— Говори, Сектант, кому? Я не органы, следствие вести не буду, сожму посильнее — и амба!

— Не-а…

— Говори! Да тише вы! — крикнул он пассажирам. — Слушайте лучше, что он скажет!

— О-отпусти, — задыхаясь ныл Маркин. И Серега слегка расслабил захват.

— Кому?

— Ч-что?

— Кому формулу везешь?

— Какую формулу?

— А на груди татуировка! Формула плавки!

— Д-дурак ты, это у меня с армии, от скуки баловались. Там номер противогаза, автомата и военного билета.

— А я-то… — растерялся Серега и понял, почему эти буквы и цифры показались ему удивительно знакомыми, ведь и у него самого была под мышкой наколка: номер автомата.

— Бдительный! Ох, бдительный! — раскричался деятельный мужчина. — Чуть человека не задавил!

Панов отпустил Маркина и плюхнулся рядом с ним на сиденье. Вот тебе и День пограничника…

ЕСЛИ ЛЮБИШЬ…

— Послушай, Лобанов, ты этого не сделаешь или мы с тобой крепко поссоримся, и я буду вынужден…

Что он «будет вынужден», полковник не сказал и, покрутив авторучку, бросил ее на стол. Он встал и прошелся. На ковре от его ног оставались вмятины, ковер был новый, и ворс еще не стерся.

Лобанов подумал, что после него тоже останутся вмятины.

— Но она моя жена, — пробурчал он, — они говорят, что крови нет.

— Мы найдем кровь, а ты летай — это твое дело, ты летчик, а не донор, — полковник пожевал губами, посмотрел в окно, — и вообще мне надоело с тобой разговаривать. Иди.

Лобанов вышел.

За окном у клумбы сидел Топорков и ухаживал за цветами. Полковник раскрыл створку и долго смотрел, как Топорков заботливо ковыряет палочкой ссохшуюся землю, потом спросил:

— Топорков, у вас какая группа крови?

Аркашка оторвался от цветов:

— Первая, товарищ полковник.

— А у меня четвертая, Топорков, редкая, ну да дело не в этом… Как вы думаете, боязно сдавать кровь?

— Никак нет, не страшно. — Топорков задумался, поморгал лысыми веками. — Кровь надо дать, да?.. А кому, товарищ полковник?

— Жене Лобанова.

— Это Светлане, да?

— Да.

Аркашка задумался. Он давно знал Светлану, она работала в штабе секретаршей, и Топорков уважал ее за хороший характер и доброе сердце.

— А сколько?

— Не знаю точно, но грамм семьсот пятьдесят, а может, и литр.

Полковник Колесов никогда не сталкивался с донорами и потому назвал количество наобум, но Аркашка сдавал кровь, когда учился в школе младших авиационных специалистов, и потому подошел к делу серьезно:

— Много, товарищ полковник, на одного.

— Сколько же можно?

— Грамм двести пятьдесят дам, четвертинку как раз.

— Тогда придется найти еще кого-нибудь. Найдем?

— Можно, — важно сказал Аркашка. — У нас многие уже сдавали.

— Вот что, Топорков, берите мою машину, найдите еще людей и езжайте. Куда? Лобанов покажет.

Рядовой Топорков был парнем с понятием. Он сорвал пучок травы, вытер руки, сказал «Есть!» и пошел за капитаном Лобановым.

На станции переливания крови дали по шоколадке и напоили чаем с булочкой за семь копеек. Лобанов на радостях выпросил для всех по медали «Донор СССР» третьей степени. Топорков спрятал шоколадку в карман, имея в виду санитарку Люсю из лазарета, которая ухаживала за ним, когда он, Аркашка, болел воспалением легких, а медаль прицепил под гвардейским значком для солидности. Лицо его алело.

Потом ехали в город и дремали. По дороге остановились у гастронома, и капитан принес конфет, сигарет и бутылку вина. Вино выпили для восстановления кровяного запаса и опять задремали.

Полковник приехал в казарму, всем сказал спасибо и отослал спать. У Колесова было доброе настроение. Он зашел в каптерку первой эскадрильи. Старшина Яцышин мирно дремал над списком личного состава. Полковник взял график нарядов, в графе Топоркова и доноров сделал прочерки на весь месяц. Старшина очнулся, подумал-подумал и спросил:

— Товарищ полковник, а на работу их можно? — Старшина уже тридцать лет прослужил в армии и любил говорить так: «Тридцать лет в армии — это вам не конкурс песни».

Полковник помолчал и ответил вопросом на вопрос:

— Старшина, вы читали когда-нибудь Грина?

— Никак нет, — Яцышин загрустил, потому что, если начальство отвечает на вопрос вопросом, это грустно.

— Вы знаете, старшина, мы мало читаем, нам некогда, а потом мы начинаем мечтать о пенсии. И это ненормально.

Старшина ничего не понимал. Он думал, что можно было бы, конечно, можно, почитать этого самого Грина, но чем натирать пол, если на складе нет мастики.

— Да, — продолжал полковник, — существует поэзия, моя жена много читает, дочь играет в народном театре Золушку. Они с женой спорят, говорят об искусстве, а при мне замолкают, считают солдафоном.

Старшина краснел. Ему было стыдно за боевого командира, но он старался что-то понять.

Полковник потер переносицу, налил воды из графина, выпил, потом он сидел и задумчиво смотрел на старшину. Яцышин вдруг понял, но молчал. В комнате отдыха спорили, то и дело доносилось:

— Дай перехожу! С тобой невозможно играть!

Потом стало тихо, и вдруг кто-то запел романс «Вот мчится тройка почтовая». Старшина стал суровым.

— Кто это поет? — спросил полковник.

— Гладышев, товарищ полковник, он дневальным стоит.