус,Чтобы скрыться от кошмара

Не спасает и Иисус.В этот миг одно доступно:Все с начала повторить,Если это все подспудноИ нет сил иначе жить.1993

* * *

Не прячься за строку стиха,Ты ей просвечен, как рентгеном,Тут воля божья или гены,А остальное — чепуха.Увы, за рифмой не иди,Она коварна и беспутна,И ей победа недоступна,А пораженье впереди.Но если в боли и мычаньеРодился стих, слова пришли,Желанно сладки все мученьяПолуистерзанной души.

1989

* * *

Художник, наград не преследуя,Пиши пока пишет рука,Как будто минута последняя,А в запасе — глухие века.Но если ты ждешь только случаяНа этом возвысится чтоб,Тогда не велико ты мученик,Только тающий праздно сугроб.В огне доброты не сгорающий,Ты будешь сто раз умирать,Когда не помогут товарищиИ оплачет заранее мать.Безвестный равно или признанный,Что сердце велит, соверши.Поэзия — это пожизненноЗемляные работы души.1986