Двенадцать шагов. Книга 2

— Умолкни! — процедил Ардэн. — Слушай! Люди страдают, гибнут. Хорошие люди. Знакомые и незнакомые тебе. Люди, которые тут жили всегда, и которых тут вообще не должно было быть. Тут и Горных не должно быть! Ты привёл гибель в эти места! Ты разрушаешь уже второй мир подряд! Может, миров было больше, я не знаю. Но я знаю, зачем здесь я. Наконец понял, зачем пришёл. Я здесь, чтоб остановить тебя.

— Это, между прочим, не я бегу нападать на замок...

— Хватит! — Ардэн был зол, от этого ещё более страшен, чем Алекс его помнил. Если бы ещё не шатался, им вообще можно было бы Горных попытаться запугать. Если те Сакара когда-то испугались, то уж Дэна сейчас...

— Я пытаюсь, — честно ответил Алекс. — Но сам видишь, не выходит.

— Значит, пытайся лучше, — процедил Дэн.

"Ты не пытаешься", — сказал в голове Кияр, и Алекс тихо выругался.

Устроил, блин, из себя легенду! Теперь все ждут, когда же он начнёт соответствовать. Ещё и на мозги капают.

Что-то свистнуло рядом, с рёвом развернулась и бросилась в толпу виверна, и только сейчас Алекс понял: конница Горных уже неслась мимо них. Пеших — кого затоптали, кого раскидали. И больше никто не лезет на крышу, только бросаются чем-то. Зато если вдруг полезут...

Перевёл взгляд на Ардэна и увидел: тот упал. Пытается встать, а в груди... нет, в плече... почти в плече торчит копьё.

— Да что ж такое! — процедил Алекс и присел рядом.

Ардэн тут же вцепился в него так, будто он был спасательным кругом, и сейчас должен был вытащить его из какой-нибудь бездны. Но он никого не мог вытащить. Никогда и никого он не мог вытащить.

— Это просто плечо, — наставительно заявил Алекс. — Ты не умираешь, прекрати прикидываться.

Почувствовал движение за спиной, быстро оглянулся: Рок медленно приближался к ним, пятясь, будто пытался прикрыть от других летящих копий, если те последуют. С него, конечно, станется: он может на лету поймать и сожрать. Виверна же и не думала их прикрывать: взмыла в воздух, опускалась к бегущим, била хвостом, вновь взлетала.

— Послушай... — прошептал Ардэн, который если и прикидывался, то очень хорошо. Шептал через силу, губы посинели, глаза драматично закрыл. Только хватка, который вцепился в рукава куртки была той же: цепкой, мёртвой.

— Прекрати, Дэн, — попросил его Алекс. — Давай ты сейчас тут полежишь, отдохнёшь, а как всё кончится, сядем, поговорим...

— Всё не кончится! — неожиданно чётко отчеканил тот и распахнул глаза.

Алекс чуть не отскочил. Вновь вернулась мысль о запугивании Дэном противника.

— Всё не кончится, пока ты с этим не разберёшься!

— Да я не могу! — неожиданно для себя рявкнул в ответ Алекс. — Я не могу ничего сделать! Я никогда ничего не мог и теперь не могу! Мне просто везло, понимаешь?! Всегда везло! А теперь...

Он оборвал себя на полуслове. Во-первых, голос нехорошо сорвался, во-вторых, на умирающих, кажется, не орут. Их поддерживают и всячески утешают. Пообещать ему, что ли, что Алекс сейчас всё решит? Кого надо — остановит и поставит в угол, кого надо — наградит медальками?

А Дэн вновь закрыл глаза и пробормотал уже совсем еле слышно:

— Всё... Я, как и ты, лишний здесь. Спаси. Не... драконов, так...

И затих.

— Спаси их, — эхом отозвался в голове Кияр. — Если не драконов, так хоть людей.

"Да понял я, понял!" — зло подумал Алекс.

Грёбаный переводчик!

— Дэн! — он потряс того за плечи. Дёрнул рукой и слишком легко освободился от хватки, которая только что была мёртвой. — Дэн, аллё! Это просто плечо! От раны в плечо не умирают! Чёрт!

Чёрт!

Рана ведь была не одна. Всё-таки на его одежде слишком много крови.

Алекс сел рядом, бездумно оглядел себя. На на нём самом крови ещё больше.

На нём её всегда неоправданно много. Всегда было, всегда будет.

Чёрт, чёрт!

Грохот под копытами наступающей конницы был где-то очень далеко. Далеко была ревущая виверна. И Рок, стоящий прямо здесь, над ними, был где-то не здесь, размытым чёрным пятном.

Чёрт.

Дэн был прав, во всём прав.

Алекса нужно было остановить. Ещё тогда, ещё давно. Раньше, чем Дэн его нашёл. И наверное, раньше, чем его нашёл Сэм. Живее был бы. Все были бы.

Вокруг него все гибнут. Ему же — всегда везёт.

Только вот — какое это, блин, везение?

Мир будто подстраивается под него, подыгрывает ему, ему всегда весело и смешно, и интересно, и естественно, нет у него никаких врагов, не с кем ему воевать, мир добр к нему, маленький и смешной выдуманный мир, который можно бесконечно проверять на прочность, и который бесконечно даёт слабину, прощает, спасает.

А всё страшное, всё тяжёлое — оно далеко. И чтоб не подошло ближе, Алекс делает вид, что не замечает его.

Но теперь к нему пришла смерть. Прямо к нему, прямо в руки. Не кривым смешным божком — бездыханным телом рядом, кровью на ладонях, на куртке, рукавах.

Чёрт!

Тут всё настоящее. И смерти — тоже.

И его вина за них теперь тоже настоящая.

Дэн, урод, добился таки своего! Донёс-таки, сволочь, мысль! Не мытьём, так, блин, катанием! Сдох у него на руках, назло ему, чтобы сейчас было вот так. Чтобы весь мир — в крови. И вся кровь — на нём. И всё это — его вина.