Горькое счастье: Собрание сочинений

Сизый дым облаковПо весеннему небу ползет.Влажный шорох кустов,Мокрый лепет деревьев растет, —Косо хлещет, шипит,Нарастает упругая мощь,В черных лужах кипитПузырьками плывучими дождь.Вдруг — покой, ветерок,Золотистого света волна,В мокром блеске дорог,В ярких каплях весны — тишина;Выше ласточек лётИ звончее детишки кричат,А у самых ворот

Две лазурные лужи стоят.

ВЕСНА В БОЛЬНИЦЕ

Зазвенело капелью с утра, воробьи затрещали,Небо приторно-сине, до боли, прилипло к стеклу.Из палаты напротив — носилки, мертвец. Циан-кали…Кто-то шторку отдернул, и солнце легло на полу.Вот несут через двор, через снег, как-то тупо кивая всем телом.Говорят — молода, хороша; говорят — только жить да плясать.Всё весна. От нее в голове и в груди опустело,Снова слабость, озноб, и в кривой — тридцать восемь и пять…Все сиделки сбежали. Флиртуют опять с санитаром…Вон белеют на солнце, смеются, галдят на крыльце,Как здоровы, как грубы, как всё это пошло и старо!Позвонить? Помешать? Боже, сколько досады в лице!Оторвали от солнца, зовут к опостылевшей клетке.Стынет скука в глазах: «Капли, грелку?» Бежит принести.

В одеяло уткнешься, шерстит… Слезы солоны, слабы и редки…Хоть бы кто приласкал. Не пускают. От трех до пяти.

«Пень и ромашка. Убитая птица…»

Пень и ромашка. Убитая птицаПлоско припала к земле:Ветер вчерашний высокий ей снится,Пух ворошит на крыле.Липко толкутся зеленые мухиК сладости смертного сна…В сочной крапиве и в пепельном пухеВ теплом пеньке — весна.

«На серой туче — дерево в цвету…»

На серой туче — дерево в цвету.На тяжкой влаге — розовые ветки…Вот капнул на щеку, разбился на лету,

Залепетал крупнеющий и редкий,И так запахла черная земля,Такою свежей сладостью и силой —Над чуждым городом. Над башнями Кремля.И над твоей потерянной могилой.

«Пахло сыростью свежей, грибной…»

Пахло сыростью свежей, грибнойИ мохнато-корявою чашей…Каждый шорох сбирала леснойТишина в кузовок шелестящий.Расступились стволы не спеша,Пни накренили сизые плешки.Любопытством веселым дыша,Розовели во мху сыроежки.За прозрачной и зыбкой листвойЗеленело прохладное солнце –

И один только луч огневойУпадал в голубое оконце.Сух и жарок был светлый поток —И его золоченою пыльюЗаплутавший степной мотылекПолоскал свои зябкие крылья.Свежей сыростью пахло в лесу.Тишина обходила дорожки.Мне казалось — я душу несу,Словно птенчика, в сжатой ладошке.А когда на опушке, у пня,Теплый ветер навстречу мне хлынет, –Серый птенчик порхнет от меняИ растает в пылающей сини.

В ЛЕСУ