Фудблогер и обжора

— Не совсем. Не только. Паоло тоже приготовил завтрак в первое утро, когда я у него осталась. Пока спала. Но сорвало не это. Я могла просто сказать, что на диете, выпить кофе и уйти. Может, это такая рекламная акция, откуда мне было знать. Но свалилось сообщение, я достала телефон и увидела уведомление о посте в инсте. Открыла, полистала — ну и… В себя пришла уже на улице.

— Понятно… — Ярослав задумчиво покусывал губу и крутил между пальцами ножку пустого бокала. — А почему потом не объяснила? В кафе? Или в самолете?

— А как ты себе это представляешь? — возмутилась я. — «У нас ничего не выйдет, потому что ты готовишь, а я жру, то есть не хочу больше жрать никогда»? Или надо было рассказать в красках, как это, когда стоишь на коленях перед унитазом и нащупываешь в глотке… точку джи, твою мать, а рвотный рефлекс прячется, и только слюни и слезы текут? Черт, это, наверно, как поделиться с почти незнакомым человеком, что у тебя… например, недержание и ты ходишь в памперсах.

Он дотянулся через стол до моей руки, накрыл своею.

— Я знаю, Марин, что это такое. Ну… знаю — конечно, громко сказано. Имею представление. Во-первых, у нас был курс психологии пищевого поведения. Как ты понимаешь, цель — заставить потребителя съесть чем больше, тем лучше. Но и расстройства этого самого поведения разбирались подробно. И компульсия, и булимия, и анорексия. Кроме того, со мной училась девочка с анорексией. Не совсем то, но из одной коробки ложечки. У поваров лишний вес и ненормальные отношения с едой — профессиональный риск. Она похудела до сорока килограммов и оказалось в такой же клинике. Не знаю, что с ней сейчас, но слышал, профессию сменила.

— Все это, конечно, очень интересно, но… — меня начало мелко потряхивать.

— Я не сказал, что это фигня. И не убежал с воплями, зная, что такое булимия. Кажется, для начала этого достаточно, нет? Послушай… сейчас я могу сказать только одно. Что готов рискнуть, если готова ты. Все остальное будет несерьезным. Например, если начну убеждать, что ни за что тебя не брошу, потому что я хороший. На самом деле тебе будет трудно. Мне тоже. Возможно, кто-то из нас скажет: извини, но ничего не получается. Было бы глупо и безответственно от этого зарекаться.

Удивительно, но ему удалось найти те самые единственно верные слова. Пройти по тонкой грани между отрицанием проблемы и ее демонизированием. И все же я уточнила:

— А ты понимаешь, что рано или поздно меня все равно сорвет? И не один раз.

— Понимаю.

— И что тогда будешь делать?

— Наверно, постараюсь чем-то помочь, — Ярослав пожал плечами. — Если расскажешь, что надо делать в таких случаях. Ну так что? Ты ведь до сих пор не ответила на мой вопрос. Попробуем еще раз? Без непоняток, с открытыми глазами?

Это было то самое, чего я боялась и старательно избегала. Возможность серьезных отношений. Надолго. Быть может, навсегда — но так далеко я тем более не хотела загадывать. Да еще с человеком, для которого, еда — это работа и увлечение. Огромная часть жизни.

Как будто прыгнула с высокой скалы в ледяной океан…

— Давай попробуем.

Он привстал, перегнулся через стол и поцеловал меня в лоб. Я потянулась навстречу, но Ярослав отстранился, и в его глазах мелькнули черти улыбки.

— Давай сначала решим один сугубо практический вопрос. Скажи, что ты сделаешь, если у тебя в холодильнике окажется целый торт?

— Ну… смотря в каком я буду состоянии.

— В смысле? Настроении?

— Нет, — я побарабанила пальцами по коробке с тортом. — Именно в каком состоянии. Это глубже, чем настроение. И шире. Если в нормальном, то избавлюсь от него. Не выброшу, не люблю выбрасывать продукты. Постараюсь отдать кому-нибудь. А если в плохом, то… сожру. Возможно, даже руками. И это будет срыв. Поэтому у меня в холодильнике никогда нет и не будет целого торта.

— То есть ты вообще не ешь сладкое и всякое такое? — уточнил он.

— Нет, почему, ем. Если у меня нет обострения, не только булимии, но и гастрита, например, или желчного, тогда могу есть все, но очень мало. И дома. Одна. Например, малюсенький кусочек торта. Буду растягивать долго-долго. Или кусочек копченой колбасы. Или одну картошину пожаренную.

— Понятно. Ну, и куда мы пристроим торт? Я, знаешь, тоже не люблю выбрасывать продукты. Видимо, у питерцев это в генах. У моего деда вся семья в блокаду погибла, он один выжил, в детдом забрали.

— А у меня прабабушка, папина бабушка. Сейчас придумаю.

Наилучшим вариантом была бы Снежка, если бы вдруг задержалась на работе. Конечно от Парголово до Коломяг изрядный крюк, на ради такого случая она заскочила бы… Но увы, Снежа оказалась уже в Грузино, причем в ванне.

— Торт? — обалдело переспросила она. — Он что, у тебя? С тортом? Ну, этот, который?…

— Все потом, — прошипела я, покосившись на Ярослава. — Не утони там.

*"Ночь нежна" — роман Фрэнсиса Скотта Фицджеральда, начинающийся с того, что психиатр влюбляется в свою пациентку и женится на ней

=22