Джефферсон

– Ты иди в собор без меня, – распорядился Джефферсон, – а я отправлюсь на бульвар для рекогносцировки. Все там сфотографирую. Тогда мы сможем привязать план атаки к местности, как на штабной карте, понимаешь?

Это был первый дождливый день. Под нудным моросящим дождем город сразу утратил свой праздничный вид. После завтрака друзья расстались. Жильбер предостерег Джефферсона:

– Ты там поосторожней, ежик, – обещаешь?

– Обещаю, обещаю, – сказал тот, раскрывая над головой гостиничный черный зонт, слишком большой для него. – А ты запоминай, что будет говорить Шмитт про манекенщиц, если он пойдет на это модное шоу, – жаль, я не услышу.

Джефферсон шагал по сонному городу, мимо еще не открывшихся лавок, на витрины которых были опущены металлические шторы – словно веки, подумал он. Стараясь как можно меньше привлекать к себе внимание, дошел до бульвара и двинулся вдоль него, сверяясь с номерами домов. Жильбер сказал: «Дом сорок четыре, окно на третьем этаже, ровно над парадным, не ошибешься». Джефферсон сперва просто прошел мимо дома, осторожно скользнув по нему взглядом. Сфотографировал на мобильник улицу – по снимку в ту и другую сторону. По ним, во всяком случае, было видно, где перед домом сорок четыре можно припарковать автобус на время боевых действий. Не останавливаясь, он прошел дальше метров сто, потом направился обратно с независимым и целеустремленным видом. Дождь зарядил сильнее. Теперь он барабанил по зонту, как из пулемета. В такт ему быстрее забилось и сердце Джефферсона. Поравнявшись с парадным дома сорок четыре, он поднялся на цыпочки, чтобы дотянуться до дверной ручки. Она не поворачивалась. Однако дверь, на которую он при этом оперся, к его приятному удивлению, подалась: она была не заперта.

Подъезд с грязно-желтыми стенами, зашарканной лестницей, почтовые ящики с полуоторванными наклейками, разбросанные по полу затоптанные рекламные листовки – все это не внушало ни малейшего желания здесь жить. Джефферсон с тоской вспомнил свой домик на опушке леса, под буками, сейчас, должно быть, особо роскошными в осеннем уборе, уют и порядок внутри. Он сложил зонтик, поставил его у стены и принялся делать снимки с разных точек и под разными углами: сфотографировал лестницу, лифт, коридор, упирающийся в закрытую дверь с картинкой, изображающей мусорное ведро. Нажал на кнопку вызова лифта: та не загорелась, однако металлическая дверь-гармошка разъехалась. Он поднялся на третий и последний этаж, спустился обратно и мысленно сделал зарубку на память: «Лифт работает. Грузоподъемность – от шести до восьми животных, в зависимости от размера и веса». Потом занялся лестницей: прикинул ее ширину, бесшумно взошел на третий этаж. На площадку с такими же желтыми стенами выходило три двери, но только одна из них была обращена в сторону бульвара. Никакого сомнения: за этими несколькими сантиметрами дерева обитает убийца господина Эдгара или его сообщник. Во всяком случае, некто, способный убить. Джефферсон поежился. На двери никакого имени не значилось. Он бесшумно подкрался поближе и прижался к ней ухом. Сначала ничего не услышал и хотел уже уходить, как вдруг настороженно замер.

Звук был такой, словно кто-то раздирал картон. Потом – мужской голос, очень низкий, прямо какой-то загробный. Ему ответил другой, скрипучий, но слов было не разобрать. У Джефферсона подкосились ноги. Он стал отступать – тихонько, сантиметр за сантиметром, и ему чудилось, что малейший скрип его башмаков, малейшее шорканье штанины о штанину подобны грохоту поезда, несущегося сквозь тоннель.

Он спустился по лестнице, борясь с искушением припустить отсюда со всех ног. Только мысль о Чаке удержала его от этого. Сойдя вниз, он даже счел своим долгом обследовать помещение за дверью с мусорным ведром в конце коридора. Вдруг пригодится как укрытие перед штурмом. Ну же! Последнее маленькое усилие – и он сможет вернуться в «Мажестик» с сознанием, что выполнил до конца взятую на себя миссию. Он толкнул дверь и тут же заткнул нос. За дверью оказалось что-то вроде дворика-колодца меж четырех глухих стен. Из большого черного контейнера, неплотно прикрытого, воняло разлагающимися пищевыми отходами. Из другого, желтого, тоже не закрытого, выпирал через край сухой мусор – бумага, всякий пластик, картон и бутылки из-под виски, которым там было совсем не место. Вот уж где задерживаться вовсе не хотелось. Джефферсон уже шагнул за порог – и тут услышал, как заскрипели, открываясь, двери лифта, и человек, лицо которого он увидел на долю секунды, был Фокс, тот самый, в шапке.

Джефферсон отскочил назад, едва не теряя сознание от ужаса, с протяжным, душераздирающим и почти беззвучным «и-и-и-и-и-и-и-и-и-и!».